Договорная семья для мэра

Выхожу от адвоката несолоно хлебавши. Злая, стискиваю кулаки так, что ногти до боли впиваются в ладонь. И что же? Просто сидеть сложа руки? И тут вспоминаю совет подружки. А что, если правда обратиться к Стасу? Может, он сможет мне помочь или хотя бы что-то посоветовать, обратиться мне больше не к кому…

Сходила к нему в гости, вот только совсем не ожидала, что он предложит мне взамен такую гнусность, а ведь говорил, что любит…

Стать развлечением на ночь, и тогда он мне поможет.

Нет, я вовсе не на это рассчитывала, что ему я заявила!

Понуро бреду по двору дома Стаса. Расстались не очень, он побелел от злости и больше ничего не сказал, так и распрощались. Только время потеряли, ничего не добилась этой встречей, а еще внутри поселилось гадкое чувство оттого, что в чем-то Стас прав.

«Если ты сидишь в грязной халупе с рваными обоями и жалуешься, что жрать нечего, подними свой ленивый зад и заработай денег, а не ной и не решай проблемы с помощью бутылки», – так говорил мой отец, и откуда мне тогда было знать, что мир не такой черно-белый? Что порой обстоятельства сильнее нас и не всегда достаточно силы воли, чтобы сдвинуть дело с мертвой точки…

Мои невеселые мысли прерывает чей-то окрик.

– Адочка! Это ты? Какими судьбами?

Махонькая женщина в возрасте с пепельно-фиолетовыми волосами взмахивает руками, похожими на куриные лапки, и несется ко мне.

– Валентина, здравствуйте, да вот, к другу заходила, – улыбаюсь бывшей служанке нашего дома.

– К Стасику, что ли?

– Да, к нему.

– И я к нему, – радуется совпадению женщина, торопливо брякая ключами. – Убираться пришла. Его отец взял меня на работу после того, как… Ну, ты поняла, – опускает глаза, не желая напоминать мне о смерти отца и прочих неприятностях, случившихся потом.

– А как бабушка? Сашенька? Расскажешь про них?

Озираюсь, думая, что мы присядем на скамейку, но Валентина предлагает подняться наверх к Стасу. Раз он ушел, то можно в его отсутствие спокойно поговорить.

– А если он вернется? – спрашиваю, уже следуя за суетливой женщиной, как привязанная на поводке.

– Не вернется, у него тренировка в это время, поэтому я и прихожу. Он не любит, когда слуги под ногами болтаются.

В квартире наблюдаю, как Валентина методично прибирает квартиру, рассказываю ей о нашем житье-бытье. Она лишь охает и качает головой, выражая искреннее сочувствие. Но ясно, что особо ничем не может помочь.

– Ой, беда, как к мэру-то этому будущему подобраться, ума не приложу? – причитает снова и снова.

Когда служанка подбирается к кухне, внезапно звонит телефон, и она одной рукой неуклюже включает громкую связь. Сначала деликатно не слушаю, но потом навостряю уши, что-то в этом разговоре меня цепляет.

– Валюш, ты работу нашла? – спрашивает кто-то на том конце связи.

– Да, у одного богача в квартире прибираюсь, – довольно отвечает Валентина.

– Жаль, а то местечко вакантное освободилось.

С интересом слушаю, что за вакантные места имеются в сфере обслуживания.

– В нашей службе клининга нужна приличная женщина без вредных привычек. Обслуживать дома богачей, высший уровень. Политики, миллиардеры, даже будущий мэр. Вот завтра поедем там после ремонта прибираться, говорят, он какого-то мальчонку усыновил и под него комнату сделал. Надо убрать строительный мусор, всё выдраить.

Когда я слышу эти слова, то вскакиваю с места от идеи, которая меня озаряет. Начинаю судорожно думать, а Валентина почти отказала подруге, но, видя мои потуги что-то сказать, зажимает трубку рукой и молча мотает головой, мол, что ты хотела?

– Скажите, что есть такая женщина, приличная, без вредных привычек, завтра может на работу выйти, – и тычу в себя пальцем, а Валентина, сильно удивившись, всё же говорит в трубку то, что я попросила.

