Придорожное кафе

Придорожное кафе
Яна Батчаева

Человек не всегда получает то, что хочет, но всегда то, что ему нужно…

Яна Батчаева

Придорожное кафе

Старенькое придорожное кафе на заправке расцвело в лучах утреннего солнца. Золотисто-розовые лучи окрасили собой стены и разлились по стеклам четырех больших окон, которые теперь сияли и ослепляли светом каждого, кто мог застать этот прекрасный рассвет.

Голубые двери слегка скрипнули и распахнулись настежь. На порог вышла улыбчивая официантка, хорошенькая и, кажется, совсем юная. Она тщательно подмела порог и принялась протирать окна. Девушка сопровождала работу легким звучным мотивом, напевая с душой, а на более высоких нотах забавно вскидывала подбородок. В ней кипела жизнь и безграничное счастье. Здесь и сейчас. Пока она энергично натирала стекла, пела и перебирала тонкими ножками, подбрасывая полы зеленого платья, ее наполняло счастье.

Я залюбовался ею. Как мало нужно было человеку, чтобы излучать восторг и радоваться началу дня. И не огорчала ее работа официантки, и даже то, что служить приходилось в захудалом кафе у трассы, а вокруг только пустошь.

Возможно все дело было в молодости. Ах, молодость – пора грез о путешествиях и будущих свершениях, когда кажется, что впереди много лет и точно успеешь получить все, о чем мечтаешь. Но проходит год за годом, а персональная копилка все больше собирает груды упущенных возможностей, сожалений и разочарований. Вот и моя наполнилась ими доверху.

Я мог стать музыкантом, известным на весь мир, каким сейчас был мой бывший друг, но вместо этого, погряз в рутине: на неплохой, но совсем не перспективной работе; в семье, где творится ежедневный хаос от трех маленьких бесят и вечно усталой жены; в круговороте бесконечных мелких расходов, что магическим образом превращаются в такой себе приличный чек. Моя жизнь – это жизнь неудачника. Тем не менее, я влачил свое жалкое существование с безвольным смирением, но вчера, когда увидел передачу о моем давнем друге, с которым вместе взялись за гитары и мечтали о великом будущем, такая злость пробрала и такое отчаяние, что я подорвался с кресла, схватил куртку, ключи от машины и вылетел из дома, даже словом не удостоив домашних.

Всю ночь ехал куда глаза глядят. Вспоминал, как по телевизору говорили о славе обычного паренька из провинциального города, который всего добился сам, о его нынешней роскошной жизни и знаменитых друзьях. Я представлял себя на его месте и зависть огнем клокотала во мне. Почему не я? Почему он? Отчего при всем моем таланте, я удостоился лишь той жизни, что была сейчас. На миг подумал о семье, ведь если бы сложилась карьера музыканта, то вряд ли бы встретил жену, а дети не появились бы на свет. Пустое. Была бы другая женщина, другие дети, а если и нет, то признание мира того стоило бы, верно?

Из кафе повеяло сладким запахом. В нем неслось вихрем с десяток разных оттенков. То была и карамель, и ваниль, запах теплой выпечки, цветочный мед, корица. Как манил запах кофе и дурманил шоколад. Пройти мимо было не под силу даже самым стойким.

Я вылез из машины и поплелся к голубым дверям. Все так знакомо, словно я был уже здесь однажды. Внутри светло, тепло, спокойно. У окон стояли столы, два из которых были заняты молодой путешествующей парой и мамой с девочкой, на вид лет десяти, за стойкой сидел непонятный скрюченный мужчина. Я сел через один стул от него. Теперь, когда я мог не спеша разглядеть обстановку, то понял, что действительно здесь уже был. Старомодные серые обои в цветочек, голубой потолок, точно небо над головой и стойка из светлого дерева, а в углу горшок с зеленым лимоном. Почти ничего не изменилось. Это то, самое кафе, где я застрял и потерял драгоценное время, помогая незнакомой старухе – будь она трижды проклята – дозвониться до сына, чтобы тот приехал за ней. В общем, я опоздал на встречу и контракт заключили только с моим другом.

