Слишком в рифму

И много всякого позволил
Себе другого непотребства.
«Я к Вам пишу, чего же боле…»
Прости, моё подохло детство.

Но всё чего-то не хватает…
Давно сколочен гроб навырост,
Но дни до смерти не считаю.
Подъезд, сквозняк – и рожей в сырость.

Дома, дворы, дворы-колодцы,
И автотрасса, будь неладна,
Утробно, глухо заскребётся,
Как будто мнётся у парадной.

Сквозняк везде: в деревьях голых;
И, перетрескиваясь, сучья,
Нанизывают дождь на кол их,
Напоминая о насущном.

Сентябрь, бешеная серость,
Закутанные в плед ночёвки.
Скорей, к лицу б ему виселось
В окне на бельевой верёвке.

Ну ладно, всё это пустое…
Да только ничего нет кроме.
Вот если б было что святое,
Не так, а за него бы помер.

Мечты же, скормленные моли,
Ползут на край – с кровати падать.
«Я к Вам пишу, чего же боле…»
А ничего уже не надо.

notes

Примечания

1

Башня Смерти – здание в центре Перми.