Ведьмы горят на рассвете

– Я хотела изучать психологию, научиться понимать, почему люди поступают так, как поступают.

Мир не отвечает, однако в уголках его глаз собираются едва заметные морщинки, намекая на… тоску?

– Никогда не хотел изучать закон, – он переводит глаза на свой бокал, задумчиво ведя кончиком пальца по кромке стекла, – отец принял решение за меня. У него всегда был план, у меня никогда.

– Ни разу не видела своего отца.

– Может, тебе повезло.

– А чего хотел ты?

– Какая разница? – будто с отвращением, он отталкивает бокал, и тот оказывается всего в нескольких сантиметрах от моего. И рука Мира оказывается в нескольких сантиметрах от моей – ближе, чем когда-либо. – Куда проще быть тем, кем хотят тебя видеть люди. Тебе, как никому другому, это должно быть известно, Огонёчек.

Его слова обжигают. «Это больно», – хочется мне сказать. «Жизнь – это больно», – хочется, чтобы Мир ответил, чтобы понял. Но может ли он? У него есть дом, друзья, семья. У меня же не осталось никого, ради кого стоит жить. Единственное, что мной ныне движет – страх не жить.

Наша беседа затихает, и лишь ветер теперь шепчет вокруг, принося запах дождя издалека. Развернувшись, я упираюсь спиной в парапет и вдруг понимаю, что узнаю здание. Когда мы вошли в подвал клуба со стороны переулка, у меня не было возможности его хорошенько рассмотреть, но сейчас я уверена, что ходила мимо раньше и даже бывала внутри. Это и правда библиотека. Историческая библиотека Сент-Дактальона. «О-о…» Теперь я поняла шутку.

Уже поздно, ни в одном из окон не горит свет, и мой взгляд крадётся выше, выше, выше, к самой крыше на фоне неба без звёзд. Там что-то двигается. Я прищуриваюсь, ожидая увидеть ворону или голубя, но… Это больше, чем птица. И клубится, как дым. Мгновение, и на краю крыши стоит человеческая фигура. Глядит прямо на меня.

Мгновение, и мне снова холодно.

«Смерть просто так не отпускает тех, кто принадлежит ей».

Мгновение, и ничего нет.

«Твой выбор…»

Пугливая дрожь бежит змейкой по позвоночнику. «Нет, не может быть». Обеспокоенно кошусь на Мира, но он по-прежнему рассматривает реку, и его зрачки заволокло туманом раздумий.

– Кое-кто однажды сказал, что Влад – демон, – вспоминаю я выдумки Татии.

Мир поворачивает голову и – наконец-то – смотрит мне прямо в глаза. Под тяжестью его пронзительного, бездонного, всецело и резко заинтересовавшегося мной взгляда я нехотя сглатываю.

– И? – уточняет он. – Ты поверила в то, что тебе сказали?

– Демоны не ломают ноги.

– Ломают, если хотят, чтобы кто-то подумал, что они люди.

– Так поэтому ты решил, что меня убил Влад? Потому что веришь в глупую старую сказку о том, что существует бессмертный демонический сын первого ведьмака и первой ведьмы, и думаешь, что это Влад?

– Это два вопроса, – Мир мрачнеет. – Две правды.

– Тогда задай и мне два.

Рука Мира по-прежнему очень близко к моей, и что странно, он не отступает. Наоборот, точно переминаясь с ноги на ногу, делает маленький шажок в мою сторону.

– Ты же помнишь, что не можешь солгать человеку, у которого есть сигилльный шрам, верно? – спрашивает он, помедлив.

Сбитая с толку его намёком, я не сразу нахожу, что ответить. Мир что, только что признался, что Влад наделил и его магией? Что он чувствует, как я сейчас нервничаю? Как у меня только что чаще забилось сердце в ответ на его шаг ближе ко мне? Неужели заставляет моё сердце биться чаще он? Но ведь если магия и правда текла по жилам Мира всё это время, он знал, что я чувствую с того самого момента, как я открыла глаза на кладбище. Зачем тогда задавал столько вопросов, если мог просто прислушаться к моему сердцебиению? Если мог заставить меня чувствовать что угодно, заставить испытывать отчаянный страх или дурманящую симпатию и убедить в чём угодно, зачем пытался договориться и предложил мне год жизни?

