Стихи

В тех неспешных консервных кварталах,
Где горластые в шлепанцах помнят эпохи,
Где подробности лип пустота выживала
И чужие шаги как колодцы глубоки,

Бесконечность нашла свой приют и ослепла,
И на ощупь порочила влажные губы,
Шептала в виски заговором и пеплом,
И игру, и разлуки пуская на убыль.

В тех туманных дворах всегда возвращались
Из самых предсмертных командировок,
И треснувшим стеклам не огорчались,
И не допрашивали полукровок.

Там трава замолчала и водка устала.
Отражения в кружевах заблудились,
Не пропала вода, и круги не совпали.
Только брань копошилась еще будто милость.

Так рождается стыд, когда все отгорело.
Когда боль уж привычка, и в окнах – пропажа.
Когда выдумка тотчас уродует тело,
Занимается стыд, как проказа, как кража.
***

Вода, возлюбленная лунных слуг,
Обласканная синеглазым блеском,
За волосы свой несмышленый слух
Тихонько тянет стоном, лесом.

Недвижимая будто, чуть дыша.
Жалея вызволенных постояльцев,
От любопытствующих пряча малыша,
Плененные тайком ломает пальцы.

He Бог ее подслеповатый дух,
Но и за избавленье небосклону
Не выдаст он своих огней, и пух
Оставит, и слова, и медальоны

Оставит до пришествия стихов,
До самых тех времен утраченных,
Когда превыше поселений и грехов
Любовь печальная. Вода ее оплачет.
Татьяне

Мне даровано фантазией Всевышнего
Видеть, как меняется природа
Лишь от цвета глаз твоих. Ты же,
Дань уже тысячелетней моде,

Чувствуешь не слово, грусть знакомства
С пестрыми завесами повадок
От щебечущего вероломства
До шуршащих платьями услад.

Ты не изумляешь отражений,
Зная: при свечах века двоятся.
Красота – божественная лень,
Не балующая певчих вариациями.

И за эту дрожь, за ложь разлома.
За проклюнувшуюся из взрослений
Страсть не будет больше дома,
И не будет власти над Вселенной.
***

В мигрени небо мокрое
Имело и причал, и прорву
Злых пустяков по самой кромке
Причала межвременья проклятого.
Имело и рассвета ровно
Настолько, чтобы за паромом
Тянулся беспокойный проблеск
И чтобы розовый парок
Прибрежный превратил в Марокко
Пустырь. Улитки номерок
Сверкал, как амулет пророка.
Здесь обрывается дорога.
Мой мальчик, лопотун, игрок,
Не поднимая головы, негромко
Здесь плачет, накурившись впрок,
Так и не выучив урока.
Тот утренний дурман-погром.
Разобраны перегородки,
И размывает, как пороги
Теченье, естество мороки,
И обращает местность в сроки,
И старость – в красоту порока.
И не спасенье ветерок,
Когда так страждет обморока
Сырое небо, недотрога,
И осыпает губы рок.
Н. И. Буданову

Как на кухоньке в белесом свете
По соседству с миром грез
Убиенные поэты
В кислом дыме папирос