Пехота

Пехота
Александр Евгеньевич Никифоров

Вернувшийся с фронта, после госпиталя, солдат, вспоминает о своем друге, пропавшем без вести в последней их атаке…

Моему дяде,

не пришедшему, с той войны…

ПЕХОТА

На высоком берегу, отражаясь в чистой озерной воде, шелестит листвой береза. Нам казалось, что эта береза, как и весь окружающий мир, была всегда. Вместе с шелестом ее листвы, мы познавали первые слова.

Здесь наши мамы, отпуская нас с рук, учили делать первые шаги, говоря, – иди, погладь березку. Сделав первый в жизни шаг, мы под ладошками, чувствовали тепло, шелковой кожи, этой белой избранницы Родины.

Здесь мы признавались своим избранницам в любви, и они, слушая нас, ласково с нежностью, гладили белоснежную кожу березки. Достигнув призывного возраста, уходили на службу. В грозные годы отсюда уходили защищать Отечество, защищать нашу белую березку. Она, запоминая все, шептала нам листвой прощальные слова…..

Я смотрю на Петра, на его серое от пыли, в потеках пота лицо. И представив, что он, смотря на меня, видит такую же картину, начинаю смеяться.

– Ты чего? – непонимающе спрашивает он, проведя рукой по лицу.

– Ты на негритенка похож, помнишь, того в «Цирке», напоминаю я ему про фильм, который показывала в деревне «передвижка», в нашем «клубе» на берегу, натянув белое полотно меж двух берез.

– Так тот же маленький? – опять проводит он рукой по лицу.

– Считай, уже подрос,– продолжаю смеяться я.

За два года войны, мы понимаем друг друга без слов. Мы сидим на карточках в окопе и смеемся.

С августа 41 мы вместе. Мы были с ним в числе тех, кто, две недели побегав в учебном лагере, три раза стрельнув, и сотни раз проколов штыком, соломенное чучело, прибыв на фронт, угодил в сентябрьский прорыв. Мы с ним, одни из тех, кто, расстреляв, свою единственную обойму, забыв, про штык, побежал с «передка» под Сенявино.

Его, как и меня, не расстреляли только потому, что в наших сведенных судорогой страха ладонях, остались винтовки. Потом был ужас показательного расстрела, тех, кто не сберег оружие. Это было, кажется, вечность назад, в далеком сорок первом, сейчас сорок третий.

Мы с Петром с одной деревни. « Однодворцы», как называет нас «сечасный», двенадцатый по счету, наш с Петром взводный.

Петр, он большой и неуклюжий, с огромными ладонями, на которых свободно помещается круглый диск от «ППШа», я размерами, ровно его половинка. Несмотря на его большую фигуру, он, как и я, еще не был серьезно ранен. В санбат попадали оба, но как– то так скоротечно, вроде как на ходу, перевяжут и в роту.

Мы «окопные долгожители», так называет нас ротный, седьмой за два года, это для нас похвала, что мы умелые, опытные солдаты. Мы сами, порой не понимаем, как мы, два года провоевав в пехоте, до сих пор живы. «Матерые», добавляет его заместитель по политической части, первый замполит, в новом название этой должности, но четвертый после политруков. Он, из Сибири, как говорят, хороший охотник – промысловик, в той далекой, мирной жизни.

2

Мы соглашаемся с оценкой, и того и другого. Это тоже умение выживать. Что мы «окопники» с этим никто не спорит. Мы столько с Петром, перелопатили земли, вырыли километры окопов и траншей. А еще, той горестной земли, могил, погибших наших товарищей

Нас учила война, каждый раз доказывая нам, что у пехоты, одна надежная и верная союзница, земля. И мы, через мозоли окопов и траншей, впитали мудрость: хочешь вернуться домой, не ленись, зарывайся в землю. После каждого нашего «наступления – отступления», на каждом новом месте, мы первым делом, вгрызаемся в нее, нашу родную спасительницу.

Летом, нам, деревенским, это даже в удовольствие. А вот зимой, ковыряем ее, чем только можем, используя все, что есть под рукой, ломая топоры и лопаты, разве только не зубами. А выдолбив окоп, накрываем его плащ-палатками, и зажигаем свечку или немецкую плошку, и видим, через их колеблющее пламя, как стенки начинают покрываться влагою.

– Смотри, заплакала, – говорит Петр

– Заплачешь, сколько уже времени, мы ее, между Мгой и Ладогой, по – живому режем,– отвечаю я.

«Матерые», наверное, да. В нас ничего не осталось от, тех, восемнадцатилетних, только попавших на фронт. Тех, которых спасла от расстрела, чудом, не потерянная пустая винтовка, с примкнутым, но не напоенным кровью штыком. Нас всему научила война. Теперь, мы таскаем с собой запас патронов, у нас есть по паре гранат, и один на двоих старенький, древний наган. Мы отступаем, только получив приказ, и перешагиваем бруствер окопа, поднимаясь в атаку, тоже, только по приказу.

Мы уже «старые» солдаты, не по годам, по опыту. Мы два года воюем в пехоте. Мы «бессмертные», потому как прожили сотни лет, даже если, за один год, считать атаку. Каждый раз перед ней, мы мысленно прощаемся с этим миром, и рождаемся заново, если посчастливится остаться в живых. Мы звереем в рукопашных, когда «глаза в глаза», а выжив в них, долго не можем придти в себя, не понимая, как можно было выжить, в той «пляске смерти» называемой контратакой. А немного, очухавшись, крестимся тайком, кровавыми от чужой и своей крови руками. Мы привыкли к смерти, как неизбежности на войне. Убедив себя в том, что когда-нибудь, придет и нас черед, рухнуть на землю. Словить в атаке, пулю или осколок, а может в окопе высмотрит снайпер. Хотя в окопе, вряд ли, мы ученые, и без крайней нужды не высовываемся.

