Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Enter!

О! Звонит, сукин сын! :)

– Заняться нечем?

– Честно, нечем.

– Иди подрочи. Как ты это любишь.

– Боже… как грубо…

– Я тебе не боже. Говори, что нужно.

Эта Белка вежливостью, блин, никогда не отличалась.

– Я ведь тебе написал. Читать не умеешь?

– Мало времени сейчас, – говорит так, словно бульдог отрывисто лает. – Дел невпроворот.

– У меня к тебе тоже дело. Ты ведь расследовал недавно случай Сони Коноплиной?

– Да-а-а-а-а-а уж, млядь, расследовал, – вздыхает устало.

– Хочу у тебя кое-что спросить. Заходи завтра ко мне, выпьем, потрещим.

– Посмотрю. Наберу завтра.

– Спокойной ночи.

– Угу.

Буквы разбегаются перед глазами…

Нужно в туалет.

Отдираю задницу от кресла, сильно упираюсь руками в подлокотники. В одной руке стреляет. Не помню, когда и из-за чего это началось, но в последнее время правый локоть иногда зверски болит. Старость не радость. И молодость – гадость…

В туалете долго стою у зеркала, пошатываясь. Смотрю в свое лицо на фоне тошнотворно-голубой плитки.

А ведь неплохо сохранился, черт возьми. Чистая кожа, бородка аккуратненькая, причесончик модный. Очочки элегантные. Располагающая внешность.

Еще годик такого, как сейчас, разнузданного пьянства – и она перестанет быть располагающей.

Лицо в зеркале поплыло.

3 октября. Проснулся с гудящей башкой. Накануне некисло перебрал. Мозги с утра совсем не варили. С каждым разом хуже и хуже. Каждое утро даю себе слово сегодня не пить, но вечер заканчивается одним и тем же. Раньше считал, что одной силы воли достаточно, чтобы отказаться от алкоголя и сигарет. Как жестоко я ошибался…

В холодильнике мышь повесилась. Пара размякших огурцов – все, что осталось.

Поставил чайник греться. Пока ждал, слонялся по комнатам. Клочья пыли в углах, тонкие нитки паутины под потолком.

Сколько ты не убирал в квартире?

Долго. Месяц, наверное.

Почему?

Потому что перспективы жить в дерьме меня не пугают. Скоро мой пофигизм дойдет до того, что я перестану стирать одежду. От меня будет вонять нестираными трусами.

Чашка зеленого чая привела мозги в порядок. Желудок стал просить жрать. Я почистил зубы, причесался, оделся и отправился на работу. Полчаса в маршрутке. Недалеко от Покровской горы, рядом с моей остановкой, есть супермаркет, где я затариваюсь вискарем и покупаю готовые сандвичи с ветчиной и сыром.

Шел дождь. Под ногами чавкала похожая на рвоту жижа – пюре из воды, грязи и пережеванных мертвых листьев. Туфли сразу промокли. На подошвах, видать, образовались трещины. Походишь по мокрым улицам, снимешь обувь – носки и ноги пахнут просто отвратительно. Дохлым животным.

Я подошел к супермаркету. Что-то было не так. Нечто, чего я не видел, но чуял нутром.

Ну и черт с ним, подумал я. Списал на алкогольный психоз, который теперь преследует меня постоянно. Пока в легкой форме.

Набрал пять бутылочек вискаря по 0,25. С запасом. Надеюсь, на неделею. Хотя… кого я обманываю. Выжрется за два-три дня…

Две коробки сандвичей по две штуки. На вид не очень свежие, листья салата сопливо обвисли. Впрочем, ладно. За неимением лучшего сойдут и такие.

Расплатился. Получил СМС, что стал беднее еще на полторы тысячи, причем в долг. Карта-то кредитная.

Вышел из магазина и понял, что было не так.

Я, помнится, писал, что вчера, когда провожал взглядом посетительницу, заметил на углу молодого человека в затрапезной куртке. Кажется (а может, не кажется), сегодня я его опять видел. Он стоял прямо напротив магазина, через дорогу. Руки в карманах. Зачесанные назад черные волосы. Здоровенная нижняя челюсть.

Он стоял и смотрел. На меня. Наверное. Не знаю.

Я тоже некоторое время глядел на него. Достал сигарету, закурил. Он тоже достал и закурил. Как будто передразнивая.

«Что ему от меня надо?» – мысленно возмутился я. А потом успокоил себя: мало ли придурков на свете; какой-то алкаш околачивается тут, стреляет мелочь на опохмел и развлекается как может.

Подул холодный, злой ветер. Не выпуская сигареты из зубов, я поднял воротник пальто и побрел своей дорогой. Сворачивая за угол, чтобы срезать путь через двор, оглянулся. Тот мутный хрен переходил улицу.

Я скрылся за углом, ускорил шаг. Шурша пакетом, быстро добрался до своего офисного здания. Оглянулся. Никого.

В знак приветствия кивнул вахтеру, взлетел (да, я пока еще так могу) по лестнице, закрылся в кабинете и перевел дух. Желудок в очередной раз напомнил, что я сволочь и себя не жалею.

Повесил пальто на вешалку, вынул покупки из пакета, вискарь спрятал в стол. Случайно бросил взгляд в окно. Затрапезный молодой человек прогулочным шагом шел мимо вниз по улице. Он как будто почувствовал, что я смотрю, повернул голову. Наши взгляды встретились.

Я отпрянул от окна. Сердечко затрепыхалось. Переждал минуту. Выглянул. Никого.

Стас явился около пяти – ближе к концу рабочего дня. Ни капли не сомневаясь в отсутствии клиентов, я усердно закладывал за воротник с самого обеда. После консервированной гречки с тушенкой вискарь хорошо зашел. То, что доктор прописал.

Будучи в изрядном подпитии, я что-то делал на компьютере, когда дверь дернули три раза. От неожиданности меня едва инфаркт не хватил. Странно, что не услышал шагов в коридоре. Обычно они слышны издалека.

Хотя я знал, что посетителей не будет, все равно закрылся на замок. Малая вероятность визита – еще не отсутствие вероятности.