Русь моя милая!

Русь моя милая!
Александр Григорьевич Приймаков

Сборник стихов Александра Григорьевича Приймакова охватывает 35 лет творчества, исканий, размышлений над судьбами Руси: растерзанной, поруганной, но единственной безмерно любимой.

Эти строки найдут отклик в каждом думающем сердце: в них набат роковых исторических ошибок, танки на Красной Пресне, снаряды над Донбассом и при этом свет любви к каждой частице мироздания, восхищение истоками и тепло неугасимой надежды.

Это очень исповедальные стихи: разговор с Богом, Другом, Женой – универсальные, мудрые формулы…

Александр Приймаков

Русь моя милая!

© Александр Приймаков, 2024

© Издательский дом «BookBox», 2024

«Посмотрю: всё так красиво…»

Посмотрю: всё так красиво –
Лес, и пруд, и зеленя.
Но не любо, но не мило –
Не родное для меня.

Мне б раздольное, степное,
Где душа моя поёт.
Задушевное, родное,
Пусть не краше, но моё.

    1988 год

«Ширь степная, синь лесная…»

Ширь степная, синь лесная
Да лазурь над головой.
Эх, сторонушка родная –
Край российский мой!

Шепчет трепетно берёзка:
«Встреча долгожданная!»
Радость светится в серёжках,
Обними, желанная!

Протяни мне ветви-руки,
Выполняй желания!
О тебе мечтал в разлуке,
Гордость россиянина!

    1989 год

Шарманщик

В городах ли больших или сёлах,
Днём ненастным, а может, погожим,
Эй, шарманщик! Ты что ж невесёлую
Крутишь музыку хмурым прохожим.

Что же твой попугай, нахохлившись,
Раздаёт без надежды записки.
То ли бес, на Россию спустившись,
Предрекает несчастья нам близкие.

То ли мы посходили с ума,
Русь святую отдав басурману…
А душа, как пустая сума,
У шарманщика за плечами.

    1989 год

«Ах, мама! Ты совсем седая…»

Ах, мама! Ты совсем седая,
Хотя и я, конечно, не юнец.
А помнишь, как была ты молодая,
И шла, красой сияя, под венец.

Сиреневыми майскими ночами
Ты точно так же, как сегодня я,
Влюблёнными счастливыми очами
Ласкала звезды с песней соловья.

И с тихой радостью меня носила –
Святыни материнской нет святей.
И той же грустью осенью грустила,
Как я грущу под жёлтую метель.

Но, словно бабьим летом паутинки,
Дни пролетали с листьями берёз.
И каждый заплетал свои снежинки
В кольцо твоих подобранных волос.

А сколько их, считать – не сосчитать,
Вплетал и я, то словом, то делами.
И за умение всегда прощать
Твои виски завьюжило снегами…

Ах, мама! Не грусти, что ты седая,
И не жалей, что стал и я седым.
На склоне лет про юность вспоминая,
Душою мы, как прежде, молоды.