2020. Вне расписания…

от разных горестей и бед.
Тебя я крыльями прикрою,
которых нет… Как будто нет…

    (8 апреля 2020 г. 11.05. СПб)

Стихи мои…

Татке

Стихи мои отчаянно больны
надеждой и минувшею войной.
Стихам моим бы каплю тишины,
стихам бы обниматься с тишиной.

Стихи мои, оглохшие в бою,
пытаются твой шёпот разобрать.
Пою тебе я: «Баюшки-баю…»,
пою себе: «Не время умирать…»

Стихи мои – ранения и кровь,
и ангел мой, летящий надо мной.
Иду в стихах в атаку за любовь
к единственной на свете и родной.

Стихи мои – расстрелянный окоп,
в котором похоронен давний страх.
Идут стихи в атаку. Прямо в лоб.
За то, чтоб наяву тебя обнять.

    (8 апреля 2020 г. 15.48. СПб)

Скучаешь, брат?

Скучаешь, брат? Обрыдла жизнь?
Не будь же трусом!
Ты на Голгофу поднимись…
Сними Иисуса!

Сними невинного с креста,
не сделав больно.
Ты думал будешь жить до ста
всегда довольным?

Сними с креста, снеси домой
где Матерь плачет.
Из родника Его омой…
А как иначе?

Читай молитвы день и ночь.
Три дня бессонно.
Сумей всё это превозмочь
«во время оно».

Что Он воскрес, не проверяй.
Фома проверил.
И будет ад, и будет рай
нам не по вере,

а по делам, что для других
успеем сделать…
Скучаешь, брат? Чего затих?
Ты ж, вроде, смелый…

    (9 апреля 2020 г. 16.53. СПб)

Что-то случилось…

Что-то случилось… Быть может, на день?
Или на месяц? Или на год?
Русь наплодила так много гадин,
что в преисподнюю не войдёт.

Жаль, что дорога пошла на минус.
График болезни, увы, на плюс.
И без короны в нас зреет вирус
чем-то похожий на новый флюс.

В прошлом столетии были беды,
войны, репрессии, мор и глад.
Жили и жили… Никто не ведал,
что нас поссорит незримый гад.

Ждёт Ойкумена от нас решений —
быть ли по прежнему нам людьми?
Или, негаданно, дух отмщений
охлосу крикнет: «Ату! Возьми!»

Не потерять бы себя в дороге,
не растерять бы в себе азы
…И да поможет в беседе с Богом
русский, конечно… Родной язык.

    (9 апреля 2020 г. 18.30. СПб)

Dum spiro spero

Важнее воздух… А затем
и всё иное.
Потом и голубь, как тотем,