Без тебя. Сборник стихов

Без тебя. Сборник стихов
Дарья Гребенщикова

Писать стихи сложнее, чем прозу, нужно слышать себя, свое сердце, слышать, что говорит тебе окружающий мир. Отзываться на его боль, говорить о своей, радоваться, сочувствовать, делиться самым сокровенным. Слышать голоса травы и деревьев, ветра, воды… Многие стихи еще подражательны, несовершенны, но я ищу свой голос и хочу быть услышанной тобой, мой читатель.

Без тебя

Сборник стихов

Дарья Гребенщикова

Памяти дорогого Рогволда Васильевича Суховерко, с бесконечной благодарностью

© Дарья Гребенщикова, 2021

ISBN 978-5-0053-4340-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«прекрасней роз, душистей лилий…»

прекрасней роз, душистей лилий,
пушистей сладостных мимоз,
букетик мяты, дикой, милой,
что ранним утром ты принес…

«сегодня – отточить перо…»

«Когда б вы знали, из какого сора.

Растут стихи, не ведая стыда,

Как желтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда».

    (с) Анна Ахматова

сегодня – отточить перо,
и обмакнуть его в чернила,
о! я поэзию любила!
давным-давно, давным-давно…
и руки помнят первый том
в простом, бумажном переплете
Ахматова! в каком полёте
в пятнадцать лет проглочен он!
поэзии сладчайший яд
в меня проник, и помнят ушки —
твое великолепье, Пушкин!
над всеми ты паришь – крылат!
неловко средь великих сих
мне подвизаться, право слово —
за их поэзию готова —
отдать любой свой робкий стих…
но время новых ждет побед
все также желтый одуванчик
простой и мусорный обманщик —
ждёт дней, когда он станет – сед.

«вдоль дороги российской кресты на забытых погостах…»

вдоль дороги российской кресты на забытых погостах,
борщевик выше неба, на вырубках серые пни,
объясните вы мне, отчего так печально и просто
умирают в России деревни – родные мои,

расскажите, кому помешали добротные избы,
женский плач, детский смех и гармошки веселый разлив,
осужденной деревне не светит случайность амнистий,
полк бессмертный девятого мая пройдет мимо них.

для кого ты, Россия, рожала солдат и кормила,
для кого ты пахала поля и доила коров,
умерла моя мать, и иссякла народная сила,
вдоль дороги кресты – ждут старухи с войны стариков…

«я не был узнан в Городе моем …»

я не был узнан в Городе моем —
рос тихий плющ, стены скрывая камень,
я бросил улицу, я проходил – дворами,
и тень росла под старым фонарём,
я выбирал, рассудку вопреки —
иные жизни, города, иные страны —
со дня морей росла Фата-моргана,
и были призраки понятны и легки,
здесь город спал, украденный ворьем,
шел стылый дождь, как душ из легких капель,
булыжник мостовой блестел как кафель,
со дна реки несло чужим гнильем,
я шел к окраинам, желая убежать,
упасть нечаянно, как тот вечерний сумрак,
что давит грудь, как будто кто-то умер,
и не дает себя в себе узнать.

«мне б заблудиться в этом городке…»

мне б заблудиться в этом городке,
уснуть легко в тиши провинциальной,
его неспешность будто грипп повальна —