Мы, смотрим, друг на друга, и смеемся. Солнце сваливается к закату, скоро стемнеет. В темноту они не пойдут. Сегодня и так, четыре раза ходили. Похоже, припекло их, на одном месте топтаться. Только вот не пускаем мы их. Год 43 – й. С передовой уже не рванем, страх свой, далеко загнали. Вот и откатываются они, каждый раз, оставляя бугорки неподвижных тел в серых мундирах. Сегодня вот тоже, не добежали. У нас все дно окопа в гильзах, хрустят под ногами. Сейчас отсмеемся, перекурим, и набьем патронами диски, чтоб новых «гостей» было чем встретить.

–Закурим?

–А то.

Петр достает кисет. Привычно сворачиваем цигарки. Бумага у нас папиросная, немецкая. Прошлой ночью у «трофейщиков» выпросили. Не жалея сыплем крупчатки. С минуту, молча, дымим. Клубы дыма от махорки, поднимаются над окопом, давая знать о нас, живых, соседям.

– А с соседями чего? Сегодня делиться не будем? – сразу же раздается из окопа справа.

– Неужели все скурили? Вчера только Егорыч разносил.

3

Егорыч, наш старшина, с немцами еще в ту войну встречался под Владимир-Волынским. К немцу – солдату относится по – своему, даже как-то с пониманием. Он же не сам, говорит, подневольная, она, лямка солдатская. Не нам, ни ему, от этого не легче.

– Да нет. Это я так для разговору,– говорит сосед, – один остался, вот и проверяю, есть хоть кто живые, или нет.

– Да ничего, пронесло вроде, – отвечаю я, – а ты как, один?

– Серегу у меня наповал, даже не крикнул.

– Стахановца? – спрашивает Петр.

– Его. Царствие ему небесное.

Сергей был из этих мест, с берегов Волхова. Он любил поспать, засыпая в любом положение, как только выпадет свободная минутка. За эту привычку, и прозвали его «стахановцем». Стаханов, писали, мог сутками уголек на «гора» кромсать, а наш Серега спать.

Со стороны немцев раздается хлопок, привычно втягиваем голову в плечи. Минометная мина для нас, самое страшное оружие. Летит отвесно, сдуру может и в окоп влететь. В наступление от них большой урон, осколки траву стригут. Взрыв, перед окопом сноп пыли.

– Пожрали гансы, в твою коромысло, – ругается Петр.

У них распорядок четкий. Побегали, повоевали, пожрали. Теперь кинут пару тройку мин, и завалятся отдыхать. Мы пока светло, из окопов боевого охранения не вылезаем. Отдыхаем в окопах. У нас ночью пойдет движение. Нам принесут горячую кашу, махорку, патронов. Может, если повезет, так даже почту. Нальют «наркомовские». Днем здесь не то, что ходить, ползать опасно. Немец лупит на любой звук, а уж на голос, обязательно.

– Стемнеет, давай к нам, – вполголоса говорю соседу, – вместе, помянем Серегу.

Часа через два стемнеет. Мы вылезем с Петром из окопа, расстелем шинели, ляжем на спины. Будем лежать, молча, ощущая, как постанывая, будут медленно расслабляться наши мышцы, от постоянного напряжения в тесном окопе. Нам в глаза будут смотреть яркие звезды, конца лета 43 – го года. Не знаю, как Петр, а я всегда глядя на звезды, вспоминаю нашу деревню: отражение в озере берез, стоящих на высоком берегу, скамейку под ними, на которой прощались мы с Настей, перед моим уходом. Маму, вместе с другими сельчанами, провожающую нас крестным знамением, пока мы не скрылись за поворотом. Месяцем раньше, мы с ней вместе, так же провожали отца. Он воюет где-то рядом, но вот встретиться, пока не довелось. Дома остались четыре сестренки и брат. Я очень надеюсь вернуться. Мама не пишет, но я, читая между строк, понимаю, как им тяжело. Как они готовы вынести все, ради главного, чтоб мы не допустили врага. Она так и пишет, «мы потерпим, а вы сломите». Бедная моя мама, как же я люблю тебя. Молчаливую, хлопотавшую по хозяйству, ласково поругивающую играющую, и вечно путающуюся под ногами малышню. Я помню, как ты до боли сжимала мою руку, когда провожала свою раскулаченную семью. Как стояли мы всей деревней, провожая отправляемых в ссылку односельчан, родственников, прощаясь навсегда с рядом жившими людьми. Как переписывал всех, кто плакал, уполномоченный района. Как ходили мы, потом в соседнее село, к дедовскому, большому в два этажа дому, над которым развевался красный флаг. И помню, как по возвращению, ворчал на нас отец, участник Империалистической и Гражданской. Отстаивающий Петроград от Юденича в 19 году…..

– Попить осталось, – спрашивает Петр, сидящий на земляном приступке, и по кругу расставляющий в диске патроны. К автомату, подходят только два своих «родных» диска, остальные надо подбирать, часто не подходят.

4

Вот поэтому, лежат у нас прикрытые в нише, два чужих автомата, с подсумком плоских длинных магазинов. Диск «папаши» в бою не набьешь, не быстрое это, да и муторное дело.

А вот схватить эти, всегда успеем. А уж как их приголубим родными или чужими, никто разбираться не будет.