– Ты что удумала, Адочка? – спрашивает, нажав на «отбой». – Думаешь, это хорошая идея? – подходит ко мне ближе и начинает стряхивать что-то с плеч.

– Да я просто поговорить хочу, всего лишь, я правда буду прибираться, если надо… Что там такое? – нервно дергаюсь, глядя на свои плечи.

– Перхоть, Ада, – извиняющимся тоном говорит Валентина и отдергивает руку. – Извини.

– Да у нас вода ржавая, волосы промыть практически невозможно, – вздыхаю. – Но мне же там дадут униформу и чепчик какой-нибудь?

– Тебе не про это надо думать, а про книжку санитарную.

– Книжку санитара? – недоумевающе смотрю на Валентину, и ей приходится объяснить мне оказавшиеся такими сложными премудрости работы клининга.

– Ты сходи в душ, пока Стаса нет, я всё уберу, полотенца постираю, воду подотру, он не узнает, я-то помню, как ты любила мыться, как енот, сидела часами в ванной, – улыбается ностальгически Валентина, а я ерзаю на стуле, не зная, что делать.

Стыд борется во мне с желанием смыть с себя грязь и снова помыться в приличной, чистой, не ржавой, не черной ванне, чтобы был хороший напор и ароматный гель для душа, качественный шампунь и чистые полотенца…

Я не устояла и сдалась. Пошла мыться в чужую ванную, хоть и считала это странным и неприличным.

А что поделать? Кто знает, когда я еще смогу воспользоваться таким роскошным предложением. Намыливаясь ароматной пеной и вдыхая приятные ароматы, я совершенно забыла о времени… Забыла о насущных проблемах, наслаждаясь водными процедурами.

С улыбкой шагая исключительно по белым плиткам и избегая черных, добираюсь до зеркала и смотрю в запотевшее стекло, поддаваясь внезапному порыву и рисуя на нем рожицу.

И тут же стирая. Рожицу. И улыбку с лица.

Да уж. Приняла душ и стою, лыбу давлю как дура. Нечему радоваться. Вот совершенно.

Беру фен и сушу волосы. И вскоре густые светлые пряди ложатся на плечи мягкой шелковистой копной. Завернутая в большое белое полотенце, выбираюсь из ванной, замирая в дверном проеме.

Мужчина. Какой-то незнакомый представительный мужчина сидит на диване в гостиной и играется с пультом от телевизора, лениво крутя его в руке. Стального цвета пиджак сшит точно по фигуре, а ботинки явно ручной работы. Богатый чувак, какой-то бизнесмен. Стрижка модная, густые черные волосы, аккуратная щетина подчеркивает идеальные черты лица. Он сидит вполоборота, широко расставив ноги, со скучающим видом поглядывает на входную дверь.

Не успеваю юркнуть обратно, мужчина меня замечает и тут же оживляется, быстро вставая с дивана и направляясь ко мне.

Кто это? Испуганно пискнув, ищу взглядом Валентину, но она исчезла. Пытаюсь закрыть дверь и спрятаться в ванной, но мужская рука преграждает мне путь. Упирается в косяк.

Почти утыкаюсь носом в пахнущую дорогим парфюмом грудь и потом вскидываю голову, встречаясь с темным пристальным взглядом. Он неприлично оглядывает меня от макушки до пят. Наглый какой.

– А я думал, зря Болотова жду, а тут такие цыпочки ходят, – усмехается себе под нос, поддевая рукой край полотенца возле груди и пытаясь размотать.

Моя рука тут же прихлопывает его, и я смотрю на него разъяренной тигрицей.

– Вы кто такой? Нечего меня лапать, – выпаливаю нервно, а он, кажется, только рад моему выпаду.

– Я? Друг Стаса, – темнит зачем-то, не желая представляться, снова тянет руку, а я проношусь мимо него, шаря взглядом по комнате.

Чем бы прикрыться? Пледом? Глупо, буду выглядеть полной дурой. Черт, ну где Валентина? Что за подстава? Зачем я сюда приперлась?