Напротив, как и в прошлый раз, возник все тот же самый пожилой мужчина. Я бы сказал даже, старик, хотя однозначно не ясно сколько ему лет. Высокий, бодрый телом, но с глубокими морщинами на лице и полностью седой. А вот глаза сохранили свой цвет. Они были карими, как крепко заваренный черный чай, и излучали одновременно тепло и суровость.

– Один черный кофе, потерявшемуся путнику, и оладьи с медом. Угадал? – спросил он.

– Я не потерявшийся путник, – проворчал я.

– Как скажешь, приятель, – улыбнулся старик.

Он кивнул одной из девушек и та, вооружившись подносом, поспешила на кухню. Мужчина подвинул мне крепкий кофе в белой фаянсовой чашке и приступил к заказу другого посетителя.

Я устало наблюдал за тем, как старик – похоже, что он был владельцем кафе – не спеша наливает кофе, чередуя напиток с молоком. Удивительно, но горькая черная жижа не смешивалась с белой и вскоре в прозрачном высоком стакане оказался кофе, напоминающий зебру в крупную полоску. Напиток отправился в руки к мужчине средних лет с сокрушенным видом. Тот склонился над стаканом и некоторое время просто сидел над ним. Потом он сделал первый глоток темного слоя, скривился и ссутулился еще сильнее.

– Неудачный день? – спросил его хозяин кафе.

Тот фыркнул и снова сделал глоток.

– Скорее жизнь, – ответил незнакомец.

– Сочувствую дружище. Но не уж то, в твоей жизни не было совсем ничего хорошего?

– Не то, чтобы уж совсем не было… Но раз за разом одно и то же. Только все налаживается – на работе тишь да гладь, с проблемами понемногу разбираюсь, появляются деньжата – так нет, снова все наваливается, как снежная лавина. Кажется, что я только тем и занимаюсь всю свою жизнь: разгребаюсь со старыми проблемами, чтобы освободить место для новых. Я нахожусь в вечной борьбе с реальностью. А ведь хочется уже вздохнуть наконец, жить лучше и дать большее семье, детям.

Он сделал снова глоток. Я заметил, что теперь мужчина отхлебнул слой молока, но несмотря на это опять нахмурился, словно на язык попала все та же горечь. Старик тоже наблюдал за ним. Карие глаза озорно смотрели на погрязшего в людской суете мужчину. В конце концов, гость выпил причудливый кофе до дна, а напоследок сморщившись кинул: «ну и кофе у вас… гадость редкостная» и недовольный заковылял к своей машине.

Старик покачал головой и ухмыльнулся. Он тут же подхватил грязный вытянутый стакан, вымыл его до блеска и поднял на уровень глаз. Сквозь чистое стекло проходили лучи солнца. Они искрились в его гранях и делали обычную вещь похожей на драгоценный алмаз.

– Ему еще учиться и учиться, – проговорил он, разглядывая стакан.

Мне вдруг стало нестерпимо интересно, что имел ввиду мужчина и я решил спросить его об этом, хотя, разумеется, ситуация совершенно не касалась меня.

– Тот мужчина, – продолжил он, удовлетворив мое любопытство, – прожил уже длинную жизнь, но так ничего и не понял, а времени остается все меньше. Урок по-прежнему не усвоен.

– Что вы имеете ввиду? – не понял я.

– Черная полоса, белая полоса… Так ведь всегда говорят, что жизнь похожа на зебру. А ты знаешь, дружище, отчего все так заведено? Почему нельзя жить легко, без проблем? Когда я спрашиваю себя об этом, то вспоминаю слова любимого мною философа Омара Хайяма, которые звучат так: «Кто битым жизнью был, тот большего добьется, пуд соли съевший, выше ценит мед. Кто слезы лил, тот искренней смеется, кто умирал, тот знает, что живет». Черная полоса приходит, чтобы показать, как ценно то тихое счастье, что было у нас в руках. Но тот человек никак не научиться беречь свое богатство в период затишья, а потому его то и дело настигает буря, в виде череды проблем. Затем темная полоса сменяется светлой. Но, как видишь, ему и черный кофе – горько и молоко – не сладко. А значит, зеброй его жизнь будет еще очень долго.

