Журнал «Фантастика и Детективы» №11 (23) 2014

Клеман оглянулся на Окаянницу – и тут же отвёл глаза.

Ведь те, кто вправе решать, простят ей этот поединок? Это же не считается? Она же – во имя добра?

* * *

Жалобно взвизгнули тормоза. Осколки лобового стекла с веселым треском запрыгали по искореженному ударом капоту.

– Впилились, – простонал человек на пассажирском сиденье, осторожно дотрагиваясь до сломанного носа. – Ты куда смотрел?

– Сам бы и вёл машину в такую бурю! – огрызнулся водитель. – И вообще, не так уж всё плохо. Зато оторвались. Слабо им было сунуться на старую дорогу!

– Так может, и нам сюда лезть не следовало?

Тоскливо застонали ветви деревьев. Мимо машины со свистом пронеслась мелкая лесная нечисть.

– Ты потерпи, брат, прорвёмся, – вымученно улыбнулся водитель. – Всё хорошо будет.

Его спутник односложно выругался. Чего уж хорошего – оказаться одним в глухой валатской чащобе, да еще в ночь Клемана-Предателя…

Ищите меня в Подстепках

Цуркан Валерий

11 ноября 1971 г.

Поздним вечером Семен Бондаренко, капитан службы наркоконтроля, сидел за рабочим столом и просматривал последние файлы. Глаза слезились от сигаретного дыма. На столе – пепельница с горкой окурков и пластиковый стакан с остатками бульона «роллтон» – весь сегодняшний рацион.

Три месяца внедряли оперативника в банду наркоторговцев, промышлявших в Самаре, и вдруг что-то сорвалось.

Вчера вечером они должны были встретиться, и полиция накрыла бы всю группу, но в последний момент Гоша Степанов сообщил, что встреча переносится. С тех пор вот уже сутки он не выходил на связь. Вся полиция на уши поставлена, но его пока так и не нашли. Как и тех, кого собирались взять с поличным.

Зазвонил телефон. Это был Серега Знаев, знакомый следователь из другого управления, с которым они дружили уже лет двадцать.

– Привет. Я думаю, тебе будет интересно, – уставшим хрипловатым голосом сказал он.

– А что там? – Семен затушил последнюю сигарету и раздул дым.

– Помнишь, ты недавно просил меня пробить одного кренделя?

– Помню. Это тот наркоша Задорин?

– Ну да. Час назад он погиб на перекрестке Московского, Волжского и Ракитовского шоссе. Въехал на «Калине» в этот дурацкий памятник на кольце.

– Я могу подъехать?

– А чего бы я стал звонить? Мы работаем, все оцепили. Буду ждать. Понимаешь… тут что-то нечисто. Приезжай, сам увидишь. Его уже увезли в морг, но авто посмотришь.

Доехал Семен быстро. «Опель» новехонький, резвый, – за последний год капитан «нанаркоконтролировал» на машинешку. Да и час пик давно прошел. Вот если бы Серега позвонил часов в пять, то ни за что бы он так быстро не добрался, застрял бы в пробке – проблема всех городов, растянутых колбаской вдоль реки. А город к тому же еще и зажат меж двух рек – Волги и Самары.

– Видал? «Лада» всмятку! – вместо приветствия сказал Серега.

Не то слово – мотор въехал в салон. Семен обошел машину, впаявшуюся в основание рекламного баннера. Заглянул внутрь. Пахнуло машинным маслом и почему-то слабенько болотом. Достал сигарету и закурил.

– А что с водителем? – спросил, пыхнув сизым дымком.

– Кранты ему. Хоть и вылетел в лобовуху, но живее от этого не стал.

– Умер сразу?

– Да в том-то и дело, что умер он несколько раньше.

– Убийство?

– А хрен поймешь. Приглядись получше. – Серега обошел машину и остановился у водительской двери. – Вот тут, видел? Похоже на водоросли, правда?

Семен присел на корточки, взял двумя пальцами зеленоватые волокна, свисающие с искромсанного железа, и поднес к носу. Точно, водоросли, и пахнет тиной. Тот самый запах, что сразу уловил.

– Откуда это? – спросил он, поднимаясь и отряхивая руку.

– Если б я знал. – Серега стрельнул у Семена две сигареты, одну прикурил, а вторую заботливо, чтоб не сломать, положил в карман. – Трупак тоже весь обвешан этой ерундой, как лапшой.

– Не понимаю.

– Я тоже. Походу, его того… утопили. Он уже мертвый был, когда въехал в памятник. Результаты вскрытия будут готовы утром.

Семен вернулся к «Ладе» и заглянул в салон. Там царил раскардаш – груда металлолома. И снова он ощутил едва различимый болотный запах.

* * *

Домой Семен приехал поздно. Он включил свет на кухне, похлебал холодного борща, который наварила мать в свой последний заезд, запил его стопариком водки и, не принимая душа, лег спать.

Долго не мог уснуть, прокручивая в голове события последних двух дней. То, что Гоша уже мог быть мертв, знали все, но никто не хотел об этом думать. Исчезновение оперативника в таком случае означает только одно. Сотовый выключен, на связь он не выходил. Потеряли они Гошу, Семен должен в этом признаться.

Задорин был курьером в банде. Именно через него вышли на всех остальных. И вчера вечером собирались накрыть группу человек в семь. Но не накрыли.

А эта смерть Задорина… Откуда эти чертовы водоросли? Ведь не из болота он вылез? В мистику Семен не верил, понимая, что любому, даже самому невероятному происшествию, найдется вполне достоверное объяснение.

Ночью ему приснился Гоша. Он стоял, весь облепленный водорослями, и что-то неразборчиво говорил. Семен проснулся, обливаясь холодным потом. Сердце прыгало, как заяц по полям. Ему показалось, что во тьме стоит мертвый Гоша. Вытащил из-под подушки сотовый телефон и посветил. Оказалось, что это торшер. Так и с ума сойти недолго.

Семен посмотрел время – шесть часов. Спать уже не хотелось, и он пошел на кухню пить чай. Позавтракал, затем стал не торопясь одеваться. И когда он уже собирался выйти из квартиры, позвонил Серега Знаев.

– Короче, Сеня, я тут с ума с хожу… – своим обычным голосом прохрипел он.

– Что там такое? – Семен внутренне напрягся, понимая, что ничего приятного сейчас не услышит.

– Да ужас что. Если есть время, подъезжай. Короче, за рулем ехал утопленник, прикинь?

– Это как? – Семен уже стоял в подъезде с телефоном в одной руке и ключом в другой.