Танго метанойи. Тексты

бесконечных тополей,
бродит лавками и скверами
чья-то тень, из призмы дней
собирает чьи-то вымыслы,
пьёт из серого ручья
наши трепетные истины.
Мы – ручные. Тень – ничья.
Всё привычно в этом воздухе.
Льют дожди; ютимся мы
под зонтами, все заложники
наших мыслей. Не видны,
не слышны, забыты Господом,
мажем серые холсты,
лепим серые убожества,
держим серые посты.
Мухи в серых паутинах
бездорожья, лжи, забот,
мы – ручные. Серым облаком
дни клубятся, дождь идёт.
Милый друг!

вектор

Любая попытка жить или говорить, не мудрствуя лукаво, уже есть попытка лукаво мудрствовать.

Вы когда-нибудь чувствовали себя совершенно посторонним в этом мире? Ваше метальное «Я» хоть раз ощущало ненужность физического, следило из укромного уголка за происходящим, сходило ли с ума, пытаясь спрятать большое, неуклюжее тело хоть куда, лишь бы с глаз долой, лишь бы не привлечь этой массой внимания тех, кто может покуситься на ваше «Я»?

Люди не любят тех, чьи позиции расплывчаты, не содержат чётких и строгих ориентиров, тех, кто в чём-то или во всём сомневается; люди не любят скептиков. Хотя скептицизм последних тоже есть позиция; об этом и говорить не стоит, уже всё давно сказано. Но люди скептиков не любят. Оно и понятно, что ничего не понятно. Если ты отвратителен, на тебя можно опрокинуть дополнительную лохань грязи, если ты идеален, можно одарить лишней очаровательной улыбкой; но если ты сомневаешься в существовании и чёрного, и белого, и даже серого цветов, то реакция будет одна – замешательство, переходящее в ступор.