Игра в дурака. Поэтический сборник

взял с поездкой на море к себе в нору.
Где границы заката захлопнутся,
вспоминаю лицо своего отца.

Он от моря не смог отыскать ключа,
этот ключ у меня, хочется кричать!
Ракушка в руке рассыпается,
что мне жемчугом кажется, то я сам.

Завтра оползень, значит, закат погас.
Мимо нас проплывают гробы без нас.
Как ребёнка от мёртвого отделить
среди тех, чья улыбка от матери?

Поднимаю ракушку, она молчит,
ожерелье из жемчуга, где ключи?
Дети заплакали, верить как
смеху моря с дальнего берега?

Хоррор

За стеной кто-то умер, и мне трудно не думать об этом.
Ты не сможешь уйти, все знают, что мы сделали прошлым летом.
Чтобы шоу продолжалась, стань улыбчивым и простым.
Мне жаль тех, кто не хочет всерьёз умереть молодым.

Для памяти комикс, гостям, как открытая книга.
Я тот, кто узнает в тебе королеву крика.
Ты не актриса, я тоже играть не привык.
Жаль, что с рождения им нужен был только твой крик.

За словом «заткнись» звук костяного хруста.
Самое страшное – предать не себя, а своё искусство.
Режиссёр снимет бойню, а скажут – хороший фильм,
Где в роли актёров умрут все, кого ты любил.

О чудовищах прошлого знает библиотека!
Чтобы тебя прочитали, убей в себе человека!
Я накрываю на стол и чувствую в комнатах дым.
Подпол кто-то поджёг, я надеюсь, что это ты.

Фильм не будет доснят, основа сгнила сырая.
Мне приснятся слова, записка: «Я всё ещё знаю».
С червяками из дыма у неба знакомый вкус.
Вкус дома и слёз, которыми я захлебнусь.

Ты улыбаешься, это другой сценарий.
Дебют в новом жанре, у критика – комментарий.
Фильм не удался, мы снимем ещё один.
Ты со мной, ты разделась и будешь кричать, прости.

Натура

Россия – натурщица смерти, её тело красиво!
Нам так хорошо на закате, либо мне кажется, либо…
На скатерти плоских берёз солнце блюёт синевой.
Мой город прожёг на скатерти нимб над своей головой.

В глазницах моих современников темно, как в горящей хате.
Зато лучшие фотографии делают на закате!
На будущем и могилах церковь поставила крест.
В России не любят бога, потому что не любят лесть.

Из жести и проволоки, из брёвен и хвои.
Мне стыдно сказать, что я создал что-то живое.
Критика здесь не нужна, растащат своё на куски.
Моя любовь к Родине останется вопреки.

Чтобы кровь не пролить, раньше точили вилы.
Чтобы остаться в земле, мёртвые роют себе могилы.
Какого врага или бога ты любишь больше всего?
Я не ревную, только здесь больше нет никого.

Ценители одиночества – это русские люди.
Если себе на уме, дружбы с тобой не будет.
Не прижилось стукачество, лучше словом убей!
Здесь не бросают друг друга, но в волосы бросят репей.

У смерти тоскливый почерк, её картины – гравюры.
В России ночь не кончается, потому что рисуют с натуры.