Жук на стекле

На его беду Жук запрограммирован так, что убрать меня не получится. Если Пилот рискнёт провернуть такой фокус, у него погаснет управляющая панель. В прежние времена ни то, ни другое не могло убить. Меня вернули бы в тело, а корабль – на Землю. Венерианец нажил бы серьёзные неприятности, но с нынешними не сравнить. Теперь ему придётся скучать в обесточенной машине, выбирая между голодом и удушьем. Сигналы сквозь Сферу не проходят, и если бы Пилот мог найти другие корабли, то сделал бы это раньше. Беда в том, что, достигнув подходящей планеты, мой скользкий товарищ уже не будет привязан к домику на ножках. Тогда баланс изменится не в мою пользу. Но я слишком устал про это думать. Так и так всё бессмысленно, надо лишь подобрать самый бессмысленный вариант, чтобы было весело.

– Я могу тебя вырубить, только скажи, – любезно предлагает Пилот.

Я уже ничему не удивляюсь.

– Разве от этого не отключатся все системы?

– Отключатся, – не отрицает он. – По сигналу с Земли. Так задумано, чтобы я не смог вмешаться в процесс тут на месте. Тебе не кажется это забавным, Фотограф?

– Вообще-то, у меня есть имя, – замечаю я машинально.

– Вообще-то, и у меня оно есть, – усмехается Пилот. – Но на этом исчерпываются все средства уравнять наши шансы.

Во мне пробуждается слабый интерес к недоступной логике.

– А для чего их уравнивать?

– Страховочный трос, – растолковывает он. – Чтобы не помешаться в капсуле с мертвецами.

Теперь доступно. Моя страховка кроется в необычном существовании. Но я старался не задумываться, сходят ли с ума венерианцы? Не исключено, что это уже происходит. Покончив с лирикой, Пилот открывает канал связи. А что ещё остаётся? Собравшись с мыслями, мы набрасываем ёмкое сообщение на двух языках. Ну, как это обычно пишется? Дружеский привет…

Меня охватывает сомнение:

– Дружеский – это не перебор?

– Хочешь, чтобы корабль уничтожили на подлёте к системе?

– Кажется, не хочу, – соглашаюсь я, поколебавшись. – Ладно, давай дальше… Мы – ваши братья по разуму с э-э-э… Далёких звёзд. Терпим бедствие.

– Разве мы терпим бедствие? – удивляется он.

Нет, всё шикарно!

– У нас одной ноги не хватает. И щит барахлит, – привожу я веские доводы. – Жалость иногда срабатывает.

– Тебе виднее, – соглашается он, – это же вы нанесли первый удар!

А я сейчас нанесу последний.

Под конец мы делаем единственную совместную фотографию. Я даже предлагаю Пилоту обняться. И понимаю, что зря он отключил крестики в своих репликах – я не готов так углубиться в биологию внеземной расы. Дружеский привет мы заверяем названиями уже не существующих планет и ещё существующими именами. Отправляем письмо в обратный путь по лучу, повторяющему монотонный сигнал, и замираем перед экраном.

– Ушло, – равнодушно подтверждает Пилот.

Тогда мы высылаем следом фотоархив, сумбурные хроники Земли и неполные карты Сферы. Чем богаты. Даже если нас уничтожат, информация не сгинет. После этого эфир опять заполняет монотонное повторение белиберды, и Пилот выключает звук. Если изменится сигнал, замигает лампочка. Или расколется звёздный купол. Хочется верить в лучшее. В худшем случае я и испугаться не успею! В прошлый раз не успел. Спал себе – никого не трогал…

Так, надо срочно подыскать себе занятие. Например, отснять нору с этой стороны. Неизвестно, сколько братья по разуму будут ломать головы над нашим приветом. Их привета мы ждали двести лет, пока блуждали по заколдованной Сфере. Целый год ушёл только на то, чтобы пробраться через дырочку в небе. Мы можем ждать и дольше, но выдержит ли корабль?

– О чём думаешь? – спрашиваю я, щурясь в видоискатель фотоаппарата.

Мой напарник так пристально разглядывает звёздную бездну, что я вспоминаю ощущение мурашек на коже. Но это снова мои выдумки. Абсолютно непонятно, на что смотрит Пилот. Может, он медитирует или спит. Или надумал покончить с собой, перестав дышать. В глубинах его черноты бродят отдалённые молнии, как в непроглядной ядовитой атмосфере Пайта, и для меня наступает очень тревожный момент. Кажется, я впервые ощущаю порыв до него дотронуться – как бы похлопать по плечу. Но это физически неосуществимо. Будь у меня нервная система, меня бы затрясло. А так остаётся лишь ждать и щёлкать снимки. Вероятно, последние. Мне будет не хватать Сферы! Надеюсь, по эту сторону что-нибудь про неё знают. Не исключено, что здесь её и сконструировали. Вот бы понять, кого они так боялись?

В то время, как я ломаю голову над устройством вселенной, мой спутник занимается приборами и сканирует панораму для свежих карт. Отвечает он только через полдня:

– Думаю, что от меня даже воспоминания не останется.

Что я спрашивал? А!

– Ты говорил, что цель важнее, – подсказываю я на правах памяти. – По крайней мере, полетаешь. Ты же пилот!

Вместо ответа он гасит коммуникационный экран. А вот это уже… У меня просто слов нет! Я зажигаю экран обратно, аккуратно выписываю все слова, которых у меня нет, и с чувством выполненного долга снова отключаюсь. Он может вообще больше ко мне не обращаться! Достал.

В праведном негодовании я почти упускаю момент, когда Пилот отращивает одно единственное щупальце, чтобы обвить его вокруг крюка дальнего старта. Нет! Да… Чёрт, я не знаю. И никто не знает.

Ждите, скоро будем.

С дружеским приветом от братьев по разуму. Ваш… Но тут Иги дёргает на себя рычаг, и мы совершаем последний рывок.