Конец Сезона Ураганов

Я ясно осознаю, что попал в серьезную переделку. И это случилось еще вчера. Я не проспал остановку. Я не проехал. Я не заблудился. Я делал то, что должен был делать. Перемены произошли сами по себе по причине, мне пока непонятной. Вчера изменились: погода, время, и главное – место.

А сейчас все это случилось опять.

Так. Спокойно.

Обстановка не враждебная. Люди вокруг явно довольны и веселы.

Мои действия?

Испуг. Ну да, это первое. Теперь глубокий вдох. Еще один.

Что второе? Оглядеться. Я сижу на застекленной веранде какого-то кафе. Справа – веселая компания. Слева – старик с седыми усами.

Третье. Осторожно выяснить, что происходит.

Черт, как же я не люблю вступать в диалоги с незнакомцами!

В горле пересохло. Допиваю остывший кофе. Еще один глубокий вдох.

– Простите, – обращаюсь к старику.

Голос у меня хриплый. Откашливаюсь и спрашиваю громче: – Простите, а что тут происходит?

– Праздник! – отвечает он радостно. – Плохая погода. Значит, пора.

– Что пора? Праздновать плохую погоду?

– Плохая погода приблизила конец сезона ураганов. Холодные воздушные потоки останавливают разрушающую стихию. Понимаете?

– Начинаю понимать.

– Во всяком случае ураганы не грозят Фейервиллю до следующей осени. И песчаные холмы больше не нужны. Когда я был моложе, то каждое лето помогал их насыпать, чтобы защитить город.

Он сказал «Фейервилль». Значит, я в том же городе.

– Благодарю за разъяснение. Да, вчера сильно похолодало. Дорогу замело. Я не смог вернуться в Плинстоун. Я там живу.

Старик не отвечает. Я уже открываю рот, чтобы спросить кратчайшую дорогу на улицу Гнэг Трек, но тут меня обдает жаром. Листков из блокнота на столе нет. Я вскакиваю, заглядываю под стол, потом под другие столы, отодвигаю стулья, натыкаюсь на кого-то… Может, их унесло ветром?

– Потеряли что-нибудь? – участливый голос.

Возле меня стоит девушка с бокалом из зеленого стекла. Кажется, я случайно задел ее стулом.

– Да… тут были только что листки… из отрывного блокнота, исписанные. Не видели?

– Нет. Что-то важное?

– Да! – выдохнул я. – Очень важное!

Сажусь и закрываю лицо руками. Черт! Стол был другой. Из темного дерева. А этот – с мозаичной поверхностью. Как же так? Черт!

– Может, спросить у Софии? – предлагает девушка. – Вдруг их кто-то нашел и отдал ей.

– Кто это, София?

– Она… тут работает. Я вас к ней отведу.

Иду за ней… а что еще делать?

Мы спускаемся по лестнице – один пролет вниз. Девушка толкает тяжелую дубовую дверь, заглядывает туда.

– Нет, ее здесь нет.

Еще один пролет вниз.

Боже, куда я иду?

Девушка толкает еще одну дверь и мы выходим в пустынный двор. В углу – гора старых мониторов разных размеров – телевизионных и компьютерных. Женщина в рабочей куртке и высоких стильных сапогах с ожесточением швыряет в экраны камни, слушает звон, затем тянется за следующим камнем.

Час от часу не легче.

– София! – зовет ее моя спутница.

Женщина оборачивается, поднимает с земли шляпу и идет к нам.

Она совсем молода. У нее нежная кожа, рыжие волосы и огромные карие глаза. Она утирает пот со лба.

– Простите, – говорит она, надевая шляпу. – Вы привезли зеленые бокалы?

– Нет, этот молодой человек по другому делу, – говорит девушка. – А что это вы…

– Да, такая ситуация… – объясняет София, – когда зависишь от разных обстоятельств и вынужден ждать. Как-то надо снять напряжение…

– Понятно, – смеется девушка.

– По какому вы делу, молодой человек?

– Простите, София…

Мне всегда было трудно говорить с незнакомцами, а тут еще непонятно что происходит, и женщина – яркая и такая рыжая. У нее белая кожа, тонкий носик, веснушки… На нее приятно смотреть.

– У меня пропала стопка бумаги… исписанные листки. Я отвлекся, а они исчезли.

Я говорю просто, чтобы не молчать. Я делаю то, что делал бы при нормальных обстоятельствах, по инерции. Потому что надо что-то делать.

– Ценные бумаги? Думаете, их кто-то взял?

– Вряд ли. Кому они нужны? Это был… это было окончание моей книги. Я написал его этой ночью, в отеле. Мне осталось только внести все в компьютер. Может их кто-то нашел и принес вам? – я слышу отчаяние в своем голосе.