Я подумал, что это странно проводить аналогию жизни посетителя с кофе. Впрочем, вспомнив чудной слоистый напиток, решил, что в этом действительно что-то было эдакое.

Молоденькая официантка с темными волосами, та самая, что натирала окна, звучно поставила серебристый поднос на стойку. На нем стояла наполовину пустая миска из-под тыквенного супа-пюре, а рядом на салфетке валялись выловленные из него сухарики, да нарубленная зелень. Хозяин кафе бросил хмурый взгляд на поднос и горячо вздохнул. Он поднял голову и посмотрел в дальний угол, где за столом сидела молодая пара. Я тоже уставился на них и теперь отчетливо слышал, как они ругались прямо у всех на виду. Девушка снова и снова требовала от парня сменить работу автомеханика на ту, где он смог бы зарабатывать гораздо больше, продавая автомобили, а не ремонтируя их. Тот в свою очередь не соглашался. Простая работа была ему по душе и дело здесь отнюдь не в деньгах.

– Выбирай: или я, или твой дурацкий автосервис, – громко крикнула она.

Парень промолчал.

– Ах вот как, тогда нам лучше расстаться, – заявила она и вышла из-за стола.

Судя по ее выражению лица, она ждала, что молодой человек бросится следом за ней и согласится на любые условия, чтобы не потерять ее, но тот даже не пошевельнулся. Девушка надула и без того пухлые губы и тряхнув золотистыми прядями, вышла на улицу.

Старик качнул головой и поцокал. Он забрал с подноса миску с остатками тыквенного пюре и все, что гостья не доела выкинул в мусорное ведро.

– Заказывая блюдо, нужно всегда быть готовым съесть его полностью таким, какое оно есть, а не перебирать, выбрасывая содержимое, – произнес пожилой мужчина.

Почему-то мне показалось, что это было сказано вовсе не про суп и вынутые из него сухарики.

Наблюдение за посетителями так захватило меня, что я напрочь забыл о собственном завтраке. Передо мной все также возвышалась стопка круглых пышных оладьев, янтарный мед и кофе… Кофе! Он по-прежнему был горячим и ароматным, будто напиток лишь секунду назад поставили передо мной. Я сделал глоток. Крепкий, горьковатый, немного сахара – как я люблю. Меня будто встряхнуло. Я почувствовал себя бодрым, будто не колесил всю ночь по дороге, спасаясь от собственной никчемности и сожалений. Да, у меня чертова черная дыра сожалений! Сделал второй глоток – в голове расшевелилась мысль, но удержать ее было не просто. С третьим глотком меня поразило ощущение трезвости.

– Как кофе? Мы его варим по-особенному, с душой для каждого посетителя, но, к сожалению, оценить его могут далеко не все. Пожалуй, лишь те, кто уже готов, – сказал хозяин за стойкой.

– Отличный, бодрит. Такое чувство, что только что проснулся, – искренне ответил я.

– Это замечательно, – улыбнулся старик. – Всем нам в какой-то момент нужно проснуться.

Он пронзил меня своим прямым взглядом, и я сам того не заметил, как наболевшее, так и полилось из меня бурлящим потоком слов. Я рассказал ему о мечтах своей юности, о друге, что волею случая пришел первым и получил все, чего так страстно желал я и об усталости от такой заурядной семейной жизни.

– Понимаете, я должен был стать великим музыкантом, а приходится довольствоваться средней работой менеджера, воспитывать детей и слушать недовольство жены о невнимании к ней.

– Твоему горю можно только посочувствовать, – саркастически произнес старик и заразительно рассмеялся.

Я насупился.

– Конечно, конечно, знаю, что вы скажете: нужно ценить то, что имеешь. Это верно, но плохо ли мечтать о большем, о том, чтобы оставить миру после себя свою музыку, доставлять удовольствие людям творчеством?

– Так что же тебе мешало все эти годы?

– То есть? – растерялся я.