Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»
Алекс Лоренц

Жизнь незадачливого частного психолога Матвея Иванова тихо скользит под откос. Одним пасмурным днем к нему заявляется таинственная клиентка, чью жизнь отравляет неуловимый психопат – ее бывший бойфренд. Матвей искренне хочет ей помочь. Если бы он только знал, как далеко за грань нормальности его уведут попытки выйти на след маньяка… Да и жертва преследования явно что-то недоговаривает. А между тем за стенкой, в вечно запертом помещении с табличкой «Техотдел» на двери, начинается странная возня… Книга содержит нецензурную брань.

Техотдел

Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Алекс Лоренц

© Алекс Лоренц, 2020

ISBN 978-5-0051-8294-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Техотдел

За окном брезжит серый октябрьский рассвет. Нужно закончить историю. Мое время выходит. Каждый миг на счету. Я должен освободиться…

2 октября. Привет. Это я, Матвей. Сижу в своем тесном, пыльном офисе. Судя по всему, досиживаю последний месяц. За аренду нужно платить, а клиентов кот наплакал. Поначалу, полгода назад, все шло хорошо, а потом поток людей и денег иссяк. Последние три месяца протираю тут штаны попусту. Иногда берусь за отчетную документацию: из-за безденежья от услуг бухгалтера пришлось отказаться.

Впереди – неопределенность. Я крепко увяз в трясине. Оказался в профессиональном, творческом и финансовом тупике. И ума не приложу, как выбраться…

Допиваю второй стакан виски, голова тяжелая. Завязать бы с этим делом, да только тогда в жизни совсем не останется радостей, даже маленьких.

Хмурый, мокрый осенний день плавно перетекает в вечер. Такой же, как был вчера и будет завтра. Минуты сплетаются в часы, часы сливаются в сутки, сутки накапливаются в недели. Все одинаковое.

Я делаю глоток, выглядываю в окно. Моросит дождь. На асфальт налипла грязная листва. Сонный пес бесцельно бродит туда-сюда вдоль ворот одноэтажного дома напротив, поеживается от холода. Как и я, не знает, куда приткнуться.

До конца рабочего дня часа полтора. Я всегда досиживаю до официального закрытия – вдруг случится чудо и нарисуется клиент?

Кто я такой? Тридцатилетний дипломированный психиатр, работающий частным психологом. Снимаю кабинетик в трехэтажной «сталинке». Только в нашем Брянске, как оказалось, мало кому нужны консультации психолога. Предпочитают в основном сами решать свои проблемки с нервишками. К тому же кризис. Денег у простых смертных стало мало. Вот и у меня поубавилось.

Психологического образования у меня нет. Однако, в отличие от обычных психотерапевтов, я кое-что смыслю в нейрофизиологии. Мне-то понятно, что за каждым психическим расстройством стоят повреждения нервной системы и мозга. Зацикленные условные рефлексы. Опухоли. Перенапряжение нейронных кластеров. Алкоголизм…

Твое здоровье, Матвей! – чокаюсь с экраном ноутбука, в котором искаженно отражается мое лицо. Экран дрожит. Отражение колеблется, на мгновение приобретает пухлощекость…

Так вот, о чем это я…

Мой метод вправления мозгов честный, но для зарабатывания денег, как выяснилось, так себе. Все мои консультации завершаются тем, что я советую попить каких-нибудь дорогущих таблеток или сделать томограмму мозга. А клиенты-то ждут, что я помогу им разобраться в себе, наладить жизнь. Понять нечто важное, в конце концов. Причем здесь и сейчас.

Хреновый из тебя психолог, Матвей. Надо было оставаться в клинике и работать по специальности, а не лезть туда, где тебя не ждут…

К чему я заладил это нытье?

Во-первых, я пьяный. Не то чтобы сильно, но поддатый. Во-вторых, мне скучно. Хочется поговорить, а не с кем. Делать тут совсем нечего…

Сегодня вот целый день занимал себя чтением интернетных статей о громком происшествии месячной давности. Одна школьница из нашего города слетела с катушек и из обычной милой девушки превратилась в серийную убийцу. Соня Коноплина ее звали. Очень интересный случай. Вся Сеть взорвалась…

Так вот. В-третьих, сегодня произошло нечто особенное.

