Река Мира

***

Рано утром Серега разбудил Миру, они быстро позавтракали и отправились в путь.

– А я вот всю жизнь стыдилась своего отца, – вдруг сказала Мира, глядя в боковое стекло.

Они ехали сегодня медленно – шел сильный дождь, дворники работали на полную мощность. На улице было холодно, поэтому Серега включил печку и свое дурацкое радио. Мира предпочла бы послушать тишину, но ей неудобно было просить выключить, ведь все-таки она ехала с ним на правах гостьи.

– Ты меня не удивила, это довольно частое явление. Знаешь, у меня был друган в молодости, так он тоже страшно стыдился своего отца, хотя отец его был богатым и влиятельным человеком.

– Странно. Я думала, что только таких отцов, как мой, стыдятся… – Мира почувствовала, что щеки ее заливает румянец, но Серега не смотрел на нее, сегодня все его внимание было сосредоточено на дороге.

– Кем же был твой отец? – спросил он.

– Обычным механиком.

– Что же в этом постыдного?

– Он постоянно пил. Постоянно… Пока была жива мама, еще как-то можно было терпеть это, но когда мама умерла… Я ненавидела его, почти не разговаривала с ним. Я даже желала ему смерти. Сейчас, конечно, мне дико это вспоминать, но тогда мне, девочке-подростку, было тяжело.

– Родителей не выбирают, Мира. С подростками все понятно, у них психика незрелая. Но во взрослом возрасте можно принять человека таким, каким есть. Ты давно его не видела?

– Лет десять, – голос Миры задрожал, на глаза навернулись слезы.

– Так исправь это, съезди или хотя бы позвони, поговори с ним. Ты же уже не подросток. Думаю, он будет рад.

– Не знаю, – тихо прошептала Мира.

– От того, что ты попробуешь, мир не перевернется и время не остановится. Сейчас это всего лишь старый, несчастный, слабый человек, который, судя по всему, загубил свою жизнь и сейчас, наверняка, о многом жалеет.

Мира слушала его молча и вытирала слезы.

– Я тоже долго отца своего проклинал. Пока мне жена не раскрыла глаза на то, что нужно жить свою жизнь – настоящую и будущую. Только сначала нужно избавиться от ненависти, стыда, злости и обиды, которые могут жить в сердце очень долго. И при этом отравлять все. А как от них избавиться? Только поговорив, высказав… Вот я однажды нашел его и высказал ему все, а потом выслушал его мнение. И просто сказал: хорошо, живи, как хочешь… Отпустил все это из себя. И стало легче.

– У тебя есть жена? – спросила Мира, – как ее зовут?

– Наташка… – Серега открыл бардачок и достал оттуда фото.

На снимке он, гораздо моложе, чем сейчас, стоял в обнимку с полненькой кудрявой блондинкой.

– Хорошенькая! – улыбнулась Мира.

– Была хорошенькой… – вздохнул Серега, и Мира, посмотрев на него, увидела, что лицо его помрачнело, – ее не стало три года назад.

– Прости, пожалуйста, как жаль.

Серега молчал, да и что можно было добавить?

– А мне вообще не везет в любви, – сказала Мира, желая хоть как-то поддержать мужчину, – много лет я любила одного-единственного человека, он меня предавал много раз, а я каждый раз прощала. И вот недавно он мне сказал, что ему все это надоело, и, на самом деле, он никогда меня и не любил.

– И после этого тебе так снесло крышу, что ты обрила голову, все бросила и поехала неизвестно куда с первым встречным мужиком? – Серега хмыкнул.

– Да… – сказала Мира и широко улыбнулась, почему-то сейчас это, действительно, казалось смешным.

– Ты все-таки чокнутая. Какой бы сильной не была любовь, твой мир – он внутри тебя, а не внутри кого-то другого. А ты забила на свой мир, и столько лет цепляешься за мир другого человека, который, наверняка, и в подметки тебе не годится! Ох, девчонка! Такую дуру, как ты, все-таки еще поискать нужно, – мужчина хлопнул ее по колену, – но в целом ты вроде бы ничего. Мне кажется, в тебе есть какой-то особенный талант. У чокнутых всегда есть таланты.

