Спокойная ночь

– Нет! – резко вскрикнул шаман. – Дать должен ты!

“Никакого сервиса”, – нервно шарил Антон по карманам рюкзака. – “А еще духи называются”. Вдруг осенило: полез за шиворот, стянул с себя крестик и протянул шаману:

– Вот, возьмите, он серебряный.

Глаза у шамана округлились и он, замахав руками, закричал не своим голосом:

– Нет, нет! Забери это! Уходи, уходи!

Антон сунул крестик в карман куртки и вывалился из чума на улицу. Некоторое время стоял, глубоко дыша. Немного успокоившись, огляделся.

– Что за… хрень?! – сорвалось с языка.

Смеркалось. На городской площади не было ни души. Ветер гнал по асфальту обрывки цветной бумаги и помятую пластиковую посуду. Только несколько рабочих возились у сцены, заканчивая разбирать конструкцию.

“Сколько же я там просидел? Пол дня? А может сутки?!” Он выхватил смартфон и включил экран. “Фу-у-х! Слава богу!” На экране светились цифры календаря и время: 4 ноября, 20.13. “Это все спайс. Наверняка, что-нибудь подмешивает. А я ему уже почти поверил”, – злился Антон и на себя, и на шамана, шагая на остановку. Нужно было срочно бежать домой, мать его уже потеряла.

Сидя в маршрутке, он пытался объяснить себе все, что увидел и услышал в чуме, но ничего не выходило.

Почему? Как?! Откуда фокусник, играющий роль шамана может знать, как его имя переводится с греческого? Они ведь даже не знакомились. Может в состоянии транса сболтнул? Кто знает, что он там курит? Но ведь не было же ничего: ни эйфории, ни тумана, ни спутанности сознания! Наоборот, все виделось четко и последовательно, хоть кино снимай. Фокус со временем тоже не ахти какое чудо: за игрой в сети еще не то бывает.