Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Перебои, переливы
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Когда вернёшься? Пусть и не ко мне —
К своей душе, забытой между строчек,
Где бабье лето в вымытом окне
И золотые блики многоточий…
Нельзя болеть
Нельзя болеть – всё дорого даётся,
Как здравой стать, когда заражена.
Глядишь на пятна радостного солнца,
И на попятный сходят письмена
В конверт почтовый, сном заговорённый
До ящика стола, из-под сукна
Молчит надежда строчек окрылённых
В подлунном свете мрачного окна.
Вливается бессонница микстурой,
Отходит жар и сохнешь в маете,
Из агрегатных состояний дуры
До состояний письменных утех.
Жара с утра
Жара с утра.
Поплывшая реальность —
ни склеить,
ни сграничить
и ни сшить.
Плюю умолчанное shit,
иду вдоль утреннего перекура —
дымят заводов труба/дуры,
стучат трамваи —
забивают шпального козла,
и колобродит пыль,
но не со зла
от дурня-ветра
кроет тротуары.
Коты гуляют особью непарной,
собаки – стаей.
Я в скраденный пейзаж
навязчиво врастаю,
теряю нюх
на смог дыхалки городской,
перехожу в режим
песчинки трудовой,
с толпой сливаюсь
в говорливой течи…
А что до простоты,
то ты и вечер.
/летает голубь с галкой
парочкой невстречин/
Дилинькает попсой
убитый телефон —
чревовещатель сумки
и забот вдогон.
Что до колоколов —
в расхристанный проём
отсвечивает золотом район
сердечных звонов
под слепым
дождём.
Увидим – поживём.
Плывёт лениво вечность
облачного кроя…
А я – лечу, люблю, молчу —
и не ищу покоя.
Когда устанет, но не устаёт
Когда устанет… но не устаёт
Треклятый рыбами побитый лёд,
На плаху не ложатся миражи,
Но пишутся по правилам жи-ши!
Где пруд-пруди – вылавливай с трудом
Чего-нибудь про светлость за окном,
Сквозь тину лет и старый мир на дурака.
Роняет жест убитая рука.
Сулит беспечность мотыльковых,
Даль получает крылья, как обновы,
И ты форсишь мельканием в зрачке,
И ничего хорошего в сачке,
Что ловит маскарад твоих утех —
И оставляет если бы да эх,
Что алыми по сумраку сочатся…
Уходит вдаль закатное сквозь пальцы
На пяльцах рук распластанной горсти.
И держишь вид, в попытке обрести.
Сижу, курю бамбук на остановке
Сижу, курю бамбук на остановке,
Мгновения сидяче торможу.
Вот голубь с голубицею неловкий,
Вот пчёлы с мимоходными жу-жу.
К своей душе, забытой между строчек,
Где бабье лето в вымытом окне
И золотые блики многоточий…
Нельзя болеть
Нельзя болеть – всё дорого даётся,
Как здравой стать, когда заражена.
Глядишь на пятна радостного солнца,
И на попятный сходят письмена
В конверт почтовый, сном заговорённый
До ящика стола, из-под сукна
Молчит надежда строчек окрылённых
В подлунном свете мрачного окна.
Вливается бессонница микстурой,
Отходит жар и сохнешь в маете,
Из агрегатных состояний дуры
До состояний письменных утех.
Жара с утра
Жара с утра.
Поплывшая реальность —
ни склеить,
ни сграничить
и ни сшить.
Плюю умолчанное shit,
иду вдоль утреннего перекура —
дымят заводов труба/дуры,
стучат трамваи —
забивают шпального козла,
и колобродит пыль,
но не со зла
от дурня-ветра
кроет тротуары.
Коты гуляют особью непарной,
собаки – стаей.
Я в скраденный пейзаж
навязчиво врастаю,
теряю нюх
на смог дыхалки городской,
перехожу в режим
песчинки трудовой,
с толпой сливаюсь
в говорливой течи…
А что до простоты,
то ты и вечер.
/летает голубь с галкой
парочкой невстречин/
Дилинькает попсой
убитый телефон —
чревовещатель сумки
и забот вдогон.
Что до колоколов —
в расхристанный проём
отсвечивает золотом район
сердечных звонов
под слепым
дождём.
Увидим – поживём.
Плывёт лениво вечность
облачного кроя…
А я – лечу, люблю, молчу —
и не ищу покоя.
Когда устанет, но не устаёт
Когда устанет… но не устаёт
Треклятый рыбами побитый лёд,
На плаху не ложатся миражи,
Но пишутся по правилам жи-ши!
Где пруд-пруди – вылавливай с трудом
Чего-нибудь про светлость за окном,
Сквозь тину лет и старый мир на дурака.
Роняет жест убитая рука.
Сулит беспечность мотыльковых,
Даль получает крылья, как обновы,
И ты форсишь мельканием в зрачке,
И ничего хорошего в сачке,
Что ловит маскарад твоих утех —
И оставляет если бы да эх,
Что алыми по сумраку сочатся…
Уходит вдаль закатное сквозь пальцы
На пяльцах рук распластанной горсти.
И держишь вид, в попытке обрести.
Сижу, курю бамбук на остановке
Сижу, курю бамбук на остановке,
Мгновения сидяче торможу.
Вот голубь с голубицею неловкий,
Вот пчёлы с мимоходными жу-жу.
Другие электронные книги автора Галина Чернышова
Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке