Победивших нет

Победивших нет
Алиса Ю

Изощрённый убийца, прозванный Дирижёром, раз за разом ускользает от полиции. Адель Тигранова, главный следователь по делу, разрывается между поисками зацепок и проблемами близких и постепенно оказывается втянута в многослойную вендетту маньяка.Кто-то подставит невиновного.Кто-то убьёт виновного.Кто-то выживет, но захочет умереть.Чем закончится эта хитросплетённая симфония правосудия и мести? Книга может понравиться любителям детективов, триллеров и франшизы «Пила».

Алиса Ю

Победивших нет

Симфония №1

Тишина…

Он с трудом разлепил склеенные веки, но светлее не стало. Тишина и темнота.

Он не знал, где он, не понимал, что происходит. Последнее, что он помнил, – это как они отмечали в баре его освобождение. Он и ещё пара человек, всего несколько, оставшихся его друзьями даже после того, как он убил эту тварь, решившую его обмануть. Оставшихся даже после того, как он отсидел – гораздо, гораздо меньше, чем он заслуживал, говорили те, кто отвернулся от него, но говорили не в лицо, а за спиной. Они боялись его, и правильно. Он мог бы убить и любого из них. Он бы сделал это снова. Потому что ему понравилось.

Однако ему совсем не нравилось то, что происходило сейчас. Острая боль пронзила руки. В чём дело? Через несколько секунд он понимает. Он находится в подвешенном состоянии. Его руки скованы и к чему-то привязаны. Как такое могло произойти? Он начинает раскачиваться, судорожно пытается освободиться, и в этот момент резко включается свет. Яркая вспышка, и он снова на некоторое время ослеплён. Пока глаза вновь пытаются открыться, он наконец начинает чувствовать холод. Правда, ещё не осознаёт, что к чему.

Теперь, когда помещение залито голубоватым люминесцентным светом, он может осмотреться. По телу бегут мурашки – вокруг него большие, замёрзшие и невероятно мёртвые туши, подвешенные на крюках. И он – один из них.

– Господи!

Он всего в метре от пола, но это никак не помогает ему освободиться. Помещение окутано клубами холодного воздуха, и сквозь них просвечивается что-то яркое, блестящее, не похожее на обледеневшие туши. Он различает подвешенный над ним золотой квадратный конверт. Поворачивается – боль пронзает теперь и шею. С трудом закидывает голову наверх – так и есть, руки в кандалах, обмотаны цепью, а цепь крепится к массивной железной перекладине. Сам он абсолютно гол. И, как бы неприятно ни было ему это признавать, – беззащитен. Беспомощен. Он пытается размять шею и как-то встряхнуться, но тут же прекращает эти попытки – от холода любое движение замёрзшего тела превращается в пытку. Он один, в огромной морозилке с животными тушами, крюками, золотым конвертом и полным непониманием происходящего.

Холод ощущается всё сильнее, у него начинают слезиться глаза, руки совсем затекли и непрестанно болят. В отличие от рук, ноги его свободны, и как бы ни было больно, он понимает: единственный шанс не замёрзнуть здесь насмерть, пока он пытается освободиться, – это движение. Несколько минут он яростно раскачивается, махает ногами, изворачивается, но никакого результата это не приносит. Крюки вокруг безмолвно усмехаются. Ни до одного из них ему не дотянуться. Туши слегка покачиваются от его усилий.

– Помогите! – кричит он наконец, и сам поражается жалобности своего голоса. Кто бы мог подумать.

– На помощь! Помогите! Эй! Есть тут кто-нибудь?!

Это ведь какой-то завод. Хладокомбинат. Мясоперерабатывающий комбинат, наверняка. Должен же здесь кто-то работать? Кто-то должен его услышать. Обязан!

Он кричит так, словно от этого зависит его жизнь, – потому что так и есть. Кричит долго, громко, призывно, отчаянно, угрожающе, умоляюще. Голос старается помочь, прилежно вырывается наружу, просачивается между крюками и тушами, но всё равно замерзает, испуганно и обиженно съёживается на морозе, и через какое-то время почти совсем исчезает.

Всхлипывая и отчаянно извиваясь, он пытается сначала оборвать цепь, затем как-то на ней подтянуться, затем снова раскачивается… Тщетно. Из горла вырывается горестный хрип вперемешку с рыданиями, которые ещё не душат его, но до этого недалеко. Его начинает бить дрожь, ступни сводит, ломота во всём теле мешает думать. Зубы сводит, холод становится невыносимым.

– Пожалуйста! Не убивайте меня! – вновь кричит он, вертя по сторонам головой. – Пожалуйста! Пожа…

На деле это лишь невнятные стоны, срывающиеся с посиневших губ.

Спасение теперь только в одном – в этом золотом нимбе, конверте, что висит над ним. Если очень постараться, он сможет снять его с крючка – или на чём он там держится. Тот, кто затащил его сюда и сделал с ним это, явно позаботился, чтобы он смог даже в таком состоянии достать конверт. Может быть, там ключ? Почему он раньше об этом не подумал? Почему, вместо того, чтобы схватить и разорвать этот блестящий конверт, он бесконечно долго пытался освободиться всеми доступными ему способами?

Да потому что этот маньяк, кем бы он ни был, хотел, чтобы он занялся конвертом. Иначе бы тот не был таким отвратительно золотым. А он не привык плясать под чью-то дудку. Даже в такой ситуации. Он – не грёбаная марионетка.

Конечно, нет.

Почти потерявшие чувствительность пальцы порхают над головой, пытаясь схватить конверт. Нет, не марионетка. Просто жертва. Ему до него не дотянуться. Никак. Слишком неудобно.

