Стихи на брудершафт. Книга посвящений

И в грустных повестях «Любэ», и в сказках «о Федоте-

стрельце, удалом молодце», прообразце народа,

Что вдруг открылось нам в конце, что – сукиного рода…

Мы снова, вышли, как один, и – видишь! – в Новом Свете…

Ну а теперь?.. А, Бородин?.. Какие песни пети?!…

Заря, как кровь на рукаве, алеет на рассвете…

Шуршит молва в сухой траве… И гул глухой… И ветер…

Эй, господин, простолюдин,

Без тостов и патетик,

Возьмем стаканы, воздадим

Всем истинам на свете!

«Экспромт Наташечке…»

Экспромт Наташечке
Наташечка из всех цариц
Моей империи забытой
Моим величеством царит,
Короной сброшенной и битой.
Наташечка, в опалу что ль,
Молчит дорогою трамвайной
Под монотонный скрип качель
О днях низложенных тирана.
Наташечка пером скорбит,
Писец свободы монастырской,
То мадригал, то манускрипт
Меланхолический и дерзкий…
Наташечка грустит, ну что ж —
Ниспровержение монархий —
Огнем, иль ряской уничтожь —
Мостит кандальный путь в монахи
Для императоров былых,
Утраченных для пользы трона…
…Лишь пыль, как порох из патрона.
Ютится на висках седых

«Ещё Наташе…»

Ещё Наташе
Напиши мне, напиши,
Уляшина Наташа,
Приветливо ли помаши
Флажками для отмашки.
Вжик-вжик, мол, нету ни души
На палубе и юте.
Вжик-вжик… хоть неглиже суши
На нашем перепутье.
И напиши ещё… вжик-вжик…
Ласкающие кожу,
Слова о том, как жизнь бежит
И тень кладет к подножью
Моих несделанных шагов.
А волновой барашек —
Как ритуальный дар богов
Уляшиной Наташи.
Вжик-вжик… вжик-вжик…
Но застит глаз соленой пеленою,
Иль, может, зябкий март пуржит
Метельно надо мною,
Иль белоснежное руно,
Как сети из Байкала,
Легло на траулере… Но…
Отмашка отмахала.

Напиши мне, напиши,
Уляшина Наташа,
Свой ровный слог на букву «ши»
(иссякли рифмы наши).
И канул траулер ко дну
С уловом однодневным.
Остались лишь стихи ко дню
Эвтерпы… Иль Минервы?..

«Борису Панкину, моему поэту…»

Борису Панкину, моему поэту
…спасибо, что зашел.
Сюда поэт не ходит.
Ночь, улица, фонарь…
Мертвили и мертвят.
Спасибо, что зашел,
Как в бухту пароходы
С куделей и пенькой
Твоих базаров, брат.
Я выложу на стол
Изделья скобяные.
Вот ковшик, вот ухват…
Ты будешь из ковша?
И уж потом, когда
Безумные, хмельные,