Инцидент в Южно-Сибирске

Инцидент в Южно-Сибирске
Елена Лобанова

Советский журналист случайно знакомится с «попаданцем» из другой реальности. И это переворачивает его жизнь. Целая череда приключений приводит к неожиданной развязке.

Инцидент в Южно-Сибирске

Елена Лобанова

© Елена Лобанова, 2020

ISBN 978-5-0051-6455-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Инцидент в Южно-Сибирске

Перед Вами – история полностью вымышленная, но при этом, узнаваемая в деталях.

Действие происходит в двух параллельных мирах, в чём-то похожих, но в целом – совершенно разных. Одни герои живут в СССР, который и не думал распадаться, другие – в хорошо знакомой нам российской действительности. Волей судьбы, главный герой – журналист Денис Андреев (Дэн), – знакомится с «попаданцем» Сергеем Мельниковым, и это меняет его представления о мироздании. В его родном Южно-Сибирске, как он считает, нет и не может быть опасностей, всерьёз угрожающих человеку. Не считая, конечно, маргиналов. Хулиганов и сумасшедших Дэн не любит. Но у Серёги, которого он поначалу принимает за бича, получается расположить к себе предвзятого репортёра. Пришелец рассказывает Андрееву о либеральной России. Жизнь в Советском Союзе он, естественно, видит под особым углом, не доверяя официозу и СМИ, но отдавая должное социальной справедливости. Именно её отсутствие в параллельной реальности больше всего возмущает Дэна. И всё же он уважает решимость друга вернуться на родину. Вместе они разыскивают «червоточину», через которую Сергей попал в чужую вселенную. К ним примыкает ещё один герой романа – советский управленец с предпринимательской жилкой, одарённый программист Аркадий Путов. Ему грозит уголовное преследование за организацию подпольного тотализатора в интернете. На это преступление Аркадий пошёл не из корыстных побуждений, а чтобы заработать деньги на взятку «нужным людям», перебраться в Москву и заняться научно-техническими разработками в одной из самых продвинутых в мире исследовательских структур. Журналист берётся помочь Путову уйти от наказания и предлагает ему побег в другое измерение, за компанию с Сергеем. Аркадий – при всём его научном скепсисе, – хватается за эту идею, как утопающий за соломинку. Бежать он намеревается вместе с женой, однако во время «перехода» получает травму головы и надолго застревает в Городе теней. Это странное место заставляет Аркадия пересмотреть свои взгляды, и он возвращается во вселенную, которую мечтал покинуть, другим человеком. Андреев же считает свою миссию незавершённой, потому что жена Путова, Ольга пересекла границу между мирами, и Дэну важно убедиться, что женщина в безопасности. За происходящим бдительно следят спецслужбы с обеих сторон. В итоге, главный герой попадает в руки ФСБ. И это – точка в его истории. Но во всём повествовании поставлено, скорее, многоточие, поскольку вместо эпилога у этой книги – открытый, парадоксальный финал, в духе популярных сегодня гипотез мультивселенной и симуляции…

Часть первая. «Попаданец»

Хорошенько намылив мочалку, Дэн прошёлся ею по занемевшей спине и конечностям. Отлегло. Горячий душ знает своё дело. Ночи стоят холодные, отопление в трёхэтажке под снос уже отключили. Воду пока – нет. После восьми часов в позе эмбриона под старым пледом только это и спасает. Он наскоро побрился, бодро похлопал по скулам ладонями, смоченными одеколоном и сразу же облачился в тёплый спортивный костюм.

Уже в спальне быстренько переоделся в джинсы и толстовку. Набросил куртку. Завтракать всё равно было нечем, так что сборы на том и закончились. Обул кроссовки, вышел, запер дверь на ключ. В подъезде привычно воняло манной кашей, вперемешку с перегаром и старым парфюмом. Семей тут осталось – раз-два и обчёлся, но запахи за много лет прочно впитались в штукатурку. Дэн по привычке задержал дыхание и пулей проскочил два этажа вниз.