Нет, достал. Боже, достал. Теперь главное не уронить. Он запрокидывает голову наверх, не обращая внимания на боль, и смотрит, как пальцы, ничего не чувствуя, разрывают конверт. Никакого ключа в нём нет. Только письмо.

«Ключа в нём нет, и ты замёрзнешь здесь насмерть. Очень, очень скоро», – угольком мечется по замерзающему сознанию, мешает сосредоточиться. Он раскрывает сложенный вдвое листок. Буквы, напечатанные на машинке, смотрят на него, а он смотрит на них, но это ничего не даёт. Зрение у него отменное, но смысл просто не желает проявляться.

Зато в голове проявляется достаточно отчётливо: «Ты замёрзнешь насмерть. Эта комната станет твоей могилой. Ты умрёшь здесь». И ещё: «Читай, сука. Читай. Только это тебя спасёт. Соберись и прочти это сраное письмо!»

И он читает.

Твоё время, первый.

Тебе выпала честь стать моей первой симфонией – можешь не благодарить. Ты достаточно насладился, убивая свою подружку? Наверняка. Но удовольствие обошлось тебе слишком дёшево. Чаши весов не уравновешены. Знаешь, что ценнее всего? Гармония. Всего одна фальшивая нота в произведении, и оно испорчено. Ты – эта фальшивая нота, лишняя деталь общества, ненужная и нарушающая всю гармонию. Не заслуживающая играть в оркестре жизни. Единственный шанс для тебя сыграть свою партию достойно – умереть.

Поздравляю, ты получил этот шанс.

Что? Что всё это значит?

Уже не так важно. Важно лишь то, что он умрёт. Умрёт здесь.

Руки, спина и живот совсем онемели. Скоро онемеют и ноги, потому что у него больше нет сил ими размахивать. Он не знает, сколько здесь градусов, уже не думает об этом. Лицо начинает покалывать. По нему текут слезы, оставляя холодные следы, которые почти сразу замерзают.

Он пытается успокоиться, сделать глубокий вдох, но не может – с трудом даётся даже обычное дыхание. Сердце существует где-то отдельно от него, он даже не может понять, бьётся ли оно вообще.

Он чувствует, что смертельно устал. Ему хочется закрыть глаза, но он боится, что уже никогда их не откроет. Он изо всех сил таращится в пол, потому что поднять голову и посмотреть куда-нибудь ещё он не может. Теперь он даже дышать не может – настолько мучительно вдыхать в себя этот ледяной воздух. Пальцы, всё ещё держащие письмо и конверт, почти смёрзшиеся с ними, разжимаются. Падая, конверт царапает его лицо своим острым уголком, он дёргается, и во всё тело вонзаются тысячи иголок.

Конверт с письмом пикируют на стерильной белизны кафель, и одновременно с этим холод окончательно завладевает его сердцем.

Симфония №2

Это из-за того, что он сделал. Он точно знал это. Никакой другой причины для происходящего быть не могло. Никакой другой причины для того, чтобы его туго стягивали грязные кожаные ремни. В собственной кровати, среди белого дня! Никакой другой причины для того, чтобы он выбился из сил, пытаясь звать на помощь склеенным ртом, ощущая запах и вкус клея глубоко в глотке.

Он чувствовал, что так легко не отделается. Они с адвокатом убедили всех, что это был несчастный случай, но он-то знал правду – сидеть бы ему пожизненно за то, что он сделал. Хорошо, у бедняги не было родственников, иначе те бы не отстали от него так просто, наверняка бы преследовали и добивались правосудия.

Или всё-таки были?

Очень туго. Может, если бы он не жировал так на холестериновом фастфуде и глазированных сырках, сейчас было бы не так больно. Ремни врезались в кожу, как ножи, держали крепко, не давали освободиться. Повернуться. Вырваться. Клей тоже был крепким. Наверное, супер-момент, подумал он, и истерично захихикал. Ну, должен был, но звуки, танцующие где-то во рту и никак не могущие выползти наружу, на истеричное хихиканье были не так уж и похожи.

Если будет слишком паниковать, задохнётся. Хронический насморк сейчас был как никогда некстати. Он скосил глаза на вздутый, перетянутый ремнями живот. Квадратный конверт золотого цвета поднимался и опускался вместе с брюхом и явно лежал на нём не просто так. Руки, вытянутые вдоль тела, ощущали контраст между мягким покрывалом и давлением ремней. Одна ощущала чуть меньше. Левая рука была перетянута немного слабее, чем правая. Недостаточно, чтобы освободиться, но до конверта дотянуться он сможет.

Что это? На ладони засохла кровь. Присмотревшись, он увидел, что она иссечена четырьмя порезами. Два параллельных перпендикулярно пересекали ещё два таких же. Решётка? Это намёк на то, что он должен быть за решёткой? Да точно, это какой-то родственник того ублюдка.

Но он знал, что у него их не было.

Меченой рукой он вскрыл конверт и вытащил из него письмо. Бумага необычная на ощупь. Такой он ещё не встречал.

Текст ему не понравился. Если это и правда последнее, что он прочитает в своей жизни, это слишком несправедливо. Почему какой-то психопат решает его судьбу?!

Хотя ему ли говорить о справедливости.

Твоё время, второй.

Моя вторая симфония. Тоже несовершенная, но для совершенства нужна практика. Благо её у меня будет достаточно – таких, как ты, полным-полно. Ловко вы всё обставили со своим адвокатишкой, ловко ускользнули от логичной развязки. Но тем лучше – теперь твой финальный аккорд зазвучит ещё гармоничнее. Тебе удалось попасть в тональность. Твоя последняя партия в оркестре жизни будет длинной, так что ты успеешь насладиться ею, прочувствовать, как прекрасно отсутствие фальши.