Беглец

Беглец
Алексей Анатольевич Евтушенко

Алексей Евтушенко

Беглец

* * *

Смертельно хотелось курить – и ни одного табачного киоска поблизости. Мужчина сидел один на парковой скамейке. Брюнет. Длинные густые волосы откинуты за спину и не мешают обозревать желающим его медальный профиль: высокий лоб, прямой нос, твёрдая линия подбородка. Потёртые джинсы, сандалии на босу ногу и слепящей белизны рубашка с короткими рукавами. Руки в меру мускулистые и загорелые.

– Добрый день, – сказала я.

– Привет.

– Извините, у вас не найдётся сигареты?

Он глянул снизу вверх, и я поразилась яркой густой синеве его глаз на смуглом лице.

– Вообще-то я не курю, но сигареты у меня найдутся.

В протянутой ко мне ладони оказалась распечатанная пачка «Кент». Готова была поклясться, что он за ней в карман не лазил. Всё время, что ли в руке держал? Но зачем, если, как сказал, не курит? Я взяла сигарету и поблагодарила.

– Присаживайтесь, если желаете, – предложил он и подвинулся на скамейке.

– Удивительно мало людей сегодня в парке, – глубокомысленно изрекла я, усаживаясь рядом с ним.

– Жарко, – кивнул он. – Суббота. Народ сидит по домам и пьёт охлаждённые напитки.

– Странно, – я окинула его одним из своих коронных взглядов, означающих: «Вообще-то ты ничего, но много о себе не воображай, потому что я девушка разборчивая». Годков тебе, наверное, что-то около тридцати. Ну, может, чуть меньше. Или больше. Взрослый, в общем, мальчик…

– Что странно?

– Зачем вам сигареты, если вы не курите?

– А, это… – тихо засмеялся он, блеснув ровными зубами. – Все просто. Вы мне понравились, и я решил вас угостить. Только вот марка сигарет…

– Что?

– Не знаю, какие вы любите. Может быть, «Кент» не вполне подходит?

– Что вы, что вы! – включилась я в игру. – «Кент» – в самый раз.

– Возьмите всю пачку, – просто сказал он.

– Спасибо, – милостиво улыбнулась я, пряча сигареты в сумочку. – Всегда стараюсь следовать старому доброму правилу: дают – бери, бьют – беги.

– Так уж и всегда? – прищурился он.

– Всегда! – храбро соврала я.

– В таком случае, позвольте мне предложить вам бокал холодного шампанского.

«Ну вот, начинается», – подумала я и отвернулась, собираясь вставать.

– Вы меня неправильно поняли, – в его голосе проскользнула смешинка. – Я вас никуда пока не приглашаю. Настоящее французское шампанское из винограда урожая 2000 года. Здесь и сейчас.

Я оглянулась.

В тяжёлых запотевших бокалах резного хрусталя искрилось вино. Один бокал он протянул мне. Мы чокнулись. Нежный звон растаял между нами.

– За что пьём? – осведомилась я, стараясь держать себя в руках.

– За нашу встречу, разумеется, – улыбнулся он.

Шампанское оказалось настоящим, холодным и удивительно вкусным.

– Если ты разлюбил шампанское, ты разлюбил жизнь, – изрёк он, смакуя напиток.

– Где-то я уже это слышала.

– Я вовсе не претендую на авторство.

– А! – воскликнула я и поставила бокал рядом на скамейку. – Вы фокусник экстракласса, да?

– Увы, – его глаза почему-то погрустнели. – К сожалению, это не фокус. Кстати, меня зовут… Иван. А вас?

– Светлана, – призналась я.

Он допил шампанское и протянул мне бокал:

– Возьми, в хозяйстве пригодится.

Я попыталась протестовать.

– А как же принцип? – настаивал он. – И потом, не выбрасывать же такую красоту!

– Себе возьми.

Как-то незаметно мы перешли на «ты».

– Я бы взял, да некуда. У меня, видишь ли, нет постоянного места жительства.

– То есть?

– То есть, сегодня, например, мне совершенно негде ночевать. Впрочем, есть вариант, что ты пустишь меня к себе… Ведь ты не замужем, верно?

– Нет, – ляпнула я машинально и тут же спохватилась. Каков нахал, однако!

– Это с какой же стати я пущу в дом совершенно незнакомого мне человека? – заряд иронии, как мне казалось, был достаточен даже для того, чтобы смутить носорога.