Последний отзыв
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Стихи эпохи вырождения
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Назад сдавать легко,
Не разогнав собак,
И, обжигаясь чаем,
Проглатывать слюну и
Дуть на молоко.
Но, веришь, воздух там,
Где умирало имя,
Где твой портрет – лишь тень
В крестах оконных рам.
Где есть язык таинственней латыни,
И звука тонкий лёд
Потверже молотка.
Бог устал
Он устал быть другим,
Всемогущим, заманчиво- разным,
Не рыдать, не смеяться, и всех
Понимать,
Он устал каждый день говорить
О прекрасном,
И упавших в канавы людей поднимать.
Он прикрылся щитом
Веселящих мотивов,
Только грустные ноты жуками ползут,
Расправляют блестящие хрупкие крылья,
Им лететь тяжело, остаются внизу.
Он устал пить любовь,
Безымянное мертвое море —
Так чиста и прозрачна вода,
Но до слёз солона.
Он устал разделять беспричинную
Радость и горе,
Он устал быть готовым,
Как будто настала война.
Его тело – земля, его голос – звучанье
Природы.
Он устал быть вселенной, и каждую
Бабочку знать
Поименно, а там, где скалистые склоны
Бросаются в темные воды,
Он хотел бы наверно, присесть и молчать.
Стать немым рыбаком на суденышке утлом,
И из нитей прожитого сети вязать.
Где попавшая в сердце шальная минута
Никогда не позволит вернуться назад.
***
Идем, страдалица.
Чужая куртка греет
Не более, чем в вывеске неон.
Идем, уже луна синеет
Невидимо внутри окон.
И кувыркаются песчинки,
Танцуя в такт шагам подошв,
Усталое лицо с картинки,
Ты все еще кого-то ждешь?
Сто тридцать раз упало небо,
Не разогнав собак,
И, обжигаясь чаем,
Проглатывать слюну и
Дуть на молоко.
Но, веришь, воздух там,
Где умирало имя,
Где твой портрет – лишь тень
В крестах оконных рам.
Где есть язык таинственней латыни,
И звука тонкий лёд
Потверже молотка.
Бог устал
Он устал быть другим,
Всемогущим, заманчиво- разным,
Не рыдать, не смеяться, и всех
Понимать,
Он устал каждый день говорить
О прекрасном,
И упавших в канавы людей поднимать.
Он прикрылся щитом
Веселящих мотивов,
Только грустные ноты жуками ползут,
Расправляют блестящие хрупкие крылья,
Им лететь тяжело, остаются внизу.
Он устал пить любовь,
Безымянное мертвое море —
Так чиста и прозрачна вода,
Но до слёз солона.
Он устал разделять беспричинную
Радость и горе,
Он устал быть готовым,
Как будто настала война.
Его тело – земля, его голос – звучанье
Природы.
Он устал быть вселенной, и каждую
Бабочку знать
Поименно, а там, где скалистые склоны
Бросаются в темные воды,
Он хотел бы наверно, присесть и молчать.
Стать немым рыбаком на суденышке утлом,
И из нитей прожитого сети вязать.
Где попавшая в сердце шальная минута
Никогда не позволит вернуться назад.
***
Идем, страдалица.
Чужая куртка греет
Не более, чем в вывеске неон.
Идем, уже луна синеет
Невидимо внутри окон.
И кувыркаются песчинки,
Танцуя в такт шагам подошв,
Усталое лицо с картинки,
Ты все еще кого-то ждешь?
Сто тридцать раз упало небо,