Первозданный!
Не убоится
И убьёт.
Вперёд кинулся поэт
С верой во благое,
И из груди его ударил свет,
Чтобы страх раскрылся в вое.
Немой рот поэта вдруг зажгло,
И воинство святое
Вдруг воскресло и пошло
За создателя в лихое.
Смешались ярые тона
В палитре – битве зноя,
И роковой нанёс удар
Поэт в разгаре боя.
Дрогнул страх и сократился…
Пусть не умер, но исчез,
И в пространстве растворился
Самый важный в жизни бес.
Страх исчез,
Залило светом
Зал с небес,
Как жарким летом.
Нагой поэт,
С алым отсветом,
Под лёгкий стук
Шёл за ответом.
А воскресшие герои
За его спиной
Все, ровно как один,
Ему махали вслед рукой.
Отворилась дверь в огромном зале,
Вступил поэт и обомлел:
Всё та же келья, как вначале,
Всё так же пусто, но светло.
На столе бумаги ждали,
И в груди поэта вдруг зажгло,
Огонь на сердце раз последний,
Дико взвыл и отступил.
Рубец оставил средний
И тотчас освободил.
В глухом и светлом подземелье
Сел за стол седой поэт,
Чернилами, как акварелью,
Погружаясь в свой сюжет…
Вспышка света, черты лиц,
Давно умерших иль живых,
Потихоньку прояснялись
Над ним силуэты склонившихся Родных…
Нет, он не умер!