Серега достал из кармана рубашки маленькую белую флешку и воткнул ее в магнитолу.

– Вот, послушай. Эту песню любила моя жена. Вслушайся в слова, они очень мудрые, как раз для твоего теперешнего состояния размазни, – Серега помолчал, потом добавил более тихо, – когда Наташки не стало, я эту песню слушал без остановки, до тех пор, пока плеер не сломался. Зато слова отпечатались на подкорке навечно.

Серега нажал кнопку "плей" и кабину наполнила музыка. На первых же нотах Мира побледнела, отвернулась к окну. Это была ее музыка, ее собственная песня, ее слова и ноты, написанные еще в юности…

"В тебе целый мир, и если вокруг все разрушилось, умерло, сумей сохранить его…"

***

– Ты должна была подготовить свой диск с фонограммой дома. Ты что, думаешь, это наша забота – готовить конкурсантов? Наша забота – судить, – кричит на Миру из зрительного зала маленькая, ярко-накрашенная женщина с короткими обесцвеченными волосами.

Мира держит микрофон в дрожащей руке. Почему-то ей никто не сказал, что с собой на конкурс нужно привозить диск с фонограммой. И что теперь?

– Что теперь? – женщина с обесцвеченными волосами округляет глаза, – Ты меня спрашиваешь, что теперь? Нет, вы только подумайте. Едут из своих деревень. Сами не знают, зачем едут.

Мира кладёт микрофон прямо на пол и уходит со сцены. Меньше всего её волнует сейчас то, что о ней подумают. Слезы клокочут где-то в горле, застилают солёной водой глаза. Мира идёт практически на ощупь.

Закулисье во Дворце Культуры огромное – целый мир, не как в ДК в ее поселке, где не развернуться. Мира находит укромный уголок, садится и закрывает лицо руками.

Она не привезла с собой диск с фонограммой! Это означает лишь одно – она не будет участвовать в конкурсе. Не будет петь. Нет, это невозможно. Просто невозможно. Мира рыдает и утирает глаза концом лёгкого розового шарфика. Маминого шарфика…

– Эй, ты что, новые декорации решила залить своими слезами? – грубый мужской голос звучит совсем рядом с ней.

Мира вздрагивает, замолкает. Вытерев лицо шарфом, поворачивается к мужчине, который строго смотрит на неё. У него длинные тёмные волосы, собранные в хвост, трехдневная щетина и чёрные глаза.

– Простите…

– Простите? А ну вставай и топай в зрительный зал. Все ждут своей очереди там. А ты что, избранная, что ли?

И тут Мира не выдерживает. То ли от волнения, то ли от расстройства в груди у неё поднимается волна отчаянного возмущения. Поднявшись, она сжимает кулаки и начинает кричать на своего обидчика:

– Да что вы тут все такие злые и невоспитанные в этом вашем городе? Кто вам дал право так разговаривать с людьми. Пусть я младше вас, пусть я приехала из маленького посёлка, пусть я совсем одна и некому тут за меня заступиться, но это не даёт вам право говорить со мной, как с человеком второго сорта! Кто знает, может, я лучше всех вас вместе взятых! Катитесь вы к черту со своим конкурсом!

Мира, запыхавшаяся, с опухшим, пурпурно-красным лицом, вдруг чувствует, что оглохла – шум в голове пульсирует и мешает слышать звуки. Она делает несколько шагов, ей хочется поскорее уйти из этого ужасного места. Но ноги её не слушаются, подкашиваются, и она, теряя сознание, падает на пол, понимая за пару секунд до темноты, что роняет новые декорации, за которые только что получила нагоняй.

***

– Очнулась? А мы уже скорую вызвали.

Мира садится. Её уложили на диван в просторном кабинете, плотно заставленном музыкальными инструментами. Над ней стоят злой черноглазый мужчина и женщина с обесцвеченными волосами.

– Я… Гм… Простите, – наконец, произносит Мира, – перенервничала, давление поднялось. Отмените скорую, не надо врачей, у меня уже все в порядке. Я сейчас уйду.