Меня нет

– Он не работает.

– Он не может не работать. Где ты его спрятал? Отдай по-хорошему. Ты же знаешь, я ведь могу по-плохому. Ну? Будешь говорить?

– Старый маяк. Сорок километров отсюда. Машина нужна.

– Есть машина. Поехали.

– Дай хоть переодеться…

Гость раздражённо глянул на собеседника. И не стал возражать.

***

Красный «BMW» выехал за черту города и направился по дороге вдоль кромки залива. Над морем висело вечернее, налитое багрянцем солнце.

– Я уже и забыл, как тебя…

– Кирилл Александрович.

– А фамилия?

Мужчина неприятно улыбнулся, глянув на старика с укоризной.

– Да мне и наплевать, – не стал настаивать Юрий.

– Кстати, мне нужны мои фотографии, – вспомнил Кирилл, вновь сосредотачиваясь на дороге.

– Которые?

– Те, на которых я.

– А, эти. Зачем они тебе? Они всё равно не работают. – Юрий сказал правду. Он сделал несколько снимков Кирилла лет двадцать назад. Но ни один не отзывался на призыв. Ни один не ожил под пальцами.

– Просто отдай их мне. – Кирилл нахмурился, будто вспомнил что-то неприятное. – Твои снимки у меня тоже не работали. Похоже, ты догадался снять самого себя.

– Вот значит как. Ну да, всё правильно. Работает только первая фотка, остальные мертвы.

– Куда дальше?..

Они свернули у перекрёстка и увидели вдалеке силуэт невысокого маяка, стоявшего на самой оконечности старого бетонного мола. Огонь наверху не горел.

Когда они достигли башенки маяка, небо затянули низкие серые тучи, оставив свободным лишь пространство над закатным солнцем. Пустынный берег. Шумно гудели набегавшие волны. Ветер налетал шквальными порывами. Одинокая чайка, издавая хриплые отчаянные крики, зависла над морем, силясь побороть стихию и добраться до берега.