Невинные создания

– Какая?

– Документы на имя Майкл Вуд – фальшивые.

Проклятье. Да, это не редкость в Америке, но Майкл не тянул на парня, кому требуется защита свидетелей. Он был наркоманом, а не спецагентом, которому приспичило уйти в самоволку и скрыться от опасности. По сути, я должна оставить поиски… но, это лишь распалило мое любопытство. Теперь, я хочу выяснить, от кого Майкл прятался. Хм… есть безумная идея, но едва ли она оправдает себя, потому как дилерам абсолютно плевать, где живут их клиенты. «Туннель Смерти» – прибежище наркоманов и их поставщиков, не единственное место в Нью-Йорке, но там уже побывала полиция, что означает – едва ли найдется тот, кто знал погибшего. Даже если мне и удастся выйти на основного сбытчика, он ничего не расскажет.

– Бэт? Ты еще здесь?

– Эм, да. – Я моргнула, уставившись на каракули, которые рисовала, пока поддалась размышлениям. Крылья? – Я здесь.

– Ты в порядке?

– В полном.

– Хочешь, чтобы я приехал? – с осторожностью в голосе, спросил он.

Не вижу смысла нарушать собственные планы, да и после слов Дэнниса, я точно не хочу видеть его на пороге своей квартиры.

– Зачем?

– Не знаю. Поговорить? Я бы снова попытался перед тобой извиниться.

А он упрямый. Не оставляет попыток стать для меня центром вселенной… которую я потеряла, когда умер Элиот. Со смертью брата изменилось все. Я изменилась. Я потеряла часть себя, часть своего существования и ничто не сможет исправить это. Ни один мужчина, ни одна жертва, павшая от зависимости. Боже, почему они просто не могут оставить меня в покое? Я всего лишь пытаюсь дать людям то, в чем они нуждаются.

– Не нужно, Дэннис. У меня есть кое-какие дела. – Убрав блокнот и ручку обратно в сумку, я сжала переносицу. Ага, дела. Напиться и довести глаза до слепоты, зависнув в телевизоре до самой ночи. – Спасибо за помощь. Созвонимся. – Отсоединившись, я отложила сотовый, тупо пялясь на телефон, как будто он мог сотворить чудо и дать мне все ответы. Чертыхнувшись, я машинально сунула руки в карманы пальто. Ого. А я еще до сих пор в нем. Пальцы нащупали что-то твердое. Вытащив из кармана вещицу, я раззявила рот. – Проклятье. – Это же визитка детектива. Он дал мне ее, на случай, если понадобиться, с ним связаться. И стоило просить Дэнниса, искать информацию, когда у меня есть шанс достать ее через прямой источник?

А что я спрошу у детектива Хогана? Как это будет выглядеть со стороны? Незнакомая женщина интересуется жертвой обстоятельств, потому что ей просто не все равно? Тогда, коп выглядел равнодушным в расследовании самоубийства… он, больше смотрел на меня. Я заметила его очумелый взгляд, и то, что ассоциируется со словом на букву «С». О, да… именно глазел, как мужчина, которому неожиданно захотелось применить все знания в упоре лежа. На лопатки. Распластать, как лягушку… и все это провернуть со мной.

Тьфу, и чего я думаю об этом? Он просто полицейский. Мужчина. Ничего особенного… окей, может, немного симпатичный. Хорошо, детектив Хоган был не просто симпатичный, а обладал грубой, мужской красотой, которая может свести с ума любую женщину. Даже меня. Он был высоким, шесть с половиной футов,

ростом и широкоплечим. Мужественный подбородок и резкие линии челюсти, покрыты двухдневной щетиной. Слегка прихваченная солнцем кожа, контрастировала с цветом волос – русые и глаза – серые, как грозовое небо. Нос с горбинкой, так если бы он любил драться. Полные губы… не помню, когда я в последний раз так разглядывала мужчин.

Оставь это, Бэт.

Положив на стол визитку, я схватила мобильник, набирая номер, указанный на карточке.

ГЛАВА 11

Что-то долбало меня по голове. Монотонное бам-бам, распространялось по всему черепу, как хор «Луисвилл Слаггер»

и если это безобразие не прекратиться, я самолично отделю голову от позвоночника. Ну, так для справки – уж лучше поприветствовать праотцев, чем быть боксерской грушей. Разлепив веки, первое, на что уткнулось мое расфокусированное зрение было что-то белое с синим. Что это за дерьмо? Проморгавшись, я причмокнул, ощущая во рту точно не «Рокки Роуд».

