Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

– Серьезно? – удивился Стас и вонзил в него саркастический взгляд из-под поднятых бровей.

– Серьезно! – выпалил молодой человек. – Я не вру! – Приложил правую ладонь к груди, будто принося клятву.

– Ладно, верю, так и быть, – согласился Белкин. – Он не сказал, кто его нанял?

– Нет, не говорил.

– Спасибо, у нас все, – объявил сыщик. – Все свободны. До новых встреч.

Мы поднялись и вышли. Нас проводили перепуганными кроличьими взглядами.

Подходим к машине. Белкин что-то говорит, но я слышу лишь обрывки: поблизости ошалело воют сирены. Башка трещит. Накатывает слабость. Поташнивает. Ноги подкашиваются. Все вокруг раздражает. Алкогольный психоз можно унять… только алкоголем. Унять и вызвать снова. Замкнутый круг…

Мимо нас промчались два полицейских авто и карета «скорой помощи». От нестерпимого завывания сирен у меня заколотило в висках. Стас все разглагольствовал, но я его не слышал. После сирен в больной голове остался звуковой шлейф – шум, как в испорченном телевизоре. Он заглушал все.

По дороге меня быстро укачало и затошнило.

– Останови машину, – попросил я, когда подъехали к центру города.

– Что с тобой? – Белкин окинул меня взглядом. – Аж позеленел весь, бедненький.

– Останови. Сраную. Машину, – повторил я сквозь зубы.

– Ладно, черт с тобой, – сказал он, тормозя. – Проваливай. Я позвоню. Аккуратнее будь. И с синькой завязывай.

Я промямлил что-то на прощание, вывалился на тротуар. От холодного влажного воздуха в голове сразу прояснилось. Тошнота поулеглась. Надо было срочно приземлиться на какую-нибудь скамейку и дождаться, когда мозги придут в норму. А потом пойти домой и завалиться спать. А назавтра проснуться с новыми, свежими силами и… выпить. Немедленно, как говорил классик!

Ветер отнес меня на бульвар Гагарина. Все лавки оказались мокрыми. Сидеть на таких опасно для здоровья. Поэтому я зашел в кофейню, заказал зеленый чай, уселся за столик у окна.

В небольшом уютном зале приятно пахло свежим кофе.

Я отхлебнул из чашки, и у меня заурчало в животе. Как будто что-то высвободилось. Стало полегче. Мысли сделались четче, объемнее.

Итак. Что мы имеем?

Ни хрена хорошего. Есть Рита, которой уже, может быть, нет в живых. Есть социально опасный полоумный бывший бойфренд. Есть членофрукт, который угрожает мне и преследует, – Хмырь. Сообщник?

И еще вопрос чисто практического характера: как возвращаться домой? В подъезде даже с включенными лампочками полумрак. Достаточно затаиться на лестничном пролете чуть выше моего этажа – дождаться, пока я приду и начну тыкать ключом в замочную скважину.

Может, переночевать в офисе? Там хотя бы сторож…

Я смотрел в окно. Пытался собрать в кучу сумбурные мысли о спасении собственной задницы, как вдруг появилась…

Она.

Рита.

Или Лена.

Идет по бульвару. В короткой красной куртке, обтягивающих джинсах. Лицо по самый нос скрыто розовым вязаным шарфом. Но я все равно ее узнал. Казалось, я знал ее всю жизнь лучше, чем себя самого. Нашел бы с завязанными глазами в многотысячной толпе.

У меня перехватило дыхание. Голова, поскрипывая шейными позвонками, сама собой поворачивалась вслед за стройной фигуркой, плывущей мимо окон кофейни.

Почему она не пришла, как обещала?..

Я вскочил из-за столика. Остатки чая вылились на пальто, но меня это не волновало. Я кинулся к выходу, выбежал на бульвар. Она маячила метрах в двадцати впереди.

– Рита! – крикнул я. – Стой!

Она обернулась и…

…бросилась бежать. Рванула с места, как чертова спринтерша!

Я кинулся за ней.

Когда-то – наверное, в школьные годы – я хорошо бегал. Слишком много времени с тех пор прошло. Слишком много литров алкоголя выпито, слишком много сигарет выкурено. Годы уже не те, как говорится. А сегодня вообще самочувствие ни к черту.

Как и в прошлый раз, когда гнался за отморозком, я быстро выдохся. Набрать достаточно воздуха в легкие не хватало сил.

– Рита! – прерывисто хрипел я. – Ост… ановись! Пож… алуйста!

Она будто не слышала. Может, и вправду не слышала. Бежала, сохраняя ровный темп. Быстро. Слишком быстро для меня.

Через пару минут изнуряющей гонки расстояние между нами стало стремительно увеличиваться. Я уже смирился было с тем, что снова ее потеряю, как вдруг…

…она юркнула во двор одного из трехэтажных домов.

Дом-колодец, сталинка. Выйти на улицу можно лишь тем же путем – через арку.

Вот ты и попалась.

Буераки, турники с бельевыми веревками, трансформаторная будка, ржавая карусель…

Открытый подвал.

Сныкаться удумала? Не сегодня.

Прежде чем нырнуть в черный проем, я отдышался и закурил. Она точно в подвале, больше здесь негде спрятаться: на подъездах кодовые замки, двери плотно закрыты. Ни ключом, ни с помощью кода она не успела бы открыть подъезд. Даже будь такая прыть возможна, я бы услышал стук закрывающего магнита. Теперь она никуда не денется. По крайней мере, пока я здесь, у входа в подземелье. Хотя она запросто обдурит меня там, внизу. Зрение-то у нее наверняка получше моего. Пока я в темноте буду тыкаться носом в стены, она обойдет меня стороной и взбежит наверх. Если достаточно тихо, то я даже знать не буду.

Сучка!

Меня охватила злость. Не люблю, когда кидают, тем более так нагло. Мало того что поимела меня, так из-за нее я теперь еще и в опасности. В ДЕРЬМЕ. А я даже реального имени ее не знаю. Может, никакая она не Рита и не Лена, а… Милана… Матильда… Хуильда… черт ее знает, кто!

Я швырнул окурок на землю, стал спускаться. Под подошвами скрипела грязь. В нос ударил запах сырости, плесени и голой земли.

Внизу – дверь с металлической обивкой. Незапертая. Я открыл. Запах стал гуще. Я хватал ртом воздух, кислорода катастрофически не хватало.

Первым делом попытался найти выключатель. Должен же здесь включаться свет, наверное. Нащупал. Щелкнул. Лампочка под низким потолком загорелась.