– Головенько, бери, – ротный уже прокрутил в голове всю комбинацию, – Лис, бери наших, давай на выезд, Фарада на ЦБУ, если что – отмажу.
Подрываюсь и бегом в палатку. В палатке идиллия. Толик Бойко, по прозвищу ТТ, закатывал в банки из под тушенки пластид, Фрол лежал и наблюдал за этим всем со спокойствием сфинкса.
– Где все? – спрашиваю у Фрола, – Ехать надо.
– Надо, поехали, – Фрол встает и за пару секунд уже готов, – погнали, Лис.
– Так, где наши? – повторяю ему свой вопрос.
– Китаец у фепсов, Князь в БМО, Елисей в медроту ушел, Корт у земляков, остальные хрен знает.
– Так и живем, – подвожу итог, – поехали быстрей.
Выходим из палатки, Левченко уже на броне.
– Рейнджер, блядь! – говорит Фрол и плюется.
– Да уж…. – вторю ему.
Наш прапор как с картины «Советская военная угроза». Бандана, разгрузка немысленная, магазины-спарка, гранаты отовсюду и ножей штуки четыре.
– Барыги на войне – это жопа… – ворчит Фрол.
– Быстрей давай! – кричит техник.
Из люка высовывается довольная щербатая морда Мишки, он явно наслаждается ситуацией. И тут уже охреневаю я – к нам подлетели две КШМ, и «наливник». Да, наш техник жидковато смотрелся на фоне тыловой братвы. «Мухи», «шмели», пулеметы, чего там только не было.
– Парни, хочу огорчить вас. Грозный взяли, а Басаев от вашего вида в Грузию убег! – ерничает Фрол.
Мы с ним выглядим совсем не комильфо, латанные маскхалаты, пара Ф-1 да магазинов по паре и все.
– Ты, братан, когда тебя грохнут, а тебя грохнут, падай рядом, я у тебя боекомплект пополню! – Фрола несет, – Кстати, парни, за БМОшника чехам премию дают, так что, Лис, мы с тобой в горе, ты сообщил что едем? – Фрол явно в ударе.
– Аслан сказал что ждет, – говорю я, – деньги на счет кинут.
– Вы че, парни? – не может понять, шутим мы или нет один из рейнджеров.
– Там увидим, – теперь мой черед стебаться, – завещание-то написали?
– Вчера! – Левченко перебивает нас,
– Поехали быстро, пока Фарада не в теме! Бегом давай! – орет он Лехе Чернову,
– Иди ты в жопу… – лениво цедит Лелик и неспешно закуривая подходит к нам, – На блокпосту был, масло скинуть надо. У парней ни курить ни заварить, заебали шакалы. Заедем?
– Да легко, – отвечаю, сейчас с нашими разберемся дураками и заскочим. По коням орлы!
Мы рванули так что КШМки отстали метров на сто. Да уж, их механам до Мишани – как до Пекина раком. На развилке у Старых Атагов встали, ждем наших предпринимателей, мать их. От поселка в нашу сторону едет «шестерка», за рулем один человек. За руль садиться Лелик, Мишаня снимает автомат с предохранителя. «Шестерка» останавливается метров в пятидесяти от нас, из нее выходит нохча лет сорока и медленно идет к нам.
– Привет. – подхожу к нему почти впритык.
– Здравствуйте, уважаемый, – а глаза у сучонка бегают.
– Соляру надо? – сам оглядываю местность, – договоримся, у меня тонны полторы, цену знаешь. Еще сигареты нужны и по мелочи прикупить.
– В селе есть. – говорит нохча.
– Я не придурок, – отвечаю, – мы поняли друг друга?
– Мне поговорить надо, – наконец-то рожает собеседник, – я отьеду сейчас и через полчаса буду.
– Давай. – соглашаюсь я. Расходимся по местам, «шестерка» мчит в село, я же курю у БТРа. Наконец-то прикатили рембы на КШМ, старлей их, по ходу старшой, раздает команды. Фрол не выдерживает6
– Хорош суетится! Двое-трое на продажу, остальным в оцепление! – орет Коля.
Как ни странно, все выполняют команду. Наконец-то, от села, нещадно пыля, появляется кавалькада из пяти машин. Не спеша подьезжают и начался торг. Двое молодых чеченцев бегают с канистрами, старшие стоят с нашими отцами-командирами, деньги переходят из рук в руки, один «жигуленок» пару раз смотался в село, и каждый раз привозил полные пакеты. Через минут сорок все кончилось, расстаемся, с виду довольные друг другом.
Бойцы с БМО, очень гордые проведенной операцией, поехали в расположение части, мы стоим.
– Какого стоим? – спрашивает Левченко.
– Слышь, надо до блокпоста сгонять, – заявляет Фрол, и уточняет, – зёмы просили помочь.
– Надо так надо, поехали. – легко соглашается прапор.
На полном ходу мчимся в сторону блокпоста, ехать недалеко, но через зеленку, внутри неуютно, но стараюсь не думать о плохом, хотя непроизвольно нащупываю гранату в кармане штанов. На блоке встречает лень и тишина во всех проявлениях, никто даже не вышел навстречу. За бруствером часовой чавкал яблоком, автомат валялся в метре от него, БМП в капонире имела заброшенный вид, на стволе пушки, висели чьи-то носки и майки, марево от жары сковывало все движения.
Глава 8
Мы остановились как раз у самодельного шлагбаума.
– Охренеть! – только и произнес я.
– Нормально, Лис, это мабута, – поясняет Фрол. Прыгаем с брони и подходим к часовому.
– Где Кузя? – спрашивает Фрол.
– Я ебу? – лаконичный ответ ставит нас в тупик.
– Кузя!!!! – не выдерживает и орет Фрол.
Откуда-то появляется нечто в шлепанцах, шортах и бронежелете на голом теле.
– Привет, мужики! – здоровается нечто.
– И тебе не хворать, – заявляет Фрол, – масло где? Нам валить надо. А чего тут вас? Всем по хер, что-ли?
– Задолбало к хуям все, сиди тут как дебил, ниче, скоро домой. Давай, парни, я вам масло скину, а вы мне на месте водкой скинете?