Альманах «Российский колокол» №3/1 2019

Причёску красят мягким серебром.
Вновь видишь ты отчётливо, прекрасно,
Как зло живёт, соседствует с добром.
Как власть имущих бесы обольстили,
Как обижают слабых и больных.
По миру многих нищими пустили…
И что же ждёт, не знаю, остальных?
Но знаю точно будет Суд и многим,
Уж не поможет золото в мешках.
В огонь лишь путь зажравшимся в итоге,
При жизни сей не знавшим Божий страх.

Всё о музе моей

Ты не пришла вчера, что же случилось?

А я так ждал! Тетрадь, карандаши…
Неужто, Муза, где-то заблудилась?
На ушко мне тихонечко скажи.
Хотя зачем, какие разговоры?
Ведь ты пришла – услышала мой зов.
К чему обиды, мелкие укоры
И звон пустых, ненужных, едких слов.
Давай с тобой мы, что-нибудь запишем,
Ведь март – весна, все пишут про любовь,
Вдруг постучит, конечно же, услышим;
И о весне напишем что-то вновь.
Весна – пора, когда всё оживает
И тянется к теплу на Божий свет.
Подснежник первым солнышко ласкает;
И вот уж в строчку взял его поэт.
Апрель уже стучится, будь же рядом,
Еще, быть может, что-то сотворим.
Весна прельстит рассветом иль закатом;
И о любви мы вновь поговорим.
Я, муза, рад всегда, когда ты рядом
И правишь строки властною рукой;
И мне, поверь, уж никого не надо,
Да и тебе не нужен уж другой.
Мы ведь давно повенчаны с тобою,
Нас сам Господь с любовью обручил;
И показал, какой идти тропою,
Чтоб до конца хватило наших сил.

P.S.

Я вдохновенье музой называю,
Так проще дар мне Божий раскрывать.
Благодарю я, значит, уповаю,
Что не иссякнет неба благодать.
Вдохну в себя и выплесну строкою
На чистый лист, мгновеньем дорожа,
Что вдруг упало, выведу рукою
Сердечком чёрным от карандаша.
Зовите музу, и она придёт.
Всегда ведь рядышком, у сердца,
На лист строкой горячей упадёт,
Что ярче звёздочек и солнца.
Ей не страшны любые холода,
Будь снегопад иль злая вьюга;
Она всегда прекрасна, молода,
Мне Богом данная подруга.

******** ******** ********

Когда пишу о музе, то хвалю
Отца и Сына и Святого Духа;
От Бога искру, лучик я ловлю,
А в них любовь и вся наука…

Чуть-чуть за семьдесят

Чуть-чуть за семьдесят. И что же в этом
Отрезке времени? Куда пришёл?
На небесах причислен я к поэтам —
Мой Бог стихи и мысли все прочёл.
Что может выше этого признанья?
Здесь на земле сумеют ли понять,
Что ржа всё это – гонорары, званья…
Всего дороже – Божья благодать.
И не оставит без воды и хлеба Творец
Вселенной славящих Его,
Коль в унисон поёт с поэтом небо,
То в Царство дверь отрыта для него.
Я благодарен Господу за это,
Что насквозь видит грешного меня
И что горит во мне искра поэта,
Что подарил крылатого коня.

Бесценным нашим

Откуда вдруг господские замашки —
Прекрасным дамам руки целовать;
И говорить красиво, без бумажки,
Чтоб должное красавицам воздать.
Да как же не любить вас, женщин наших!
Ведь Сам Господь развёл костёр любви.
И мы сгораем все в объятьях ваших,
Когда поют для вас все соловьи.
И будет так всегда, поверьте, братья!