Лоскутные истории

– Хорошо, мне. Мне стало тесно рядом с тобой. Космолёт слишком долго был нашим домом.

– Но это же чужая планета! Мы пропадем друг без друга!

– Не волнуйся, здесь мы найдем новые возможности. Мы достаточно мудры, рассудительны, обладаем необходимым опытом для выживания. Космолёт больше не пригоден для передвижения. Все, я пошел!

И он ушел. А она, оглушенная и потерянная, осталась. Не было ни слов, ни слез, ни чувств. «Лучше бы убил», – промелькнула мысль. Но она пошла. Туда, где ее никто не ждал.

Дорога привела ее к морю. Она никогда его раньше не видела вживую.

И она влюбилась. Сразу и на всю оставшуюся жизнь. Сняла комнату у семейной пары и каждый день с утра и до ночи пропадала у моря. Сначала слушала шум и шепот волн, потом разговаривала с ним. Собирала прибрежную гальку и выстраивала замки. Все непрочное. А потом начала рисовать. Письма мазками и линиями. Рисунки дышали, плакали, радовались вместе с ней. И к ним придумала строки. Короткие, как взмах дирижерской палочки, и длинные, как путеводная нить. Были строки изысканные и пахнущие дорогим парфюмом. А были такие, что легко переводились в азбуку Морзе.

Она оживала. И однажды показала рисунок хозяевам.

– Так это же наш дом, – воскликнули они.

На утесе стоял небольшой рыбацкий домик. Внизу играло море. А вокруг – простор и безмятежность.

– Это дом, где я обрела себя и свое счастье, – тихо сказала она.

Бабье лето

– Бабушка, а трудно быть богом? – спросил Небесный Художник у своей бабушки Грозовой тучи.

– Трудно сначала. Бог – это творец, создатель. Даже если ты рисуешь картину, то ты уже – бог, творец для своей работы. Извини, внучек, отвлекусь.

Грозовая туча подпустила к себе облака и слушала их, то хмурясь, то расправляя складки на своем лице. Один раз даже замахнулась на самую нетерпеливую…

Люди на земле услышали далекий раскат грома на почти чистом небе…

– У нас сегодня перисто- кучевые облака создают погоду. Вас ждёт Ветер. У остальных выходной.

– Пришло время тебе познакомиться с Осенью. И… Все на сегодня. Ты тоже юный бог. Твори! – она похлопала Художника по плечу.

Небесный Художник лихо натянул свой земляничный берет, схватил кисти, краски и на солнечном луче лихо спустился на землю. Времени на раздумья было мало.

Полетел на крыльях ветра к реке. Тихо и пусто было на пляже. Он взял самую большую кисть, обмакнул в бирюзовую краску, а потом опустил ее в реку. Вода поменяла цвет, заиграла на солнце бликами, потеплела. Художник засмеялся и пробежал босиком по воде.

Заглянул на опустевший луг. Решил, что красок ему не хватает. Добавил молодой зелени траве, раскидал золотые пятна одуванчиков. Полюбовался.

Вдруг услышал шепот. На плечо опустилось маленькое облако и что-то прошептало. Он его стряхнул на траву, разорвав клочками. Из кармана вынул клубок тонких нитей, подаренных паучками. И протянул их из конца в конец. Брызнул тонкой кистью россыпь прозрачных бусин. Невероятно! Опять засмеялся от удовольствия.

Пошел в лес. Иглица мягко стелилась под ногами. Но нет радости глазу. Вот и грибочки мы нарисуем, и ягодки, яркие, как рубиновые капли. На деревья тоже паутинки добавим, пусть блестит в лучах солнца.

Пролетая над городом, оставлял свои яркие автографы и на клумбах, и в парках. Щекотал длинной кисточкой прохожих, и они снимали с себя теплые куртки…

– Ба, я справился? – спросил он, когда закончил рассказ о своем путешествии.

– Милый, ты порадовал людей. Ты подарил им время года, которое называется бабье лето. Это прелюдия к осени. Это прощальный привет лета. А в природе осень – это отдых и подготовка ко сну. Завтра пойдешь исправлять свои ошибки. Слушай!

Художник сидел возле бабушки и думал о том, что все- таки порадовать людей у него получилось. Разве я не бог?!

Часть 2. Сказки, принесенные ветром

Плакучая ива

Ива скучала. Каждый день повторял предыдущий. Рассветы. Закаты. Глупые утки. Безмолвные рыбы. Что интересного может быть на берегу реки? Только и радости был теплый южный ветерок. Прилетит, поиграет с ней. И опять нет его.

Уже и лето прошло. Потянулись серые унылые дожди. Зябко стало ивушке. Кутается в свои тонкие листочки, а их все меньше становится…

Утки крякать начали:

– Скоро прилетит северный ветер! Берегись, ива, не до скуки будет.

– Вот ещё, бояться какого-то ветра! Сколько их тут пролетало! Поиграем в прятки!

А северный ветер, сложив свои крылья, плавно парил в небе. Осматривал хозяйским взглядом окрестности. Тянул за собой на самолётном хвосте огромную старую неповоротливую тучу. Она вся была из скомканного снега, градин, яростного осеннего дождя. Ветер ее толкал в бок, молодецки присвистывал и начинал представление…

Парить ему надоело и он, развернув крылья, как раз недалеко от ивы набрал воздуха и подул.

Легонько. Легонько. А потом сильнее. И ещё. Ещщщщееее…

Ива стояла не шелохнувшись от неожиданности. Потом попробовала сопротивляться. А потом склонилась низко- низко над водой. Ветер сначала не обратил внимание на одинокое дерево, стоящее у кромки воды. Но вдруг увидел, что она- ива- борется с ним. Сопротивляется?!

– Защекочу ее! – решил он. И слегка запутался в ее ветвях.

– А ну, брысь отсюда! – ива не собиралась шутить. Баламуть реку! Она податливая.

– Что ж это за чудо, которое не любит шутить? Строгая, неприступная? Сейчас!

И начал колотить в бока тучу, показывать ветреные чудеса. Вся природа пришла в движение от порывов ветра. А ива все ниже и ниже склонялась к воде.

– И так не нравится? – буянил ветер. Он не унимался. Началась метель. С ивы осыпались почти все листья. Она стояла, склонившись, беззащитная, но непримиримая.

– Я не боюсь тебя, северный ветер!

– Правильно. Ведь я подружиться с тобой хочу!

– Вот это да? Твои ветреные замашки кого хочешь оттолкнут.

– Но я такой!

– Значит, лети от меня подальше! Найди себе, кто тебя не боится. У меня есть Южный ветер. Он меня и причешет, и обогреет и погладит.

– Фу-ты, ну-ты! Видишь ли, недотрога! Зимой часто будем встречаться. Привыкнешь!

– Я привыкну, а ты улетишь, – сказала она.

– Конечно! А ты будешь меня ждать!