Призрачная нить. Сборник

Призрачная нить. Сборник
Антон Сибиряков

Сборник «Призрачная нить» – это два мистических рассказа о призраках, объединенных важным вопросом для людей. Умеем ли мы прощать? Рассказ "Отзвуки" в 2012 году был включен в число лауреатов международной премии.Содержит нецензурную брань.

Сборник «Призрачная нить» – это два мистических рассказа о призраках, объединенных важным вопросом для людей. Умеем ли мы прощать?

№1

Дом там, где мы оставляем свое сердце. Но что, если в сердце нашем звучат отголоски прошлого, а в доме, куда мы возвращаемся, поселилось зло? После долгих лет счастливой жизни Ольга возвращается в дом, в котором провела все свое детство. В то место, которое когда-то стало для нее тюрьмой. Однажды, маленькой девочке удалось сбежать из этого ада, но получится ли это теперь, когда девочка стала взрослой? Читайте – и вы узнаете ответ. Читайте – и вы услышите отзвуки.

ОТЗВУКИ

Всем тем, кто умеет слушать

Я спускаюсь по скрипящей лестнице в серое подземелье подвала. Бледная девочка, похожая на фарфоровую куклу, сидит у стены с задранным на грудь платьем. Ее рот забит черной землей, но я вижу, что она все еще жива – тонкие ручки дергаются в предсмертной агонии. А следы от чьих-то грязных пальцев шрамами чернеют на ее посиневшей шее. Дневной свет тусклыми ручейками протекает через немытое оконце, заливая собою пыльный пол, но в дальнем углу плотной завесой клубится тьма. Я делаю еще несколько босых шагов и останавливаюсь, замечая, как темнота в углу начинает принимать очертания человеческой фигуры. Высокая и худая, она стоит ко мне спиной, опустив голову. И мне кажется, что я слышу всхлипы и шепот, оседающие на деревянных стенах каплями влаги. Но не могу разобрать слов. А потом девочка начинает скрести по полу ногтями, и я в ужасе просыпаюсь, жадно глотая ртом ночную прохладу. Прижимаюсь к мужу, спящему рядом, но еще долго лежу без сна стараясь унять дрожь взволнованного сердца. Во мне зарождается новая жизнь и повторяющийся каждую ночь кошмар начинает меня пугать. Мое положение пока совсем незаметно, лишь мы с супругом знаем о том, что через восемь месяцев у нас ожидается долгожданное пополнение. Психологи говорят, что эти сны – всего лишь мой страх перед предстоящей ответственностью, но от их слов мне не становится легче. Потому что иногда мне кажется, что я узнаю тот страшный подвал…

Утро приходит, как всегда, в начале восьмого. Ароматами крепкого кофе и французской сдобы. Яркий солнечный свет заливает просторную спальню, и я осторожно приоткрываю глаза, любуясь своим мужчиной. Он стоит у окна в спортивных штанах, разглядывая просыпающиеся улицы родного поселка. Он вырос здесь. Здесь жили его родители, и будут жить его дети. То, что мы встретились с ним однажды, далеко от этих мест, невероятный поворот судьбы – дар, о котором я не могла даже мечтать. Но молилась всю свою жизнь…

На низком столике стоит поднос с завтраком. Чашка кофе и пышные круасаны, дышащие жаркими печами местной хлебопекарни. Когда Сашка возвращается с утренней пробежки, он всегда приносит мои любимые круасаны с черничной начинкой. Заваривает кофе и ждет, пока я проснусь. Каждый день. Наверное, кому-то такое однообразие может показаться приторным, но я желаю, чтобы оно продлилось всю мою жизнь. Потому что в этом и вижу настоящее женское счастье. В бесконечности любви.

– Милый…

Он поворачивается ко мне, и я вижу его сильный торс, вызывающий восхищенные взгляды моих подруг. Вижу белую полоску шрама под ребрами, доставшуюся ему в наследство с прошлой работы, когда он служил в местном полицейском участке. Он смотрит на меня и улыбается. И я понимаю, что любовь сжигает меня без остатка.

