Рецепторы души. Сборник стихотворений

И шепчут пошлости невидимые музы,
А мы теряем что-то между строк,
И рабство слов всё давит старым грузом,
Толкая нас к свободе за порог.
От книжной пыли мудрость угасает
Везде и сразу, вновь и вопреки…
Лишь то, что с нами, губит и спасает,
Соединяя в цепь поступки и грехи.
Зачем ты, дедушка, «освобождал» Корею?!
Какая разница, кто будет править там?
Спасать других мы лучше всех умеем,
И наша суть нас делит пополам.
Ошибки прошлого не прибавляют знанья,
Тому, кто их сквозь годы не признал.
И всё вокруг – сюжет без содержанья,
В котором видим только свой мы идеал.

Про муху, воровство и разруху

Залетела вдруг в комнату муха,
Отжужжала мой прерванный сон,
Села смело на левое ухо, —
Не дослушал её я трезвон.

Сильно стукнул себя я ладошкой,
Чтобы муху от сна отогнать.
Видно, не рассчитал я немножко,
Муха мёртвой свалилась в кровать.

Для неё всё так сразу печально —
Не успела понять и взлететь.
Что-то крикнула в писке прощальном —
О жужжанье своём пожалеть.

Муху жалко, но сон мне дороже.
Я усну под хороший настрой.
И приснятся мне метаморфозы,
Будто кончил «дружить с головой».

Так легко и беспечно в полёте,
Всё открыто, везде правит ночь.
Лишь став мухой, её вы поймёте.
Я лечу, чтоб кому-то помочь.

Кто-то курит с подругою травку,
Кто-то водкой залил пищевод.
Я смотрю на людей взглядом Кафки,
Всё у них через задний проход.

Плохо спят от того, что воруют;
Зависть с алчностью спишут грехи.
Только здесь и сейчас существуют,
А про завтра лишь пишут стихи.

Всё всегда по чуть-чуть, понемножку,
А потом – много, сразу и всем.
«Залетают» не только в окрошку,
Чтоб наполнить нутро без проблем.

Бездуховность и пошлость за гранью.
Всё, что можно продать, продалось.
Мчимся в пропасть в трамвае желаний,
Муха в супе – внезапная злость.

Я влетаю в раскрытые щели,
Огляжусь, присмотрюсь, разбужу.
Чтоб задуматься люди успели,
Разгадав всё, о чем я жужжу.

Брюхо сытое – к мысли преграда,
А без корма снижается драйв,
За лояльность горбушка – награда,
А за совесть задушит удав.

Люди злы в ожиданьи подвоха,
Каждый может, как муху, хлопком…
Прилипает к рукам вся эпоха,
Легче спать, если жить дураком.

Всё блестит, а внутри крах, разруха,
Те же лица сидят пятый срок,
Будут после жужжать, словно муха,
Не понявшая жизни урок.

А «по совести» – смертная скука,
Словно пить вместо водки лишь чай.
Если б все воровали, как муха,
Из дерьма был построен бы рай.

Не труд создал из обезьяны человека

Работать много – нехорошая примета.
Здоровье наше знает свой предел.
Не труд создал из обезьяны человека,
А отдых в перерыве между дел.

Есть те, кто рождены лишь для работы.
Им отдых – перекрытый кислород.
А мы с субботы начинаем ждать субботы,
Чтоб, пропустив по рюмке, новых ждать суббот.