Родная жига ждала у подъезда, тускло поблёскивая капотом. Завелась, как ни странно, с пол-оборота. «Бензин хороший», – подумал Дэн, припоминая попутно, где он в последний раз заправлялся. До работы ему добираться – через полгорода: из старого спального района в новый квартал, на другом берегу Ои. Лёгкая пробка на мосту и – опа! – звонят из редакции. Ну, конечно, пять минут опоздания караются расстрелом…

– Внимательно, – Дэн прижал телефон плечом к свежевыбритой щеке.

– Денис, здорово! – картаво поприветствовал редакционный сисадмин, – Тебе твой комп сегодня сильно нужен? До обеда? Я его на профилактику заберу?

– Иди ты к чёрту, Саня! – смартфон неприятно забулькал от соприкосновения с кожей, – Я те заберу! Выкосишь всё, не разобравшись…

– Да я же винду сносить не собираюсь…

– Отойди от моего стола, понял? Забудь. У меня там статья – бомба. Только тронь – и на таблетки работать будешь! Отвали.

– Всё, понял. Отвалил…

«Тайна заброшенного склада». «Южно-Сибирск не существует?». «Визитёр из параллельного мира»… Дэну всегда казалось, что настроение и темп его статьям задают звучные заголовки. Так его учили:

– бывший шеф, ныне покойный Иван Иваныч Поповский

– преподаватели журналистского мастерства на кафедре.

Написал заголовок – и, считай, полдела сделано! Это всегда работало. Но не сейчас. Дэн выкурил, наверное, с десяток сигарет, а с мёртвой точки не сдвинулся. Нет заголовка, и всё тут! Ни один вариант не схватывал сути. Спина затекла. Дэн встал из-за стола, подошёл к окну, выходящему на оживлённую магистраль, с силой приложился лбом о стеклопакет, за которым сновал беззвучно транспорт, и нерешительно вернулся на рабочее место. Он хотел начать статью с краткого обзора похожих происшествий, но всё, что можно было отыскать в Инфосети, казалось бредом сумасшедшего или беззастенчивой ложью. «А ведь и обо мне такое скажут! – подумалось Дэну, – Не поверят, и спустят всех собак». Он вдруг увидел со стороны: себя, убеждающим с пеной у рта редколлегию, и глаза главреда – навыкате пуще обычного, – от испуга, что рабочая лошадка, корр-многостаночник съехал внезапно с катушек…

– Дэн!

Редактор вырос как из-под земли. Вспомни чёрта, он и появится!

– А чё там с твоей статьёй? – спросил Рыбий глаз, пережёвывая чебурек, – Я тебя с чемпионата городского снял, стажёра отправил. Чё он напишет-то? Так ты это… не подведи. Сказал «бомба», с фугасиком не являйся… Уволю!

Дэн кивнул и криво усмехнулся, мол, обижаете! Будет вам бомба. Самая бомбическая из всех возможных, ага… Рыбьего глаза Дэн недолюбливал. Пятилетку назад пришёл – тише воды, ниже травы. С полгода имени его в редакции толком не знали. А потом как пошёл молодой да ушлый по головам: один у него бездельник и тупица, у другого – слог корявый, третьей – дуре старой, – давно на пенсию пора… И вот уже он – зав. отделом, зам. редактора и, наконец, шеф-редактор славного «Южно-Сибирского вестника», которому Дэн отдал пол-жизни, да так и остался без регалий. Это, впрочем, не отменяло его, Дэна, обязанностей, как работника. Статья не написана. А значит, за ним – бо-ольшущий косяк!

Откинувшись на спинку стула, Дэн оценил перспективы. Вариантов у него два. Либо отказаться от написания статьи, сдаться без боя и, виновато поджав хвост, бежать на дурацкий чемпионат по теннису, либо… И вот тут перед его внутренним взором возникла холодненькая, запотевшая бутылка Jack Daniels. Совсем как тогда… Дэн даже помотал головой. Нет, ну, чисто гипотетически… Почему не подстегнуть таким образом подсознание? И тогда не придётся по новой распутывать за тоненькую ниточку весь клубок полузабытых приключений…

Жидкость приятного соломенного цвета играла в хрустальном стакане, преломляя розовые лучи заката. И это, безусловно, расслабляло. Однако прогретый за день воздух в квартире стремительно остывал. Холод настойчиво пробирался сквозь толщу домашнего свитера. Если бы не согревающее действие виски, Дэн уже давно залез бы под одеяло. В этом доме без тепла и света таких, как он, осталась «могучая кучка». Спросите, почему с переездом они тянут до последнего, и услышите всё, кроме правды. Что никак не найти грузовик подходящий, а вещей – вагон и маленькая тележка… Что для ребёнка нет места в детсаду, поближе к новостройкам… Ну, и так далее. Правда же в том, что людям больно покидать дорогое сердцу, насиженное место, где многие живут с пелёнок, и с которым связаны воспоминания всей жизни.