– Выспалась?

Жмурюсь от слепящего света. Иногда нам всем приходится лгать.

– Ага.

– Здесь вот какое дело… В почтовом ящике я обнаружил письмо. Оно адресовано тебе. Я положил его на поднос. Почитаешь за завтраком?

– Письмо? Кто пишет письма в век интернета? Ты знаешь?

– Да, – он подходит к шкафу и отодвигает зеркальную дверку, выбирая костюм. – Твой дед.

– Что?! Так это письмо от моего дедушки?

Скидываю одеяло, пытаясь с кровати дотянуться до белого конверта, лежащего на подносе. Сашка смотрит на меня и смеется.

– Ну и ну…

– Чего? – все еще тянусь к столику, но чувствую, как соскальзываю с шелковых простыней на пол. – Ой…

Он подхватывает меня на руки, и я прижимаюсь к нему, чувствуя себя маленькой и беззащитной. И почему-то, в этот момент, мне очень сильно хочется плакать… Но он относит меня к плетеному креслу, стоящему рядом со столиком, осторожно усаживает и целует в макушку.

– Королева Ольга…

– Угу, – жую круасан, рассматривая прямоугольник письма. Почему после стольких лет молчания он решил написать мне?

– Малыш, скажи, какой из этих лучше для обеда с важными шишками?

Оборачиваюсь. Сашка держит в руках два совершенно одинаковых костюма.

– Ну, если для обеда, то правый варится быстрее…

Смеется.

– Отлично. Тогда правый. Если вдруг что-то пойдет не так, то я, хотя бы, предложу пожевать им свои рукава.

Беру конверт, оставляя на нем жирные отпечатки пальцев. Мелкий почерк в адресной строке отправителя не врет – это письмо действительно от моего дедушки. Вскрываю его ножом для масла, и вытаскиваю сложенный вдвое листок бумаги.

Ночная дрожь возвращается ко мне, хватая за руки. Хочется ли мне знать, что случилось?

– Боже… – выдыхаю, разворачивая письмо.

"Моя милая внучка, мне кажется, что в доме нашем я больше не один. Зло поселилось в родных тебе стенах. Но, может быть, оно жило тут всегда. А сейчас восстало из темноты, вместе с рассветом красного солнца. Тени прошлого, которые ничего не забывают.

Приезжай, принцесса. Возвращайся домой. Только ты можешь мне помочь. Ведь больше в этом мире у меня никого не осталось.

Надеюсь, что ты прислушаешься к своему сердцу, и оно подскажет тебе правильный путь. Как и надеюсь, что ты все еще не забыла дорогу домой.

Твой дедушка"

Перечитываю письмо снова и снова. Восемь строк. Восемь прутьев решетки, за которыми, ломая крылья, мечется мое прошлое. А ведь я думала, что давно выпустила его из этой клетки, и оно улетело от меня навсегда, за острые зубья горных хребтов.

Я знаю, что должна ехать домой. Чтобы окончательно освободиться от его плена. И навсегда отпустить прошлое.

– Оль, ты прочла письмо? Что там?

Вытираю со щеки неожиданную слезу.

– Я должна вернуться домой.

– Что?! – Сашка подходит ко мне и опускается на колени. Заглядывает в лицо. – Куда ты должна вернуться?

Пережидаю боль в груди. Шепчу:

– Домой…

– Я не отпущу тебя! Не отпустил бы и одну, а с ребенком, тем более…

Провожу рукой по его мокрым волосам. Касаюсь лица. Он смотрит на меня с тоской, и я понимаю, что любовь сжигает его без остатка.

– Ты ведь знаешь, что я должна ехать.

Он прижимается гладкой щекой к моей ладони.

– Ты не вернешься… Если уедешь туда, то никогда не вернешься обратно. Я потеряю тебя…