– Женька! Мы снимаем сюжет или не снимаем? – спросил у меня Дёмин.
Вид у Ильи был не очень-то веселый. Я его понимал. Он всё организовал, всё подготовил, можно было снимать, а я никак не давал согласия, тянул время.
– Какие проблемы, Женя? За чем задержка?
Я и сам не мог объяснить.
Светлана молчала, не вмешиваясь в наш разговор, и тоже, как и Илья, выглядела удручённой.
– Мы должны двигаться дальше, – напомнил мне Дёмин. – У нас на подходе сюжеты про партизан, про подземный ракетный комплекс …
– Я, кстати, разговаривал по поводу бункера.
– С кем?
– С Жихаревым.
– А с ним-то с какой стати? – изумился Илья.
– Кто-то из его знакомых приобрёл армейский бункер под продуктовый склад.
– И там можно будет снимать?
– И там можно будет снимать, а декорации оплатит Жихарев.
Мой голос звучал ровно, но, вероятно, слишком ровно, поэтому Илья перевёл свой взгляд на Светлану.
– Хорошо бы, – сказал он и смерил Светлану долгим взглядом.
Она почему-то опустила глаза. Сидела за столом и теребила уголок иллюстрированного журнала.
– А что касается этого нашего сюжета, – вернулся я к прежнему разговору, – снимать, конечно, будем.
"Но немного позже", – хотелось добавить мне.
Чтобы этого не говорить, я решил отгородиться от своих собеседников. Показать, что занят. Выдернул из-под Светланиной руки журнал и плюхнулся на диван. Светлана всполошилась.
– Верну! – сообщил я. – Когда прочту.
Я наугад раскрыл журнал и увидел себя. Моя фотография была напечатана крупно, на всю страницу. Я улыбаюсь в объектив, хотя, судя по траурной рамке, радоваться мне особенно нечему. Я вроде бы как убит. Нарисованный красным фломастером кинжал вонзился мне прямо в висок. Красные, нарисованные фломастером же капли крови брызжут в разные стороны.
Я поднял голову и увидел лица их обоих – и Светланы, и Ильи. В их взглядах застыл ужас, смешанный с состраданием. Вот отчего они были так невеселы, вот почему переглядывались, как заговорщики.
– Что это?
Я встряхнул журнал.
– Пришел по почте, – будто извиняясь, сказала Светлана. – Сегодня утром. Мы не хотели тебе говорить.
Дёмин приблизился и сел напротив.
– Ты кому-то перебежал дорогу, Женька?
– Думаю, что нет.
– Тогда почему всё это? Некролог в газете. Теперь вот этот фотоснимок в журнале …
– Не знаю, – честно признался я.
Я действительно не знал.
* * *
Главный редактор газеты смотрел на меня с доброжелательной настороженностью во взгляде. Оно, конечно, живая телезвезда приехала, но что ей, этой звезде, надо?
Я не стал томить его ожиданием и выложил на стол газету, ту самую. Редактор впился взглядом в отмеченный красным фломастером некролог, пробежал глазами текст, сильно изменился в лице и тотчас же вызвал какую-то неведомую мне Елизавету Михайловну. Выглядел главный редактор очень даже неважно. Я впервые в жизни пожалел о том, что у меня нет с собой валидола.
Елизавета Михайловна появилась почти сразу, узнала меня, несказанно обрадовалась, и из состояния всеохватного счастья её с трудом вывел главред.
– Вот! – сурово сказал он и ткнул в газету пальцем. – Читайте!
Елизавета Михайловна прочла. Перестала улыбаться. Прочла ещё раз. Побледнела. В третий раз пробежала глазами куцый текст. Судорожно вздохнула и тяжело опустилась на очень кстати оказавшийся поблизости стул. Я понял, что её хватит ещё на парочку прочтений. Потом уже одним валидолом не обойдёшься.
– Я жив-здоров, – сообщил я ей очевидное. – Просто какая-то накладочка, наверное, случилась.
Женщина опять судорожно вздохнула.
– Что это, Елизавета Михайловна? – спросил редактор.
– Мне принесли … Оплачено по квитанции … Откуда же я знала?
Я её понимал. Она принимала объявления от частных лиц и своё дело знала. Текст объявления не должен иметь оскорбительного характера и может быть опубликован после внесения оплаты в редакционную кассу. Оба требования в данном случае были соблюдены. Откуда же ей было знать, что Колодин из некролога и я – одно и то же лицо. Ей такое и в голову прийти не могло. Я-то был жив-здоров, меня Елизавета Михайловна регулярно видела по телевизору. И только сейчас она поняла, что произошло нечто крайне неприятное.
– Может быть, это ваш однофамилец? – ступил на зыбкую тропу предположений главред.
– И имя-отчество совпадают? – осведомился я. – И потом эту газету с не имеющим ко мне отношения некрологом пересылают мне по почте?
– Елизавета Михайловна! Принесите всё, что связано с этим некрологом!
Женщина тяжело поднялась и вышла. У неё был такой вид, будто она твёрдо решила направиться не в свой кабинет, а к врачу, за больничным – чтобы в ближайшие несколько дней не появляться на работе.
– Позвольте, я угощу вас коньяком? – сказал главред. – Он очень неплох, поверьте.
Он явно старался сгладить шероховатости произошедшего. И коньяком угостил действительно превосходным.
– История неприятная.
Я решил помочь этому милому человеку выпутаться из скользкой ситуации.