Мне нанесла визит посетительница. Первая за две недели. И я ее чуть было не упустил. Виной тому хреновы борцы с курением, установившие по всему зданию противопожарные датчики. Я поначалу думал, это муляжи. На вторую неделю отважился после рабочего дня покурить в кабинете. Зря. Пришлось заплатить штраф арендодателю. С тех пор всегда курю на улице, у входа.

Жуть как не хочется покидать теплый офис, выходить на сырой воздух. Но я, чертов нарик, не могу обходиться без сигарет. Пачка в день стабильно уходит. Мог бы бросить, но не хочу. На кой черт бросать? Все равно вискарь без сигарет – это как секс без оргазма. А на звание трезвенника я никогда не претендовал. Уже не покупаю, правда, как раньше, напитки дорогих марок: денег мало. Боюсь, как бы скоро вообще не пришлось променять благородный виски на старую добрую русскую водяру…

Так вот, около трех пополудни отправился я покурить. Прошел по длинной-длинной кишке темного коридора, спустился с третьего этажа по лестнице. Кивнул вахтеру Виктору Петровичу. Тот кивнул в ответ. Роскошными усами. И мясистым носом, густо покрытым фиолетовыми точками лопнувших сосудов.

На крыльце октябрь бережно окутал меня сыренькой прохладцей. Пока я курил, ежился и созерцал унылую улицу, из кокона моросящей пелены вылупилась женская фигурка под зонтом. В сереньком пальтишке.

Остановилась перед входом, закрыла зонт.

Прямые светлые волосы. С маленькой седой прядкой у кончиков. От природы или специально так покрасилась – не знаю. Приятное, правильно очерченное лицо. Лет двадцать с небольшим на вид.

Она всего-то на жалкое мгновение задержала на мне взгляд, но пронизала им насквозь, вызвала сладкую дрожь внутри.

Хлопнула дверь, здание проглотило посетительницу. А у меня оставалось еще полсигареты. Я даже не рассматривал вероятность того, что девушка пришла ко мне, и потому не торопился.

А жаль, что не ко мне, – думал я.

Бросил окурок в грязную дождевую воду в урне. По поверхности бурой жижи пошли круги. Другие плавающие окурки беспокойно зашевелились.

Дверь, сопротивляясь, заскрипела пружиной. Виктор Петрович приподнял голову. Убедился, что это я, и снова опустил синюшный нос и шикарные усы в газету.

Я поднялся на третий этаж.

Она была там. В конце коридора, у двери моего кабинета. Неуверенно подергала ручку. Потом подошла к соседней двери с табличкой «Техотдел». (Понятия не имею, что это значит и что там находится. На моей памяти ее ни разу не открывали.) Затем незнакомка приблизилась к последней двери, над которой крепилась перегоревшая четырехугольная лампа с облезлой надписью: «Выход».

«Она все-таки пришла ко мне», – думал я, приближаясь.

– Ту дверь лучше не трогайте, – предупредил я. – Откроете – упадете с третьего этажа.

Не знаю, кому такое пришло в голову – дверь, ведущая в пропасть. Внизу – бесхозный пустой участок, прилегающий к зданию. Огорожен забором со всех сторон. Ворота заперты на ржавый амбарный замок. Там все заросло лопухом и золотарником в человеческий рост. Обитатели нашего третьего этажа (а они часто меняются) скидывают через вот эту самую дверь строительный мусор. Ключ берут у вахтера за символическую плату.

– Да? – удивилась незнакомка и проткнула меня своим острым взглядом. – А зачем она тогда здесь?

Я пожал плечами.

– Самому всегда было интересно.

Девушка смотрела на меня так, словно чего-то ждала.

– Кого ищете? – спросил я, вставляя ключ в замочную скважину.

– Наверное, вас, – ответила она. – Вы Матвей Иванов?

– Он самый. Собственной персоной.

– Я хотела бы записаться на прием.