Место. Стихотворения

Из частностей не помню ничего,
но помню лица – их запоминаньем
учился жить, как некогда Кокто
учил меня страданью и вниманью
к своим родным, но детская душа
жила ещё по детским же законам,
то есть, трудилась долго, не спеша,
не утруждая жизнь свою уроком
или потерями. Как ни гляди в окно —
картинка не улучшится под вечер —
твоим старанием, и ветер всё равно
снесёт куда-то вероятность встречи
с назначенным лицом, наверняка,
желая оказаться очевидцем
каких-нибудь событий, но рука —
не обязательна и если что случится —
нырнёт в карман, где пачка сигарет,
какие-то копейки, то есть, мелочь,
чтоб расплатиться за один билет
в один конец, как этого хотелось.
И если удавалось пережить
боль и разлуку – оставалась память,
которую картинкой не изжить,
что за окном, тем более руками
и купленным билетом в никуда —
как ни крути, дорога не спасает
ни от чего – такая ерунда,
которой, впрочем, иногда хватает
надолго – даже больше – навсегда.
Сбежать, укрыться тёплым одеялом
и ждать когда холодная вода
из речки станет Тихим океаном
или каким-нибудь другим – что всё равно —
повозка едет только пока лошадь
её везёт, а дальше, как в кино —
экран на титрах ветерком полощет,
стараясь не сорвать, но потрепать,
как некую безделицу, как куклу,
почти живую, но не передать
с рук на руки в последнюю минуту
то, что осталось… Достоверность снов
в такое время – только продолженье
дневных исканий – сказочный улов
лежит на дне котомки без движенья,
без признаков дыхания. Тепло
ещё хранится, но чуть-чуть осталось
и остывает как-то тяжело
желанье жизни, что такая малость
в конечном счёте. Память не щадит
ни лиц, ни даты, ни воспоминанья,
и если кто-то там ещё глядит,
то лишь в ответ на смех и на рыданья,
на невозможность это пережить,
сложить обратно, чтобы сохранилось,
не вытерлось со временем, как нить,
что слишком долго в закромах пылилась,
пережидая эти времена.
Война закончилась, как водится – победой —
кого над кем – неважно, но сполна
отвесили те «казаки», что едут
с войны домой. И шашкой и огнём.
И в воскресенье тоже выпадало
им отличиться… Каждый при своём
в итоге оставался – одеяло —
всё покрывало… Тихая печаль,
когда вдруг вспоминаешь эти лица и
понимаешь – прошлое так жаль,
но ничего уже не повторится.

    Март 23. 2013 год

«Измученная штора на окне…»

Измученная штора на окне
взрывается при каждом всхлипе ветра —
перед дождём естественно вполне
такая ситуация. Согрета
бывает только светом изнутри
и иногда участием домашних,
не склонных к сантиментам и к любви,
как утро к переменам дня вчерашним
не склонно ныне. Ткань хранит тепло,
доставшееся ей, как по наследству,
от старой лампы. Если б повезло —
могла б лежать, как скатерть по соседству,
а не торчать, как пугало в окне
с печальным видом вечного страдальца,
что жжёт бумаги на своём столе
в кофейном блюдце, обжигая пальцы.
И смотрит вдаль, как будто у него
надежда есть отсюда переехать —
на самом деле пыльное окно
за занавеской – торжество успеха
недолгой жизни. Призрачная даль,
пригодная для песен и рыданий,
маячит где-то, пробуя печаль
свести на нет дождём и расстояньем.

    Март 21 2013 год