Валентиновка, далее нигде

– Вчера мотался, – сказал Олег, – мерзкое место. Сказали, перспектив никаких, но ходить надо, иначе справку не дадут.

– Какую-такую справку?

– На старую работу. Для выплаты за третий месяц. Порядок такой.

Нина откинулась на спинку стула, сложила руки под грудью и подытожила:

– Значит, ты намерен три месяца без одной недели валять дурака за счет уволившей тебя компании. Так?

– Я намерен три месяца работать сторожем и надсмотрщиком за таджиками на даче у Бураковых в Валентиновке, – поправил её Олег, – и жить, соответственно, намереваюсь там же.

– Пока ремонт, – вставила Нина.

– Пока ремонт, – подтвердил Олег.

На Нинином веснушчатом лице образовалась скептическая гримаса.

– Они тебе хоть заплатят?

– Обещали, вроде, – убрав в сторону глаза, протянул Олег, – только не сказали сколько.

– Плохо, – неожиданно резко заключила Нина.

– Это ещё почему?

– Деньги… они могут означать конец прекрасной дружбы.

Нина ему всегда очень нравилась и как женщина, и как человек, причём это было ясно как ему самому, так и самой Нине. Их связь длилась очень долго, почти столько же, как и его последний брак. Олег даже несколько раз был близок к тому, чтобы уйти от жены и жениться на ней, но всякий раз останавливался в шаге от. Когда же жена ушла от него сама, оказалось, что Нина совершенно не хочет за Олега замуж – она была из тех женщин, которым достаточно иметь регулярно приходящего мужчину. Олег принял это не сразу, поскольку, как любой нормальный мужчина, был уверен, что Нина, как любая нормальная женщина, хочет, чтобы их еженедельная порнуха в один прекрасный день закончилось свадьбой.

«Она просто боится в этом признаться», – до поры успокаивал себя Олег.

Но реальность оказалась кусачей. Нина не только не хотела, чтобы это закончилось свадьбой – она хотела, чтобы это закончилось вообще. Такого Олег понять не мог, как ни старался – это было выше его уровня понимания.

– Ну что, какой у тебя теперь план? – спросила Нина, технично выводя Олега из мыслительного анабиоза.

– Завтра встречаемся с Вадиком на объекте, – после небольшой паузы ответил Олег. – Если ты не против, я у тебя сегодня переночую?

Нина мягко хлопнула глазами в знак согласия.

– Я же сказала, – произнесла она, – можешь пожить пока у меня.

Слово «пока» окончательно разрушило Олеговы надежды на своё счастливое будущее.

– Но я могу к тебе иногда приезжать туда, – добавила Нина, чем ещё больше запутала и без того запутавшегося в собственной жизни Олега.

* * *

Дача Бураковых, на которой Олегу предстояло отбывать добровольное заточение, была построена относительно недавно – во второй половине восьмидесятых – и до поры выгодно отличалась от других домов посёлка. А раньше на месте двухэтажного дома, на балконе которого теперь безмятежно курил Олег, стоял другой, поменьше, пожалованный деду Олега советской властью за какие-то там заслуги перед партией и правительством. Тот полутораэтажный, покрашенный по местному обыкновению в зелёный цвет, с шатким крыльцом, открытой верандой и шиферной крышей дом был практически разрушен упавшим огромным дубом во время урагана восемьдесят четвертого года. Первого хозяина дома к тому времени уже не было в живых, и потому вопрос, что делать с полуразрушенным домом, пришлось решать его сыну – отцу Вадима Николаю Максимовичу Буракову, который был для Олега просто дядей Колей. Тот подошёл к вопросу радикально и решил разрушить до основания то, что осталось от подарка советской власти, и воздвигнуть на его месте новый с газовым отоплением, круглогодичным водопроводом и полноценным вторым этажом. Стоившее хозяевам многих седых волос и сумасшедших по советским временам денег строительство затянулось на всю перестройку, захватило время полураспада и распада и закончилось окончательно лишь во времена повсеместного паскудства и заказных убийств. В результате всех этих усилий на карте Валентиновки появилось строение, выдержанное в стиле советского дачного минимализма, хотя и имевшее претендующие на роскошь отличия – циклопических размеров крыльцо и полукруглую в плане веранду, невидимую со стороны дороги.

При доме был убогий и неухоженный двор, в котором когда-то был огород, потом плантация плодоносящих кустарников, а после детская площадка. За последнее время двор превратился в заросший разномастными сорняками пустырь, который служил объектом претензий соседей, имеющих наглость выращивать овощные культуры в зоне рискованного земледелия. Вот именно с ним, то есть с запущенным донельзя двором, и предстояло разобраться в скорости прибывающей бригаде строителей. О приближающихся работах возвещали две большие кучи песка, одна – чернозёма и небольшая, взятая в аренду у соседей деревянная бытовка.

