Джакал. Раскаленные дни

– Божечки, божечки! – шепчу, зажмурившись.

Что же делать? Поднять крик?

Слабость в теле, голова кружится, гул в ушах. Какой-то лютый кошмарный сон, в котором нет возможности закричать.

– Так, пошли, надо где-то перекантоваться, – хватает меня за руку Круз.

Ноги не слушаются. Вывески кафе сливаются в цветастые полосы. Картонная фигура усатого мужика в сомбреро у входа в буфет.

Адриан Дельгадо. Латинская Америка. Мексиканская мафия. Пытки и страшная мучительная смерть. Моя судьба предрешена. Отец ни за что бы не послал за мной кого-то не из «своих». Предательство, заговор. Круз ловко воспользовался ситуацией.

– Садись тут. Выпьешь чего-нибудь, съешь? – прорывается голос Иуды через звон в моей голове.

– Тихуана, Тихуана… Божечки! Палец, маньяк Адриан Дельгадо, – лепечу.

Круз, не подозревающий, что я обо всём догадалась, садится напротив. «Выпьешь», «съешь», какой, блин, заботливый! Как только он отлучится за едой или в туалет, надо бежать!

Но куда? Ни денег, ни кредиток – Круз забрал мой бумажник еще там, в квартире. Рвануть к Наде? Может, ее богатый папаша смилостивится и вывезет меня частным самолетом из страны? Черт, паспорт на имя Фриды Миллер. Он тоже у этого маньяка, в кармане его куртки. Караул!

Так, собралась, Лира. Вот какой план: заманить его в уборные под предлогом, что мне, мол, нехорошо. Надо лишь незаметно стащить нож из буфета мексиканской забегаловки. Порешить предателя в предбаннике туалета. Именно так…

– Эй, э-эй! Лира. Посмотри на меня.

Щелчок пальцев перед моим лицом. Вздрагиваю.

– Всё будет нормально, слышишь?

Киваю, чтобы подыграть. Ага, так я тебе и поверила, психопат! Как бы половчее стащить нож?

– Мы поживем там какое-то время, а затем отец тебя заберет.

«Поживем», «какое-то время». Вместе? Секундочку! А вот теперь пришли сомнения. «Отец», «заберет». Я хочу домой, к папе и маме, к семье. Но живы ли они? Боже, в уголках глаз скапливаются слезы. Я совсем запуталась!

– Или мать тебя заберет, понятно?

– Да, – шепчу дрожащими губами.

– Соберись, окей? Нам, главное, быть сейчас осторожными. Невидимками, смекаешь?

Наверное, Круз, всё-таки не намерен сдавать меня мексиканской мафии или врагам клана. Или намерен? А если из родных в живых никого не осталось и этот головорез единственный, кто может помочь?

– Угу, – типа согласно киваю в растерянности.

Нужно всё взвесить, здраво оценить ситуацию. До вылета присмотреться к этому Крузу. По возможности, выведать у него что-то…

– Ну и хорошо, – говорит более менее мягко. – Я куплю нам поесть и попить. Будешь коктейль или буррито?

– Начос, – отвечаю наобум, чтобы не выдавать опасений.

И возможных планов зарезать его…

Глава 8

– Адриан Дельгадо. Так ты-ы… – пытаюсь подобрать слова.

Вроде бы, тот же Круз; его лицо, фигура… Но столько много нового узнала о нем за короткое время. Надо бы всё это переварить, но пока мой мозг не успевает проанализировать события.

– Мексиканец? – хмыкает Круз. – Да, я, как вы говорите, латинос. И что?

– Теперь ясно, – подытоживаю на автомате.

Ну и дура эта Надя, господи! Мы обе – идиотки. Нафига я слушала ее бредни? Если останусь невредимой, то клянусь придушить эту русскую сказочницу!

Значит, мексиканец. Обалдеть! Теперь понятно, почему он заводится с полпинка. Горячая южная кровь. Вот тебе и хмурый холодный тип, Лира. Становится всё интереснее и интереснее…

– Что тебе ясно? – передразнивает Круз с каким-то оскорбленным видом.

– Почему ты посмуглее, так сказать… – немного смущаюсь; у меня нет ни малейшего намерения оскорблять его национальность.

– На юге Италии люди тоже «посмуглее», мисс Белоснежка, что с того?

Это очень странно! Хоть Круз и дерзит, но я с жадностью упиваюсь тем, что между нами возник диалог. Мы общаемся почти как нормальные люди, зашедшие перекусить перед долгим полетом. Наверное, окружающие даже могут подумать, что мы – красивая парочка, собравшаяся в отпуск, чтобы кувыркаться в гостиничном номере сутками напролет…

Стоп, Рагации! Мало ли кто что думает. У Круза наверняка есть баба, которая, изнывая от желания и злобы на меня за испорченные планы, сейчас ждет его в городе. А может, и не одна баба…

– Нет, ты не похож на сицилийца или неаполитанца. Думала, ты албанец, босниец… – пытаюсь проявить дипломатию.

Блин, я точно убью Надю. Ох и дура, божечки!

– Это почему «не похож»? – интересуется с безразличным выражением на лице.

– Ну-у-у, не слышала, чтобы на Семью работали «латиносы», как ты говоришь. Почему отец выбрал тебя?

– Я отлично владею мачете, – сухо отвечает.

Блин, за разговорами я и забыла, кто он. Головорез, преступник. Красивый психопат, который, возможно, сдаст меня с потрохами врагам…

– Боже! Багажник, палец в пакете, бр-р-р. Так и стоит перед глазами.– Ежусь напоказ, а на деле хочу выведать информацию и его истинное отношение к жестоким пыткам. Ловит ли он от этого кайф, или, как сказал в запале на парковке, просто «должен» делать такую работу?

– Забей на это, – жуя буррито, произносит он спокойно. – Не собираюсь я резать тебя на части. Ты мне нужна, – осекается.

«Нужна»? Что это еще значит? Сердце ёкает!

– «Нужна»? – переспрашиваю.

Круз едко ухмыляется, продолжая жевать свой сэндвич.

– А ты что, думала, я спасаю твою задницу из благородных побуждений?