Я до сих пор играю в куклы…

От ветров шаловливых июльских
Разбежится по кронам слушок
И увязнет по сладости ульев…

В домотканном мелькнёт ангелок,
Как Макар, негоняющий стадо
До высот озарённых годов…

Ничего в этой жизни не надо,
Лишь отрада живительных слов,
Как по лесенке – ниже и ниже
До прохлады вечернего дня,

Потаённые бусины нижет,
Земляникой бугорной маня,
Это лето из прошлого – нынче
Лён да ситец простецкий наряд,
Как грозы полноводное вымя,
Что по жажде напоит меня,

Сбить сумеет жару в одночасье,
Ни любви, и ни ласки взамен
За небесное – дальнее счастье,
Синих птиц и амуров во власти —
В ярких красках моих перемен.

И тает речь

И тает речь. Как в оттепель снега
Доверчиво на землю оседает.
В тумане проступают берега,
И речка слов, мудреюще-седая,
По первому звонку ненастных дрязг,
По оплеухам капель близоруких,
Уносит вдаль прикосновенность ласк,
Уносит вдаль слабеющие звуки.

И тянет послевкусием обид
По воздуху сырому и больному.
Молчаньем осень рощи золотит,
И те шумят по прошлому чужому,
Украденному летнему былью,
Споённому дождливой волокушей.
Ветра ревут, подобные бабью,
А мне одной стоять и это слушать.
На сломе всех прощаний куковать,
Расхристанной. Небрежной. Одинокой.
Свой яркий свет в тетрадке рифмовать
С далёким бликом равнодушных окон.

На перегоне

От октября до ноября – на перегоне —
Стучит «навер-но всё-не-зря» внутривагонно,
Стучит сердечное «тик-так» без передышки,
Врастаешь взглядом в беглость стай, пока напишешь

Очередное про любовь, прощанье, плаху,
Несёшь себя в словах, стихах, несёшь со страху
До межсезонья, до черты, а там как знать бы,
Быть может, небу поостыть в морозном платье,
Быть может, грохот ускользнёт в дыру тоннеля,
Туда же время утечёт, окаменеет,

И на конечной ты сойдёшь, и снова осень,
Налево – маетности дождь на перекосе,
Направо – тихо и мосты почти сгорели,
Черты родные напрямик рассветно рдеют.

К зиме надтреснуто звучи в простой простуде,
Температурь, лечись. Грачи когда-то будут,
От ноября до декабря билет в намётках,
И целит стылая заря прямой наводкой
Куда-то выше головы, где тучность сепий,
Сжигая пройденность главы – и снег, как пепел.

Этот город устал

Этот город устал от движения хаоса,
От ветров мародёров осенних и злых.
И с какого ни глянь монохромного ракурса,
Очертания вечных домов постовых.
Караулят унылость и муторность серую,
Твердолобо и каменно тянутся ввысь,
И несётся с небес перелётное «верую»,
Исчезая в безмолвном «живи и молись»,
Слепнет свет по зрачкам фонарей обывательских,
Принимающих старость, как должность стоять и скрипеть,
Прорастают хандра да печали на нивах писательских,
Виртуозно вплетаясь в осеннюю стылую медь,

Сквозняки подпевают в открытых до воздуха форточках,
Нет мечтающих слов вдохновения к звёздной ночи.
Правят городом провинциальные очерки,
Воробьиной подробно-чирикающей саранчи.
Клином циклится боль в журавлях, покидающих
Этот город, уставший от осени в бремени лет.
И собака-тоска беспричинно, на жалостно-лающем,
Вяло сходит на дальнее и беспросветное нет.