Ох, и эта долбежка не прекращается. Какого, мать его, происходит? Оторвав череп от подушки, я выискивал источник техно… на прикроватном столике, рядом с бумажником, значком, пепельницей полной окурков и пачкой «Camel», подпрыгивал телефон.

– Милый, выключи будильник. – Раздался сонный голос рядом со мной.

Милый? Я медленно повернул голову влево, поморщившись от пульсации в висках и затылке.

Женщина. В моей кровати.

Проклятье. Чем я вчера занимался, раз ни черта не помню? С трудом перекинув свой вес на задницу, я сел, свесив ноги на пол. Горячая волна боли прокатилась по мыслительной коробочке, которая в данный момент ни хрена не работала. Ага. И на полу валялись пустые бутылки «Джек Дэнниелса» и… использованные гандоны. Обувь и вещи, мои и блондинки, кучей свалены в центре комнаты. Отлично. Ублюдок продолжал скакать по тумбочке, превращая головную боль в звенящий камертон.

– Твою мать. – Подхватив штуковину, я нажал на прием. – И чего тебе не спиться, Кэвин? – ага, на часах стрелки показывали час дня. Стянув со столика сигарету, я подкурил ее.

– Наконец-то, ответил. – Выдохнул напарник. – Я звоню тебе битый час. Ты чем там занят?

– Я сплю. – Оглянувшись на женщину, я потихоньку начинал вспоминать, почему в моей кровати лежит именно блондинка, когда я их особо не жаловал. Все шлюхи, которых я снимал, были либо брюнетками, либо рыжими или шатенками. Угу. Кажется, во всем виновата Элизабет Войс.

– Веселая ночь?

Ага, и утро тоже.

– Чего тебе?

– Появилось кое-что интересное по поводу того самоубийцы.

Спустя две затяжки, я попробовал встать на ноги. Окей. Получилось. Не без боли/шатания/головокружения. Прошаркав до ванной комнаты, я бросил взгляд на шлюху, до того, как прикрыть дверь. Непохожа на Элизабет Войс. Возможно, я был в полном ауте, раз зациклился только на цвете волос.

– Мы же не занимаемся этим. – Пробормотал я, справляя нужду.

– Теперь, занимаемся. Его труп пропал из морга.

Так. У меня либо атрофировалась часть мозга, отвечающая за восприятие слов, либо Кэвин сказал, что труп суицидника исчез.

– В каком смысле – пропал?

– В прямом.

– Только не говори, что объявился маньяк-некрофил, похищающий трупы из морга. – Смыв воду в бачке, я опустил крышку и увалился на унитаз. – Есть свидетели? – черт, с больной башкой все мысли в кашу.

– Нет. Ни одного. Патологоанатом утверждает, что труп был, а потом исчез. Никто не видел, чтобы тело Вуда кто-то выносил.

– Быть такого не может. – Я тяжело выдохнул. В дверях ванной, появилось лицо шлюхи. Я отвел трубку в сторону, кивая, дескать – чего тебе? Блонди пробормотала – что ей нужно пописать. – Погоди, Кэвин. – Я поднял зад, оставляя девушку наедине с унитазом. – Это же не мешок с мусором, чтобы пронести его мимо кучи свидетелей. А видеокамеры просматривали?

– Еще нет. Главврач ждет нас, чтобы их просмотреть.

Гребаный ад. Я надеялся сегодня выспаться. Все-таки выходной… ну, с ненормированным графиком, у копов с выгулом полный хаос.

– Есть кое-что интересное.

– Что? – протопав до кровати, я накинул на бедра одеяло. Чего ради сверкать голой жопой перед женщиной.

– До исчезновения тела, приходила девушка и очень интересовалась его именем. Сказала, что якобы, у ее подруги пропал жених и возможно, это он. Сказать ее описание? – в голосе напарника чувствовалась улыбка.

– Говори.

– Блондинка. Светло-карие глаза. В голубом пальто. – Будь я проклят, если эта девушка, не Элизабет Войс. – Никого не напоминает?

– Напоминает. – Перебравшись поближе к тумбочке, я затушил сигарету. – Черт.