Марк

Марк
Володя Егоров

Музыкант-алкоголик Марк влюбился, летает над Купчино и пишет об этом песни. "Наверное, в один из таких моментов я и понял, что существует Марк – и кто такой Марк. Как дети отвечают на вопрос про разбитую чашку: «это сделал другой мальчик». Назову себя Марк. "CD-буклет для неизведанного альбома

Володя Егоров

Марк

Индульгенция

«Так и живем, не пропустив ни дня,

но каждый день проходит как-бы дважды.

И я всё пью…»

БГ

– Зачем ты мне это рассказываешь?

– Я знаю, я знаю, нет никаких историй, все мои истории давно сдуло ветром; однажды мы сидели на крыше и ты затушила сигарету мне о средний палец – чтобы, когда всё сдует ветром, остался шрам, и я помнил этот вечер (шрам сейчас прошёл, но вечер помню), помню, как я попросил проколоть мне ухо, чтобы я тебя всегда вспоминал, когда смотрю на себя в зеркало (сработало, но сейчас там четыре прокола), помню, пока я – это я. Что будет дальше – не знаю. Когда меня не будет, будет уже всё равно.

Пока мне не всё равно, – все эти истории, которые приключились, шрамы/серёжки/татуировки на несуществующем невидимом теле – именно то, что (люблю поговорить про восточную философию, но совсем не приверженец) и есть я. Я рассказываю тебе историю – и мне интересно, что происходило с тобой. Это как в блюзе – фраза-вопрос и фраза-ответ. И невозможно облажаться. Как говорили мои учителя – если облажался, попробуй повторить лажу, включив ошибку в следующую фразу, где она уже будет на своём месте. Другое дело, что я пишу книжку, а ты её читаешь, и не все любят блюз. «Одна ритм-секция на трёх аккордах», как сказали мне в одном джазовом баре.

«Если ты расскажешь мне, что произошло, это превратится в историю, а с историями ты знаешь, что делать»

Может быть, тебе кажется

Это всё в твоей голове

Может быть, я сошёл с ума

И я люблю тебя

И на крыльях желания

До границы галактики

Здесь меня заебало всё

А там пока ещё нет

Может быть мне только снится

Говорю я или брежу

И когда наступит утро

Ты будешь рядом со мной

И на крыльях желания

До границы галактики

Здесь меня заебало всё

А там пока ещё нет

Когда спросила – что с тобой

Я посмотрел тебе в глаза

И улыбнулся – как Джедай

Ответил: сорок два

И на крыльях желания

До границы галактики

Здесь меня заебало всё

А там пока ещё нет

Тойцег

«Я – это вроде как стул в моей голлове. Играет музыка, все бегают вокруг стула; музыка прекращается – и кто-то на него садится. Кто первый надел халат – тот и санитар»

Это странное ощущение – когда слушаешь в наушниках музыку – и чего-то не хватает, хочется включить её ещё раз, будто бы то, что слышишь – не музыка вовсе, а тишина, и как только включишь настоящую музыку, тут-то всё и случится – и чудо, и можно будет танцевать-радоваться или наоборот – разрыдаться; только где она – настоящая музыка, когда в наушниках и так любимый Absolution группы Muse, и атеист уже почти умер, а лучше, кажется, я ничего не слышал, разве что – Pink Floyd, но это – уже совсем другая история. Или куришь сигарету (пьяный?) и думаешь – неплохо бы закурить вот прямо сейчас, и представляешь первую затяжку, тянешься за пачкой – и понимаешь, что уже куришь (и можно если только как в фильме «Настоящая любовь» – курить две сразу). Или, если делать любовь – и внезапно осознать, что неплохо бы заняться любовью, ибо желание и страсть. И человек, с которым делаешь любовь чувствует то, что у тебя в голове (и не только в голове) – и становится как-то неловко. Наверное, в один из таких моментов я и понял, что существует Марк – и кто такой Марк. Как дети отвечают на вопрос «кто разбил чашку?» – «другой мальчик». Назову себя Марк. Пусть Марк (даже если он не понарошку слепой швейцарец) – будет тем самым человеком, который слушает настоящую музыку, курит настоящие сигареты (не две за раз) – и занимается с тобой любовью.

Когда я только прикурил

Я пытаюсь прикурить опять

Когда играет музыка

Мне хочется включить её

Когда я сплю, я пытаюсь заснуть

Я пытаюсь заснуть во сне

А когда я клянусь любить до конца

Я тут же влюбляюсь в кого-нибудь ещё

Кто-то другой в моей голове

Я буду звать его Марк