Дэн обвёл глазами комнату. Вот – часы на стене. Допустим, он заберёт их с собой, но ведь они окажутся не на своём месте. А с этим связана целая история: как мама их купила, отстояв длинную очередь, отец же долго прилаживал гвоздь, но навесил часы неудачно, и они упали, разбились. Мама – в слёзы… Отец потом полгода по всему городу такие же искал, до Нового года, слава Богу, успел. То-то было радости! А из разбитых смастерили зеркало для ванной. Или вот: в серванте, под часами белеет фарфоровый сервиз, на 12 персон. Дэн помнит, как везли они с женой эту посуду из Китая – на серебряную свадьбу родителям, и как потом перебирали чашки да тарелочки, опасаясь, чтобы не было трещин и сколов. Теперь же Дэн остался один-одинёшенек. Жена от него ушла, родителей нет в живых… Старики не слышат его, не приходят во сне, не подают знаков. Так что, все эти глупые выдумки про загробный мир и жизнь после смерти – для доверчивых идиотов! Сбросив на ходу шлёпанцы, Дэн перебазировался с кресла на диван, укрылся с головой и задремал. Идея пробудить нужные воспоминания с помощью спиртного явно провалилась. Поэтому надо было хотя бы выспаться.

Через пару часов беспамятства, он как будто расслышал разговор. Где-то совсем рядом перешёптывались двое:

– Ты сейчас ничего не добьёшься! Напился он… С какой-то радости.

– У него на рубашке кровь. Он что, ещё и подрался?

– А ты не видишь?

– Вижу, фингал вон, под глазом…

– А что тогда спрашиваешь?

– С кем подрался-то?

– Не помню, говорит, ничего! Пусть проспится. Может вспомнит…

Не успел Дэн осмыслить этот странный сон, как снова провалился в бездну, под колючий бархат ночи…

В редакцию наутро он не поехал. Взял по телефону честно заработанный отгул, а потом, наскоро умывшись и перекусив, чем Бог послал, погрузился в написание статьи. Нацарапывал, как одержимый, страницу за страницей в блокноте, повторяясь в словах и путаясь в хронологии. Временами рука его затекала, и тогда он с тоской поглядывал в сторону компьютера, от которого без электричества проку, естественно, не было.

Итак, месяцем ранее произошло с ним невероятное событие, о котором он просто обязан был сообщить миру…

«С приходом к власти Рыбьего Глаза чудесные пятничные посиделки в редакции – под пивкос сушёными карасиками, – канули в небытие. Перед выходными это каждый раз портитнастроение. С утра, вроде, договорился со Стасом из сельхозотдела и Санькой-сисадминомзаглянуть после шести в кафешку. Но оба к обеду «слились». Пораженцы! Так что на улицу я вышел в гордом одиночестве. Домой не хотелось, от слова «совсем». Что делать в пустой квартире? Телик смотреть? Увольте. Особенно когда по улице порхают стайки нарядных девушек. В кафе – том самом, – яблоку негде упасть. Впрочем, одно свободное местечко я всё-таки приметил, куда и двинулся решительно, протискиваясь между столиков, забитых посетителями.

На вопрос официанта «Что Вам принести?» ответил не задумываясь: «Виски». Цедить пиво одному показалось мне тоскливым занятием, да и потом, под Jack Daniels вполне возможно обзавестись на вечер подружкой. «Несите бутылку!», – крикнул я официанту вдогонку, и тот кивнул, едва повернув в мою сторону голову…

Люди ликуют, люди страдают.

Люди рождаются и рожают.

Люди не верят и доверяют.

Люди находят, люди теряют.

В поисках истины мечутся люди.

Люди друг друга безжалостно судят.