шТРИхи

Бе-zoom-ное чаепитие.

Будь карантин недолог.

«Ну привет. Ты мне пишешь. А я не читаю…»

Ну привет. Ты мне пишешь. А я не читаю.
Нет, не гордость, не высокомерие, не самообман.
Просто в за тридцать мир выпускает стаю
В небо, а там – не звёзды, нет. Там туман.

Ты мне пишешь. Едко стираешь строчки.
Дзен, и digital-детокс, и тишина в лесу.
Я заменяю тоже фразы легко на точки.
И выпрямляю спину – если года несу.

Письма остались в прошлом. Задеты нервы.
Лечится ли такое? Знаешь рецепт?
Кто-то из нас, наверное, станет первым,
Другому придётся на тросе и как прицеп

Это такая лирика – много текста —
Буквы скользят по грифу, путают ниткой суть,
Я себе обещаю научиться месить тесто.
Прочее – лирика. Вычеркни. Позабудь

Ускользающая красота

Если мы встретимся, я скажу тебе: «здравствуй»,
Большего не дано и не существует меньше.
А в остальном не проси, не молчи в смс, не гони паству,
Кончилась юность сансарой перерождений —
Помнишь тот день, солнце и соль на коже,
Мне где-то 17, ни целлюлита, ни мыслей, ни тишины,
Каждый, да что там их было, красавец-прохожий
Тянет с собой в постель или просто в пастельные сны.
Я тебе подарила свои пустые, выеденного яйца не стоившие
Секреты и голоса.
Ты мне – цинизм и злорадство то ещё,
И обещание, что с головы не упадёт и волоса.
Город – сменил причёску, наряд, профессию.
Я, как частичка малая, сменилась десятки раз,
Если мы встретимся, я скажу тебе сухо «здравствуй»
И в голове прикончу сотни роящихся фраз

Писатель без головы

Ты, конечно, холён и вычищен
И красив, и выходишь в свет
Я живу в своём мире вымышленном
И прожектов на много лет
Ты – запасы вина и сыра
От пустой свободен молвы
Я – скорее в лесу дрезина
Так – писатель без головы
В СМИ – про важное ни полслова
В голове – как всегда бардак

Я рисую в блокноте слово
Поднимая свой белый флаг

Про виски и рис

Лена, ты помнишь, мы ели грушевое в Каркассоне,
И холод сводил виски,
Потом я поехала в Дублин
И за евро в комочках
Покупала в подворотне виски.
А сейчас на повестке бумага в рулонах,
Пропаренный рис
И мука.
И как будто нет уже виз в паспорте,
Как нет того старика.
Лена, скажи мне, ведь ты психолог,
Как с этим справиться и не терять себя?
Я открываю входную пошире в доме, где ждёт семья

Эра

Где есть год – там пусть будет год,
Если можешь дату – ставь, только смело
То, что в среду – назвали грязь
В четверг будет – эра

Стыд

Я тебе когда писала о Боге,
Хотела руку только твою на плече,
Брось, тут нет никакой тревоги,
Сыр затих в холодильнике и фоном Че.

Я когда тебе звонила ночью —
Честно, только бы был здоров —
Думаешь, мысли опять порочные?
Нет, просто холодом скрашен кров.

И когда писала тебе – на стенах будто,
Хотя это был лишь Телеграм —
Думала, вот бы предстал Будда
И подарил мне тебя хоть грамм.