То, что Вадим называл ремонтом, на самом деле именовалось модным словосочетанием «формирование ландшафта загородного дома». Олег как-то читал об этом в каком-то глянцевом журнале, какие в избытке бывают разбросаны в фойе парикмахерских и автомоек. Из прочитанного следовало, что это совсем недорого и невероятно круто, хотя жизненный опыт подсказывал обратное: это очень грязная, непомерно дорогая, продолжительная и по большому счёту абсолютно ненужная процедура.

Постояв какое-то время на балконе, Олег решил прогуляться. Он спустился вниз, оделся и вышел на заляпанную солнечными пятнами гравийную дорожку. По старинной привычке он попытался представить, как бы она, эта дорожка, могла бы выглядеть на полотне, скажем, Ренуара или Сислея, а когда фантазия иссякла, неспешным шагом двинулся в сторону платформы электрички, поскольку это было единственное известное ему направление.

Олег шёл, размышляя о том, что здесь, наверное, будет жарко летом, как в поле его близорукого зрения попал объект, идентифицированный как замотанная не по погоде тепло старушка. Испуганное лицо объекта навело Олега на однозначный вывод о том, что со старушкой что-то не так. Олег свернул с дорожки в её сторону и приблизился на расстояние, позволяющее ему общаться с ней, одновременно не напугав.

– Вы от кого? – вылетело из старушечьего рта, ещё до того, как Олег успел открыть свой.

– Простите? – не понял он. – Что значит, от кого?

– Идёте вы от кого? – повторно выплюнула свой вопрос старушка. – От Глазкиных? Михалёвых? Смирницких? Гаккелей?

Она назвала ещё с десяток фамилий, прежде чем до Олега дошло: «Бабка потерялась».

– Я иду от дома Бураковых в сторону железнодорожной станции, – максимально чётко произнёс он. – Если я не ошибаюсь, мы с вами находимся на улице Петрашевского.

– Петрашевского? – испуганно повторила старушка, озираясь по сторонам. – Мне надо на Полевую, там, рядом с домом Калугиных, наша дача…

Пока старушка крутила головой, Олег заметил, что у неё на шее болтается ключ на синем шнурке.

– Давайте я вас туда провожу, – предложил Олег, если покажете, где это.

Старушкино лицо вытянулось, будто в необыкновенном удивлении.

– Да вы в своём уме? – закричала она, заставив Олега отступить на шаг назад. – Вы же в дом вломитесь и меня изнасилуете! Лучше скажите, откуда вы идёте?

– Я же сказал, – пытаясь оставаться спокойным, произнёс Олег, – я иду от дома Бураковых в сторону платформы электрички, а мы с вами находимся на улице Петрашевского. Кажется.

Метаморфозы, в течение пары минут происходившие с лицом его собеседницы, наглядно показали Олегу, с какими муками ей даётся мыслительная деятельность.

– Я, между прочим, с дочерью Калинина в одном классе училась! – выдала, наконец, она.

Олегу это стало надоедать.

– Если вы боитесь со мной идти, – медленно проговорил он, – просто назовите мне номер дома, я пойду туда и попрошу, чтобы за вами пришли. Хорошо?

– Номер? – заскулила старушка. – Какой ещё номер? Я, я… я с дочерью Калинина в одном классе училась! А вы…

Продолжения не последовало. Голос старушки сорвался в беспомощный скрип, она прислонилась к столбу, за который до этого держалась, и заплакала в голос. Олегу, как и любому нормальному человеку, стало жалко старого, больного и вдобавок потерявшегося во времени и пространстве человека. Он сделал шаг к ней, чтобы успокоить её, но вовремя остановился.

«Ещё решит, что пристаю, – подумал он, – оправдывайся потом».

– Давайте так, – твёрдо сказал он, когда старушкин плач пошёл на убыль, – стойте здесь, а я пойду, поищу кого-нибудь. Улица Полевая, я правильно расслышал? У дома Калугиных?

– Да какой у них дом! – сквозь рыдания послышалось в ответ. – Дача это, домик летний, вот у нас настоящий дом был, а я… а я с дочерью Калинина…

Олег не стал слушать дальше и бодрым шагом направился прежним направлением, изо всех сил стараясь вспомнить, встречалась ли ему по дороге табличка с надписью «Улица Полевая». Он решил осуществить поиск способом под названием «уступ», известным ему из какого-то шпионского романа. Доходя до перекрёстка, Олег сворачивал направо на перпендикулярную улицу, на следующем, поворачивал налево, потом опять направо и так далее. После каждой смены направления он, разумеется, искал название улицы, на которой оказывался.