Нарушая запреты. Измена

Оля смотрит охеревшими глазами. Бросается ко мне. Пытается прижать рану. Походу, стыдно, пиздец. Паникует так, будто там порез от ножа. На самом деле – просто неприятно. Шаркнула. Прошла по касательной. Хорошо, что когти не из титана. Тогда бы башню точно сорвало. Не в переносном, а в прямом смысле.

– Боже… боже… – лепечет напугано.

Пытается что-то зажать. Там уже даже крови нет. Всё засохло. Но я не могу двинуться. Такой момент. Сука! Такой момент! Она в паре сантиметрах от меня. Кожа матовая. Ни капли жира. Тоналка? Сука, как же натурально.

Тянусь, хочу потрогать. Башка уже не варит. Всё на автомате. На инстинктах.

Оля замечает. Хватает меня за руку. Смотрит в глаза. По очереди – сначала один, затем второй. Зрачки – туда-сюда.

Прыг-скок.

Перехватываю её за запястье. Вглядываюсь. Совсем уже озверел. Чувствую, как алкоголь бьёт по башке. Сразу, без предупреждения. Один удар – и во мне человеческого меньше, чем в обезьяне. Вообще не соображаю, что творю.

Тяну ручонку к себе. Останавливаюсь. От запястья до носа – миллиметры. Смотрю прямо в глаза, а сам ноздрями всасываю приторный запах с кисти. Жадно. Точно снюхиваю порошок.

Чувствую парфюм.

Сейчас не до него. Рецепторы не обмануть. Пробираюсь через дебри духов к её настоящему запаху. К тому самому, оставленному на подушке десять лет назад. Запаху простыней, на которых мы спали.

К запаху моей любви…

Больше не могу терпеть. Дёргаю на себя. Она прижимается всем телом. Впервые за десять лет думаю не членом, а… чём? Чем, блять, я думаю? Уж точно не головой.

– Чт… – пытается выдавить Оля.

Глазёнки плывут. Хмельной взгляд старается предугадать мой дальнейшие действия. Она уже знает, чего хочу, но всё равно не сопротивляется.

Тянусь к ней. Касаюсь губ. Разряд тока окутывает всю ротовую полость. Нервы снова на пределе. Самые тонкие ниточки рвутся от перенапряжения. Алкоголь разгоняет по крови, проходит через сердце бешенными объёмами. Меня кроет, как мальчишку. Как пятнадцатилетнего подростка. Я наслаждаюсь каждым мигом. Даже не лезу в неё языком. Достаточно детского поцелуя, не взасос, чтобы перед глазами пронеслись лучшие эпизоды наших отношений.

Кайфую от лучшего кино в жизни.

А затем… Резкий удар жарит по щеке.

Отстраняюсь. Пару секунд наблюдаю молча. И взрываюсь хохотом.

Точно с ума сошёл…

Глава 8.

Оля.

– Ты псих! – кричу как бешеная.

Себя-то видела? Хочется усмехнуться. Заржать.

Но сейчас не до смеха.

Бью снова. Не получается. Слава перехватывает руку. Держит, не даёт вырваться. Хватка железная. Как будто сковало бетоном.

Железобетонная.

Раньше он не позволял себе подобного. Никогда не причинял мне боль. А сейчас больно. Правда, только если дёргаться. Если стоять не двигаясь, более-менее нормально. Конечно, это не назвать насилием в чистом виде, но он ограничивает меня. Не даёт воспользоваться собственной рукой.

Нехорошо, получается.

Боже… о чём я вообще? Сама же отхлестала его по лицу! А теперь ещё недовольна тем, что он пытается обороняться? Да если бы он хотел, от меня уже мокрого места не осталось. Почему? Судя по всему, слишком уж важным индюком он стал. Прежним романтиком даже не пахнет. Не удивлюсь, если в итоге окажется, что он босс преступной группировки.

– Зачем? – спрашиваю гневно.

– Что зачем? – не понимает Шестаков

– Зачем поцеловал?

Пожимает плечами. Рука всё ещё заблокирована. Я даже не сопротивляюсь. Рано или поздно же должен отпустить.

– Захотел.

– Я замужем, – ошарашиваю без предупреждения.

Говорю так, будто не собиралась изменить мужу. Слава и сам не дурак: должен понять, что замужние не ходят по маргинальным заведениям.

– Поэтому пришла сюда? – кивает в сторону клуба.

Нужно срочно выкручиваться. Ответ находится быстро.

– Решила развеяться.

– Счастлива в браке? – идёт напролом.

Что он вообще себе позволяет?

– О таком не спрашивают незнакомок.

Усмехается. Мне и самой смешно. Такую дурость сморозить… это надо талант иметь.

– Отвечай, – давит.

Ощущение, будто встретилась не с бывшим, а с бандитом. Сейчас спросит за жизнь. Кто я есть. Кто по понятиям. Идиотизм, чес-слово… Как человек может измениться так сильно? Хотя… десять лет прошло…

– Счастлива, – выплёвываю резко.

Улыбается, отворачивается. Смотрит в сторону. Разглядывает чёрт знает что. Руку не отпускает. И не надоело же ему.

– Не устал держать? – киваю на кисть.

Такое ощущение, что я его дразню. Сама не до конца понимаю. Под алкоголем всякое можно исполнить.

– Могу ещё кое-что подержать, – издевается.