Наследник для Заура

– Пошли.

Опять тянет меня за собой, берет меня под локоть и выводит на улицу к машине, усаживает, захлопывая за мной дверь.

Как только Исаев садится на свое сиденье, я поворачиваюсь к нему и тихо проговариваю:

– Спасибо вам за помощь, за врача, и… я правда сильно перепугалась… и… я даже не знаю, как вас зовут…

Смотрит в мое лицо, слегка прищуривается и поясняет спокойно:

– Заур.

Чужестранное имя режет слух. С рычащими нотками, оно очень подходит этому восточному мужчине.

Я лишь улыбаюсь ему.

– Спасибо вам, Заур.

– И за что конкретно ты меня благодаришь? – забавляю я его.

– Ну, для начала за то, что не переехали меня, – мне удается расслабиться и даже улыбнуться, пошутить, – ну и так, по мелочи. Избавление от хозяина бутика тоже требует благодарности, а еще…

Я не договариваю, мужчина резко вскидывает руку и фиксирует мою шею, тянет меня на себя и взгляд у него опять стремительно темнеет, вспыхивает.

– Я привык, чтобы меня благодарили иначе, Даша…

Говорит и даже не моргает, рассматривает меня, а я лишь губы кусаю. Бросаю на мужчину опасливые взгляды. Он сильный. И в нем чувствуется какая-то животная первобытность. Такой берет на плечо, уносит в пещеру и не отпускает, пока не насытится.

Под прицелом темного взгляда я совсем теряюсь. Не знаю, что говорить, испарина выступает на спине. Заур дезориентирует. Я не понимаю, как себя с ним вести. А он лишь смотрит, будто изучает.

– Это все, что я могу дать, – отвечаю едва слышно, голос подрагивает.

Пауза длится секунду, а затем мужчина усмехается. По-мальчишески как-то, задорно.

– И не поцелуешь в знак благодарности?

Опять не понимаю, он сейчас серьезно или шутит. А я лишь отрицательно качаю головой.

Мужчина лишь слегка надавливает мне на шею. От его руки жар идет. Он растекается по моему позвоночнику, ощущение такое, будто волна накатывает, от которой тепло становится от кончиков пальцев до кончиков волос.

– Нет.

– Интересная ты девочка, Даша. Считай, что в рубашке родилась.

– Спасибо, – отвечаю невпопад.

– Прекращай меня благодарить…

– Да… хорошо…

– Вот и умничка.

Отвечает весомо и отпускает меня, а я на свое место отлетаю и чуть ли не к окну прижимаюсь. Внимание этого мужчины какое-то тяжелое.

Становится не по себе.

– Ну так куда везти тебя, куколка? – опять задает свой вопрос. – Адресок скажешь?

Прикусываю губу, так и хочется назвать неправильный, но мужчина будто мысли мои читает.

– Учти, я тебя до дверей проведу и не уйду, пока ты внутрь не войдешь.

Говорит и подмигивает, а я даже дышать забываю от харизмы этого мужчины, от того, как у него настроение меняется от игривого до давящего.

– Не смотри так, малышка, у тебя все мысли на лице написаны, а я не собираюсь пугать тебя, просто ты не дойдешь с такой ногой. Врач сказал, что нужно дать стопе отдохнуть, а завтра побежишь козочкой.

Смотрю на мужчину опасливо, но не выдерживаю, улыбка сама появляется на моих губах. Как-то Исаев располагает к себе, когда не рычит зверем, завлекает. Красивый мужчина. Обаятельный. Властный. Богатый. Я даже не представляю, почему он возится со мной, а не выбрасывает на обочине и не едет по своим, безусловно, важным делам.

– Ну чего застыла, куколка?

– Раздумываю, называть ли адрес.

– Мне нравится, что ты не лжешь.

– Я вообще-то раздумываю над тем, сказать ли вам правду, – поясняю и сама не замечаю, как улыбаюсь шире, напряжение уходит.

Отчего-то кажется, что такой взрослый и матерый мужчина не обидит заведомо слабого.

Мелодия тем временем сменяется и салон затапливают звуки произведения Вивальди. Чувственная мелодия заставляет сердце сжаться и затонуть в стремительно темнеющем взгляде мужчины.

– Если сейчас не назовешь свой адрес, я повезу тебя к себе, – неожиданно властно заявляет мужчина и от этого заявления у меня в душе поднимается ураган, потому что глаза Исаева будто вспыхивают, он скользит взглядом по моему лицу, вниз к шее, будто замирает, рассматривая пульсирующую жилку.

Темный взгляд. Порочный. Алчный и жаждущий. С перепугу я называю правильный адрес, и кавказец вновь улыбается.

– Вот и умничка.

Больше ничего не говорит. Молчит и за дорогой следит, а я его изучаю. Будто наглядеться не могу. Хочу запечатлеть этот образ, потому что четко осознаю, нам с этим мужчиной не по пути.

Подавляющий он. Хищный. Мужественный. Харизматичный. Взгляд острый из-под пушистых ресниц, кажется, впивается под кожу. Больше не выдерживаю, отворачиваюсь к окну и прислоняюсь лбом к стеклу. Прикрываю веки, чтобы хоть как-то собраться, прийти в себя и понять, что мне делать дальше.

Без зарплаты. С проблемами, о которых даже думать себе запрещаю, и с больной ногой…

Неожиданно раздается громкая трель телефона. Звонит не мой телефон, а кавказца. Мелодия такая громкая, она отдает набатом в ушах и отчего-то заставляет меня напрячься будто в ожидании чего-то страшного.

Заур отвечает на другом языке. Рубленые фразы, интонации, пропитанные гневом. Да. Точно, мужчина начинает злиться и в гневе его подавляющая харизма становится более акцентированной, а чужой язык…

Он какой-то грубый, но все же на слух ловлю также и певучие нотки. По мере того как мужчина говорит, его рука сильнее сжимает руль, а я рассматриваю его пальцы, длинные, без колец, сильные. С красивыми лунками ногтей.

Его руки не кажутся холеными, нет. Это руки мужчины, привычного к физическому труду, об этом говорит каждый миллиметр его тела, но Заур не оставляет впечатления качка. Он, скорее, жилистый, крупный от природы, как говорится, широкая кость. Он мощный в плечах. Но вместе с тем обладает какой-то грацией пантеры. Его движения обманчиво мягкие, тело, не раскачанное излишними добавками, которые принимают бодибилдеры, а по факту у которых и мышцы дутые.