Чёрный юмор. С такого началось ученье, где у поэзии мученья

Чёрный юмор. С такого началось ученье, где у поэзии мученья
Яков Быль

Рецензии, перо, бумага… Какая гадкая отрава! Как голова такое терпит, как отвратительное светит? Такая жизнь, где топь болота. А где же красота полёта?

Чёрный юмор

С такого началось ученье, где у поэзии мученья

Яков Быль

© Яков Быль, 2017

ISBN 978-5-4474-4379-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тут бы только широнуться

Тут бы только широнуться,
А потом словить и кайф,
И на свалку, чтоб скончаться,
И под крестик, где весь драйв.

    18.03.2010

Я Вас люблю, не зная боли

Я Вас люблю не зная боли,
И не растрачиваюсь боле.
Прошу простить меня навек,
Ведь вы уходите, как снег.

О…, до свиданья дорогая,
Конечно счастлив я без края.
И без границ, и без начала,
Как больно мне! Что ж – возжелала.

Тоскует сердце беспокойно,
Прощай «любимая», прощай…
Жеманно ты уходишь – «больно»,
Но уходя, не забывай.

Что я счастливый вновь тоскую,
Об этой грации твоей,
О словоблудии мечтаю,
Как было мило мне – поверь!

Но ты, покинув элегантно,
Теперь уже не сможешь вновь,
Налить в меня помои страстно,
Как это грустно – «стынет» кровь!

И не положишь на надгробье
Булыжник, что в тебе лежит,
А лучше б умерли мы вместе,
Но ты не хочешь – Дух молчит.

Смотрю, ты изменилась даже,
И похудела, и страшна.
О, эта «доброта» от сажи!
Зачем ты бросила меня?

    25.10.2009

Начинающий к «великому» поэту

О, «Отец», ты знаешь всё!
Расскажи и дай урок.
Что понять и что моё?
Подскажи, пойдёт мне в прок.

И настало моё время,
Получил за всё, что мог!
И за школьные сомненья,
И за жизнь, и что «урод»!

Оказалось сайт не видел
Вот таких, как я птенцов.
Чистил, брил, помыл, обидел,
Ну и что со мной? – «Улов».

Успокою знаю дядьку,
Я ему опять стишок!
Взрыв, поток и снова «титьку»,
Да, варьирован весь слог.

Он учитель, он и цензор,
И редактор. Кто же знал?
Всё забил меня реально,
Испугался, отжелал.

Думаю, ну как подъехать?
С добротой опять иду.
Ну, а он: «Пошел ты…» —
Приголубил» вновь мечту.

Неужели все «поэты»,
Так в амбициях живут?
Ну, а как писать сонеты,