Бремя неспящих

– Ладно, бог с этим. Слежку пока не возобновляйте. Что там с Нижним Новгородом?

– Работают ребята.

– С ментами… – Старинская прокашливается, – договорились?

– Не со всеми. Несговорчивые есть. Но всё под контролем.

– Не скупитесь; всё делайте как обычно.

– Всё под контролем, – повторяет Сергей.

– Что-нибудь ещё?

– Да нет, вроде… а вы, Ольга Ильинишна, это… чё ж сами не зашли? – смущённо произносит Стародуб, что совершенно не вяжется с его грубым, циничным характером. – В смысле, почему звоните?

Сергей относится к своей хозяйке почти с благоговением; Старинская даже подозревает – и не без оснований – что он в неё безнадёжно влюблён. Несколько раз она занималась с ним сексом. Ольга предпочитала, чтобы он брал её сзади – лёжа или на четвереньках – так она не видела его лица и могла сосредоточиться на своих ощущениях. Этот прожжённый бандит был очень нежен: целовал ей спину и шею, хотя Ольге, хотелось наоборот, чтобы он трахал её, грубо и со злостью. Сергей старался, как мог; однажды, из странной жалости, она даже сымитировала оргазм. У Стародуба удобный, недлинный и толстый член, но в остальном он слишком соответствует своей фамилии – Старинская решила не продлевать близкие взаимоотношения; он всё понял и не стал настаивать, однако не терял надежды.

– У меня дела, Сергей, – отвечает она сухо. – Не беспокойте меня без необходимости. До свидания.

И опускает трубку.

Тоже мне, Сирано де Бержерак. Две отсидки, больше тридцати жмуриков на совести. Старинская усмехается. Хорош герой-любовник. Она пьёт водку с соком. Лёд в стакане растаял. Надо бы позвонить бывшему… Да, надо. Хоть это, наверное, и бесполезно. Подумав, набирает номер.

– Это Старинская.

– Здравствуй, Ольгуня. Давненько не объявлялась. Я уж и не думал…

– Давай отложим милые беседы до следующей жизни, Фениалин, – говорит Ольга ледяным тоном. – У меня к тебе просьба… или… впрочем, как тебе угодно. Ты, как я поняла, хочешь убить его?

– Хочу и сделаю. И не только его. Я сотру с лица земли эту мерзость – всю, которая ещё осталась.

– Побереги высокий штиль для ближайшей стрелки, дружочек, – сардонически ухмыляется Старинская. – Говорю тебе серьёзно: оставь его в покое.

– Это что, угроза? – бывший муж начинает злиться. – Ты мне угрожаешь?

– Скорее это предупреждение. Но называй, как хочешь.

– Брось эти глупости, Оля, – голос Виктора Фениалина вновь становится мягким. – Он же не человек. Он же… неужели ты сама не понимаешь? Ты что, хочешь жить с… с этим существом? Заниматься с ним любовью?..

– Да.

– Ты не в себе, Оля.

– Очень даже может быть. Более того: скорее всего, ты прав. Я не в себе, а ты занялся не своим делом.

– Как знать. Но я всё равно уничтожу его.

– Я тебе не позволю. И помни: не стоит меня недооценивать… и его тоже, кстати говоря. А что касается меня… если будет нужно, я выстрелю тебе в лицо не раздумывая. Уж поверь.

В голосе бывшей супруги звучит такая решимость, что Фениалину становится жутко.

– Ты не в себе… – растерянно повторяет он. После паузы говорит почти умоляюще: – Ты бы вернулась ко мне, а, Ольгунь? Я до сих пор люблю тебя.

– Немного мелодраматично, ты не считаешь? – Ольга просто истекает сарказмом.

– Я серьёзно. Мне не хватает тебя. Я на самом деле люблю тебя.

– А я тебя – нет, – безжалостно отрезает Старинская. – И, скорее всего, никогда не любила. Это ошибка, что я вышла за тебя замуж. А уж рожать от тебя…

– Не говори, так… то, что произошло, было нелепой… – Фениалин запинается, подыскивая нужное слово, – ужасной случайностью.

– Ты знаешь, Фениалин, мне кажется… нет, я уверена, что это вовсе не случайность. Что-нибудь подобное всё равно бы произошло – раньше или позже.

– Ты не можешь, этого знать.

– Конечно. Зато я знаю и помню в мельчайших подробностях, что произошло. Без «бы», Витюша.

– Но надо ведь жить дальше…

– Да иди ты на х*й! – говорит Старинская с ненавистью. – Короче, слушай сюда. Я поняла, что ты не оступишься. Но знай: я тоже не отступлюсь. Пока жива, я буду защищать его. Если ты убьёшь его, я сделаю всё возможное, чтобы убить тебя. Помни, Фениалин.

– Не надо так, Оленька… Мы ведь были счастливы когда-то. Помнишь…

– Мы не были счастливы. Это была иллюзия, призрак… да, именно так: иллюзия счастья.

– Может быть счастье и есть иллюзия.

– О, да ты философ, ёб твою мать! Может быть. Может быть наш брак иллюзия. Смерть Дашеньки – иллюзия. Может быть. В последние годы я убеждаюсь, что может быть всё, что угодно. Даже то, чего быть не может. И если даже вся наша жизнь иллюзия, мне от этого ничуть не легче.

– Ты ведь не такая на самом деле, Оля… это… это маска.

– А если маска была тогда? С тобой? Тебе это в голову не приходило, Фениалин? Ты никогда не знал, какая я на самом деле. И не хотел знать.

– Неправда, я…

– Что толку в правде? – отрезает Старинская и говорит с расстановкой, так, что Фениалину становится по-настоящему страшно: – Уничтожишь его, умрёшь сам. И я уж постараюсь, чтобы медленно. Знай это.

Ольга бросает трубку и смешивает третий коктейль, включает телевизор и DVD-проигрыватель. Ставит диск с качественной порнографией. МЖМ – обычно это её заводит с пол-оборота. Старинская берёт пульт, стакан, и возвращается на кровать. А не позвать ли Стародуба?.. Пожалуй, нет. Задирает халат. Может, всё-таки удастся кончить.

ГЛАВА 3

Франция, Блуа. 1660 г.

Далеко за полночь к гостинице «Бездонный ларь», в трактире которой веселье было в самом разгаре, подъехал одинокий всадник на вороном саксонском жеребце. Ловко спешившись и привязав коня у входа, он вошёл внутрь.

Шум здесь стоял почти невыносимый для ушей трезвого человека. Пятеро мушкетёров азартно сражались в карты, невдалеке от них порядком расхристанные телохранители кардинала Мазарини горячо обсуждали предстоящую женитьбу Людовика с испанской инфантой Марией-Терезией и двусмысленные отношения молодого короля с племянницей своего хозяина, Марией Манчини (ходили упорные слухи, что первый министр хочет через неё породниться с государем). У противоположной стены одна группка мещан играла в кости, другая, в опасной близости от первой, самозабвенно лупцевала друг друга. В углу, за небольшим столом, печально склонив голову к кубку с вином, одиноко сидел молодой дворянин лет тридцати, с усталым лицом, казавшемся очень бледным на фоне чёрного бархатного сюртука, скупо расшитого бисером.

Прибывший нашёл глазами хозяина заведения и направился к нему.