Бабайка

– Здесь сказано достаточно, чтобы решить вопрос без голосования, – сказал Лю.

– Да, – сказал констебль, – здесь есть кому решить.

– Совершенно с вами согласен, – сказал поэт.

– Мне 14 лет, – начал Макс, – естественно, самое главное желание – быть взрослее. Ну а как? конечно делать то, что делают взрослые.

Машины из этой "взрослой жизни" – самое главное… у меня вообще только один есть знакомый мужского пола, который не проявляет интереса к машинам… угадай кто? – Макс улыбнулся.

– Ну вот… живем в Туркмении, в то время там военные могли делать вообще что хотели, какая нафиг местная милиция… ВС СССР – это было мегакруто… только военная же прокуратура могла с ними управиться.

И вот, значит, я на протяжении недели веду себя хорошо, по дому помогаю, все выполняю, естественно, оценки в школе только "5", а ближе к пятнице начинаю выпрашивать "посидеть за рулем"… типа премия такая.

А! время, когда все это происходило – весна либо осень, потому что зимой – опасно, а лето я всегда у бабушки проводил. В принципе получалось через раз только, потому, что отец не всегда в выходные дома был – дежурства в части, учения, еще что-нибудь…

– Вот так и получается, – сказала черепаха и посмотрела на бармена.

– Так и получается, – согласился председатель. – Всё-таки они судят нас. Наши дети судят нас.

И я увидел, что сидит он, сгорбившись, словно что-то придавило его к земле. Руки его бессильно лежали на столе – большие, неподвижные, с набухшими ветвлениями вен.

– Вот и хорошо, – сказал бармен. В руках его было полотенце, и он протирал стаканы. И очень ловко у него это получалось, и видно было, что занятие это ему нравится. – Так тому и быть. Пусть это решит твой сын.

И вот тут я испугался по настоящему.

– Вы с ума сошли, так нельзя, он же маленький, что он понимает?

– Нет, – в тон мне сказал бабайка, – вы не заставите… это нечестно. Я соглашусь с любым…, но не заставляйте меня…

– Отчего же? – вежливо поинтересовался Лю.

– Вы же знаете…

– Ничего мы не знаем, – мягко сказал бармен. Бабайка исподлобья бросил на него быстрый взгляд. – А вот ты знаешь – выбор есть всегда.

Бабайка кивнул головой несколько раз, соглашаясь. Лицо его стало отрешённым, он словно удалялся в какое-то далёко, прямо у нас на глазах.

– Нет, – сказал он наконец, – вы всё-таки знаете, что я скажу. Раз вы дали ему дойти досюда…

– Поконкретнее, – жёстко сказал председатель.

– Да, – сказал мой сын. – Пусть они возвращаются.

Так решил мой сын. Я хотел встать и подойти к нему, но остался сидеть на диване. Мне ещё надо было привыкнуть, уложить в голове тот факт, что бабайка и Никита суть одно и то же.

– Значит, решено, – сказала черепаха.

Я встал.

– Сядь, – сказал бармен. – Не надо никуда идти. Твоего сына сейчас приведут.

– Да, – сказал я, – конечно. Просто… понимаете?

– Да, – сказал бармен, – понимаю. Выпей кофе.

– Спасибо, – сказал я, принимая чашку из его рук. Сделал глоток и поставил чашку на стойку.

Все молчали, а во мне, словно комариный зуд, чесался и нудил вопрос. И я хотел, и всё никак не решался его задать.

Есть у меня такое – иногда мне надо усилие делать, чтобы что-нибудь спросить.

– А что будет с нами?

Как видите, я всё-таки решился.

– Вы вернетесь домой, – сказала черепаха. Так быстро сказала, словно ждала этого вопроса.

– А что будет с Никитой?

– Твой сын забудет обо всём, – сказал Лю. – Но не до конца. Знание об убийстве будет сидеть у него внутри (я зябко повёл плечами), и когда выпадет случай, он не будет сомневаться.

– Ага… – сказал я. Это всё понятно, но не об этом я хотел спросить. – Только… Какой он сейчас?

– Что значит какой? – недовольно спросил председатель. – Это твой сын.

– Да, конечно… Но ведь он вроде взрослел?

– Прости, пожалуйста, – сказала черепаха.

– Да? – повернул я голову и понял, что она обращается не ко мне.

– … я задам вопрос тебе, – продолжала меж тем черепаха.

– Конечно, – сказал мой сын.

– Ты же ведь сам всё это придумал. Это ведь была твоя идея – забрать мальчика. Отчего так вышло?

Стало тихо, и в этой тишине было слышно, как что-то кипит на кухне.

– Не знаю… – медленно сказал сын. – Это сложно объяснить…

Прямо физически было видно, как он мучительно ищет точные слова, растягивая время стандартными оборотами.

– Это просто обида… стена… она не вдруг появилась. Папа её день за днём строил… Прости, папа… из мелочей. Тут накричит, там не выслушает… засмеёт перед гостями.

Господи, подумал я, неужели я всё это делал… то есть буду делать, и увидел, как бармен утвердительно кивает головой, глядя на меня печальными глазами.

– … и никак ему не рассказать о своих проблемах, видно, что для него это всё мелочь и ерунда … чепуха, сынок, не обращай внимания… Вопрос этот дурацкий: в кого ты такой… как будто неясно, в кого… Такая заманчивая была идея… выкрасть себя у своего же отца и сделать себя самому. Уж я-то помню, что мне надо. Себе-то я уж как-нибудь помог бы, верно?