Продавец эмоций

Будто мечтам – хребты…

Мне ничего не надо.

Плачет кирпич в стене.

Небо "кру-гом" команду

Выполнило на мне.

Посвящение Вольфгангу Борхерту

Я был убит. Над Россией плыла зима.

Дружище Вольфганг рыдал надо мной навзрыд.

Меня зарыли на той стороне холма.

Никто сейчас и не вспомнит, где я зарыт.

Земля промёрзла, и я в ней насквозь промёрз:

Войной нельзя ничего никогда согреть,

И мой, завёрнутый в простыни, хилый торс

Торчит из каменной почвы почти на треть.

А впрочем – пусть… Всё равно не вернусь назад.

Не важно, был я "хороший" или "плохой" –

Я умер. Умер, как сотни других солдат,

И вот – лежу под печальной, большой ольхой,

А мой товарищ, сумевший подбить КВ,

Навек остался под брюхом его литым,

И до утра, относимый слегка к Москве,

Его надгробьем был танковый чёрный дым.

Никто не верит, кому-то смешно до слёз

От жутких сказок, что я расскажу тебе.

Поверь, пожалуйста! Это со мной сбылось!

Раскрыт мой рот в бесконечной немой мольбе.

Мне страшно здесь! И – особенно – по ночам.

Сам холм, порой, содрогается, будто жив.

Земли ладони скользят по моим плечам,

Хоть после смерти, но, всё-таки, задушив.

Ольха корнями вползает в провалы ран,

Сгоревший танк издаёт дребезжащий стон…

Я слышу – истово молится лейтенант,

Зарытый рядом и видящий страшный сон.

Он твёрдо вёл нас к победе и, веришь ли,

Его слова до сих пор для меня – закон.

Согласно плану, мы в хаос, как в лес, вошли.

Весь полк мой был этим хаосом поглощён,

И я лежу, замирая от злых чудес,

Лежу минуту, и буду – бессчётный век.

Лишь воет лес, потому что он русский лес.

И снег кричит. Потому что он русский снег.

Метро

Вечер, метро, в тоннеле светло, как днём.

Стук не сдержать, он рвётся из сердца прочь.

Не попадая в нормы дверной проём,

Снова я бьюсь об стену, горох точь-в-точь.

Значит, пришла пора покидать насест…

Чёртова память, яростней пламеней!

Из всевозможных тихих, спокойных мест