Я ещё посплю, мама. Стихи

Я ещё посплю, мама. Стихи
Александр Гуров

ВОН СМОТРИ, ЭТО ПТИЦЫ!Птицы не делают многие вещи:Их не заметно на северном фронте,Жёнам не пишут о скорой победе,Не декламируют Лопе де Вега,Не возлагают засохшие мощиНа алтари в малоостром Дижоне,Чтобы спастись.Многие вещи не делали птицы,Бога молить они не желали,Падали в землю крылатые тысячиИ не взлетали.

Я ещё посплю, мама

Стихи

Александр Гуров

Дизайнер обложки Александр Гуров

Дизайнер обложки Агния Травинова

© Александр Гуров, 2020

© Александр Гуров, дизайн обложки, 2020

© Агния Травинова, дизайн обложки, 2020

ISBN 978-5-0051-2170-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Невозможно встретить…»

Невозможно встретить
И, конечно, найти,
Утром сонным
Со мной по бульвару пройти.
Я иду легально,
У меня билет
В зал читальный
На сто лет.
Я заверил женщин
И чуть-чуть мужчин:
Проживу не меньше
Сотни лет и зим.
В зал библиотечный
В новенькой джинсе,
Кеды на ходу,
Как пальцы по росе,
Мне завтра двадцать лет —
Вы встретите меня
На утреннем бульваре
В двенадцать тридцать дня.

    Январь 2019

«Есть люди, которые ходят по лету…»

Есть люди, которые ходят по лету,
Как по паркету Плисецкая Майя.
Есть люди, что ловко плюют сигареты,
Звонким щелчком их в урны бросая.
Есть даже те, кто в двориках пышных,
К тёплой стене щекой прижимаясь,
Одновременно гладят булыжник,
Пальцами голой ноги обнимаясь.
В чёрных ботинках, затянутых пылью,
С тополя в небо пушинки сдувая,
Дворник Исайя стоит еле слышно,
Их не пугая.

    Январь 2020

Портрет

Нога на ногу, сидишь
На венском стуле правильно.
Рубашка белая, как мышь,
Держит тебя намертво.
Пройдусь по охре босой ногой,
По доскам, окна квадратикам.
Ты смотришь прямо перед собой,
Ты – долгая в раме статика.
Как точно это прописан взгляд,
Похожий, красками смешанный,
Смотреть так можешь сто лет подряд,
А я моргаю как бешеный.

    Январь 2019

Москва-река

Трещит по швам моя вода.
Мне слышно из квартиры,
Как чёрных линий
Рваный шрам
Дробится на пунктиры.
И мелкой крошкой по реке
Сквозь мглистые долины
Течёт вода в моей руке,
И множатся причины,
В которых странные слова
Сплетаются в значенья,
Лежит в руинах голова
Чуть выше по теченью.
Трещит в Москве