– Я могу просто перестать говорить, Мир.

– А мне и не нужны твои слова, чтобы знать правду. – Новый шаг. Ещё несколько таких фраз, ещё несколько шагов, и он зажмёт меня у стены для фильмов, рядом с которой мы стоим. Но он ведь не станет так делать, правда? Да и зачем? Нет, он избегает даже мимолётных прикосновений ко мне, я ему противна.

– И в чём же заключается моя правда? – тревога, то ли моя, то ли уже напускная, разливается горячей волной под кожей.

– Начнём с того, что я тебе не нравлюсь. – Ещё шаг. Ветер проносится между нами, растрёпывая вороные локоны Мира. Волосы у него достаточно короткие, чтобы назвать причёской, однако и достаточно длинные, чтобы можно было убрать локоны за уши, и я ловлю себя на мысли о том, что хочу протянуть руку и исправить созданный ветром беспорядок. «Прямо сейчас мне не нравится, что я предпочитаю тебя одиночеству».

Нет, это не по-настоящему.

Я не боюсь.

Не очарована.

Может, это чувства Полины, а не магия? Дежавю? Может, они вдвоём когда-то уже стояли на этой самой крыше, и Лав когда-то уже ревновала их? Единственный фонарь в углу отбрасывает на нас свет, и лицо Мира похоже на узор из теней, пробуждающих воображение. Его челюсть и скулы бледны, словно вырезаны из мрамора, как статуи ангелов на мостовой, а мрак клубится в его глубоко посаженных глазах, будто он и не человек вовсе. Кем бы ты ни представлял этот мрак – это он. Он мог бы даже быть Владом. Мир ни капли не похож на Влада при свете дня, однако здесь и сейчас… «Давай сыграем в игру». Он ведь не хотел рассказывать мне свою правду, а хотел послушать мою. «И? Ты поверила в то, что тебе сказали?» Испытать меня.

Мысль как тупой нож, вонзённый в грудь собственными руками. «У Мира есть шрам. У Мира есть магия. Мир – ведьмак». И вот оно, то самое чувство, когда стоишь у смертельной пропасти: сдавайся в её объятия или беги.

Но почему же меня пугают его слова, а не он сам?

– Это всё, что ты можешь сказать? – я выпрямляю спину, бросая ему вызов, не позволяя себе стушеваться. Мир едва ли выше меня, и я использую это, покачиваясь на цыпочках, чтобы наши глаза оказались на одном уровне. Чтобы мы были на равных.

Он моргает, смутившись, и уверенность на секунду тускнеет в его глазах. Однако потом собирается с новой силой, угрюмой и тёмной, как копоть.

– Дело не в магии, а в том, что видно невооружённым глазом, – говорит он. – Я наблюдаю за тобой всего день и уже вижу, что ты отворачиваешься от каждой возможности, какая тебе выпадает.

«Я ищу возможности, придурок».

– Отшучиваешься, притворяешься, играешь в равнодушие, врёшь всем, включая саму себя, потому что… почему? – последний шаг, и я в ловушке. Мир теперь слишком близко, чтобы это можно было назвать вежливой дистанцией. Чувствую тепло его тела, загораживающее меня от ветра. Это беспокоит, это интригует и злит, это… не знаю, и не хочу даже думать об этом, но понимаю, что смогу даже дотянуться до его губ, если всё-таки позволю себе представить, что передо мной Влад. – Ожидаешь какого-то нападения, ждёшь войны, готовишься к предательству ещё до того, как то произошло? Потому что кто-то однажды предал тебя, хотя ты даже не помнишь кто, даже не говоришь, что чувствуешь на самом деле.

«Злость».

– Страх, – понизив голос, он продолжает тихо, почти что издевательски ласково. – Не рассказываешь о своём прошлом и даже не пытаешься объяснить свои преступления. Почему все думают, что ты убила собственную семью, Ярослава? Почему твоя семья погибла в огне, но не с тобой, а в другом доме, всего на сутки раньше? – Ком встаёт в горле, когда руки Мира тянутся вниз, и его пальцы смыкаются на моих запястьях, удерживая меня на месте, вынуждая стоять и дальше смотреть на него. Он ко мне прикасается