Призрачная нить. Сборник

Призраки здесь повсюду. Я слышу их голоса. Они окружают меня. Вижу размытые очертание их фигур. Маленькую девочку, смеющуюся у широкого окна. Ее отца, стоящего у стены. И мать, разрезающую на тарелке пышный черничный пирог.

Такой когда-то была моя семья.

– Зачем вы оставили меня? – шепчу, не замечая слез. – Зачем ушли, когда были так нужны мне?

Мишки на постельном белье морщатся от моих слов и прикосновений. Ложусь на холодную кровать, поджимая колени к груди. Меня всю трясет, словно в венах моих вместо крови течет ледяная вода. И слезы, расплывающиеся по подушке темными пятнами, за секунду превращаются в иней. Я закрываю глаза и слышу голос своего отца. Он стоит рядом со мной на коленях и гладит меня по волосам.

– Моя милая девочка. Будь осторожней. Я знаю, подвал будет притягивать тебя, но ты не должна заходить туда. Ни за что на свете.

– О чем ты говоришь, пап? Что здесь происходит?

– В этом доме ты больше не одна. Но не верь тому, что увидишь. Зло жило здесь всегда. Умоляю тебя, забирай то, зачем приехала и уезжай.

– Но зачем я приехала? Ты знаешь?

– Ты приехала забрать свое сердце…

Чувствую на лице холодные, гладкие пальцы. Открываю глаза и слышу, как кто-то сокрытый тьмой выходит из моей комнаты, прикрывая за собою дверь. А потом уходит по коридору под тихий скрип половиц.

Оглядываюсь по сторонам.

Сколько я проспала? Неужели весь день?

За окнами, в темном небе, блестят острые грани убывающей луны.

Сажусь на край кровати, спуская ноги на пол.

Отзвуки прошлого. Все это лишь почудилось мне. Пригрезилось в розовых снах. Мертвые не могут разговаривать с нами из могил. Как бы сильно нам этого не хотелось.

Осторожно поднимаюсь и подхожу к двери. Выглядываю в темный коридор.

В доме похолодало, чувствую неприятное покалывание в кончиках пальцев. А изо рта вместе с дыханием вырывается пар.

– Дедушка… это ты? – безмолвно шевелю замерзшими губами.

Но ответа нет. Лишь на первом этаже кто-то раскачивает висящие на гвоздях фоторамки.

Выскальзываю из комнаты и прокрадываюсь до дедушкиной спальни. Заглядываю в нее, но вижу, что он все так же лежит на кровати с открытыми глазами.

Эта ночь лишила сна нас обоих.

Смотрит на меня испуганным взглядом. Приставляю палец к губам.

– Все будет хорошо.

Спускаюсь по лестнице в сырую тьму, затопившую первый этаж. Держусь руками за стены. Натыкаюсь на фоторамки и они падают на пол, разнося по гостиной треск лопнувшего стекла.

– Черт…

– Хи-хи. Разбила?

Детский голос за спиной заставляет меня подпрыгнуть. Разворачиваюсь. Что-то мелькает в темноте и тут же исчезает, но я успеваю разглядеть белое лицо с черными дырами глаз. Это девочка…

Прижимаюсь к стене.

Или не девочка вовсе?

Стараюсь отдышаться.

В любом случае, если здесь что-то и было, теперь оно ушло.

На трясущихся ногах возвращаюсь в спальню. Ложусь на кровать, стараясь вспомнить, был ли в этом доме подвал. Но нахожу в памяти лишь горсть сухой земли.

Обнимаю живот руками.

– Тсс… не бойся. С нами ничего не случится. Я обещаю. Скоро мы уедем отсюда.

Лежу без сна, с закрытыми глазами. Слушаю, как за стеной мой дед рвет кашлем изъеденное раком горло. Когда-то он выкуривал в день по несколько пачек крепких сигарет. И это не прошло для него бесследно. Я навсегда запомнила вечно дымящуюся пепельницу и его пожелтевшие от никотина пальцы, зажигающие очередную папиросу.

Он умирает, я знаю это. И боится того, что ждет его там. За чертой.

Смогу ли я помочь ему больше не бояться смерти? Готова ли простить?

И пока я думаю над этим, сон утаскивает меня в свои бездонные глубины. Не вижу ничего, кроме яркой пустоты, заполнившей собой весь мир.

-Кому ты вечно пишешь эти письма, Оля?

– Отстань…

– Если ему, то лучше бы тебе их не отправлять. Если узнают девчонки постарше, они тебя побьют.

– Плевать мне на твоих девчонок! Но он же и тебе нравится, да?

– Да ну тебя, он такой взрослый…

Давно ушедшие воспоминания. Заклинания, призывающие мертвых.

Просыпаюсь поздним утром, от незнакомых голосов, бубнящих на первом этаже. Выхожу в коридор. Он пуст, как и дедушкина спальня. Останавливаюсь у лестницы, стараясь не шуметь. Слушаю разговор.

– …ты уверен, что не сходишь с ума? Уверен, что тебе нужна помощь этой..?

– Да, уверен. Я знаю, она сможет помочь, – этот голос принадлежит моему деду. Но с кем и о чем он говорит?

– Ты, действительно, веришь в этот бред? Сколько она попросила за весь этот..?

– Она не просила денег. Она – сестра милосердия. И она, правда, их…

– Ну что, мои дорогие мужчины? – третий голос, принадлежащий женщине, заставляет меня невольно вздрогнуть. – Мы можем начинать?