– Договорились, – стремясь прервать его долгую речь, – пиит «Масса лита», пока, – кивнув головой, быстро повернулась и, открыв дверь малого зала, устремилась на одной из незанятых мест.
«Вот и всё, – слушая голоса, читающие у микрофона стихи, думая с сожаленьем, – мой редкий вечер и снова в рутину дней, где кому – то кто – то чем-то обязан и опять суета».
– Догорает вечер в свечах, скоро ночь и там лишь темнота, мне б замедлить время но, увы – время скоротечно, грустно мне без муз, а время всё стремительней бежит, – читали нараспев.
В восточном ресторане было немноголюдно, сначала им подали Киндзмараури, затем Хванчкару поочерёдно наливая в бокалы, принесли салат и бутерброды с красной икрой, по просьбе Людмилы им был подан и сок мульти фрукт, «потому, что её любимого – грейпфрутового – в наличии нет».
– А, жаль, – заметила она, – из мелочей складывается гармония дня, вернее вечера.
– Ирен, Вы кажется, сегодня собирались что – то читать но, вероятно я Вам помешал?
– Не страшно, мы скоро вернёмся и я с интересом, с большим удовольствием послушаю всех остальных.
– Людмила посмотрела на людей, собравшихся в зале, сидящих на плотно рядами составленных стульях любителей поэзии, «казалось, в одно мгновенье все замерли, устремив в ожидании взоры», перевернув в блокноте страницу, собравшись с духом четко произнесла:
– А Ла Декаданс, – поправив, поясняю:
– «Поэзия, А Ла Декаданс, – продолжая уже более ровным тоном, привыкая к аудитории, к её пристальному вниманию, – где тело касается шёлка…
Там ночью в кафе…
танцуют танго и румбу.
Бриз с моря в бликах огней…
Секунды и музыка смолкнет,
преследуют томные взгляды и шёпот – звучат комплименты.
За стойкой у бара… я с тонкой сигарой,
бряцает браслет в темноте;
В ментоловой дымке со смесью духов…
блеснёт огонёк и погаснет,
Коктейли Мартини, подали мне,
быть может, слегка улыбнусь я тебе.
И, ветром подуло,
запутались волосы, прядь не подвластная мне…»
– Вы несравненна, Богиня! Ирен, в Вашем имени целый космос, слышится тайна и, погружаясь в его глубину, я смотрю в небеса Ваших глаз…
Вглядываясь в черты лица Бронислава, в глубину его тёмных живых глаз, заострив внимание на его красивом и правильном профиле, нос с горбинкой на воинственном овале лица но, ей с трудом верилось в искренность его слов, понимая, « что каждый писатель, поэт воспринимает себя неповторимым, эдаким, «Пупом Земли».
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: