Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Самый обычный старый подвал. Спроектированный непонятно как. С лабиринтами, деревянными дверями, неровным земляным полом. В доме, где я жил в детстве, был такой же. Я всегда боялся туда ходить, потому что думал…

…нет, я знал! Знал, что он не только под моим домом. Знал… и сейчас знаю: под тем микрорайоном чудовищно разветвленная сеть катакомб. Если проникнуть в них достаточно глубоко, можно наткнуться на нечто страшное…

Матвей.

Матвеюшка.

Очнись.

Ты бредишь, дружище. Что ты вообще несешь? Ты себя слышишь?

– Рита? – позвал я.

Мне ответило лишь эхо. Голос загустел, отяжелел в темноте неосвещенных участков подвала. Он вернулся ко мне таким, словно его проиграли на жеваной кассетной пленке.

В одном из коридоров послышался шорох. Я заставил себя двинуться туда, хотя мне было ОЧЕНЬ не по себе. Мало ли, кто или что тут может прятаться, кроме Риты…

А может… может, она специально меня сюда заманила? Ее дружок пырнет меня ножом, потом они схоронят труп в самом темном углу – закидают землей и гнилой картошкой. Никто меня не найдет. Когда-нибудь дом снесут, подвал засыпят, сверху положат асфальт. Моя гибель так и останется тайной.

Хотя… какая, к черту, тайна. Кому я на хрен нужен. Меня даже искать, скорее всего, не будут. Когда квартплата перестанет поступать, выкинут барахло на помойку – и дело с концом. Подумаешь, сгинул какой-то Матвей Иванов. Какая в нем ценность-то? Такие пропадают без вести тысячами каждый год, и никто по этому поводу особо не расстраивается.

Кто может интересоваться моей судьбой? Да никто…

Бабушка?

Я подобрал валявшийся под ногами кусок кирпича. Не слишком удобное орудие самообороны, но всяко лучше, чем ничего.

Шагнул в коридор, стал искать выключатель. Не нашел. Достал из кармана мобильник, включил экран. Источник света хреноватый. В полной темноте можно осветить не больше метра перед собой.

Вот он, выключатель. Наконец-то.

Щелк.

Щелк-щелк.